Madeleine et Jean-Baptiste

Je n'ai jamais aimé les 17 février

Pas plus ceux d'il y a presque un an

que ceux d'il y en a presque trois cent cinquante

ni ceux qui viendront demain nous rappeler qu'il y a un 17 février tous les ans

à la différence du 29

ou du 32 décembre...

Je n'ai jamais aimé cette date car elle tinte d'échos de verre brisé

de lustres

– un lustre c'est cinq ans, car sur les lustres de l'Illustre Théâtre

il y avait cinq bougies –

dont les liens finissent par rompre

et qui choient

dans le vacarme des mauvais choix.

Et en repensant à la venue d'une nouvelle occurrence

de ce jour où Tamerlan fut inhumé en Samarcande

je souhaitais raconter une histoire

l'histoire d'une histoire d'amour

triste

car les histoires d'amour sont toujours tristes

(pour être gai il ne faut point aimer si ce n'est d'amitié)

celle de Madeleine et Jean-Baptiste.

Elle comptait quelques années de plus que lui...

Elle escomptait le cacher le plus longtemps possible...

Sans jamais rien n'en avoir à lui dissimulé.

Ce fut un jour

une nuit plutôt

parce qu'il la vît

que sa vie

prît un tour

des moins communs qu'il soit

des mois comme un qui sot

ne saurait mesurer l'étendue de ce petit changement

dans le chamboulement

sur le lequel nos certitudes s'assoient.

Pourtant

ce ne fut qu'une rencontre.

La simple rencontre d'un jeune homme avec une actrice.

Belle

Rousse

Verte

– la couleur tient souvent à celle du regard –

dans la moire de sa tenue de tragédienne

et sous le casque d'Iphigénie

dans l'amour naissant qui fit Génie

d'un jeune tapissier

dont les mots s'attacheraient au tronc de la langue française

comme un plante grimpante

comme au corps de la belle

comme aux heures du bonheur cueilli sur la route

comme aux instantanés des jeunesses qui fanent toujours trop vite

comme à ces cris de joie sans honte

sans retenue du moindre décibel

sans attention ni peur, ni reproche ni déroute

sans se soucier des courbes ni des pentes

sans inflammation ni gingivite

mais juste de baisers et d'étreintes qu'affrontent

les flammes de l'enfer du verbe et de la comédie

dans l'union sacrée de ceux qui ne sont que comme est dit...

Ils s'aimèrent donc

parce qu'il ne pouvait en être autrement !

Madeleine et Jean-Baptiste

aux prénoms des principaux du Christ

marchèrent sur les sentiers

de notre ignorance à tous

de nos petites mesquineries

de nos grands sacrifices à l'âme qui nous sublime

de cette chose à la fois fragile et déifiée

qu'est l'amour des amants

et dont on ne peut défier

que l'abrasion du temps...

Mais la voie parcourue s'était incrémentée dans leur destin

les voix du théâtre aussi

et quand un jour il fallut qu'il écrivît

il devint naturellement l'auteur qu'elle avait toujours su chez lui...

Et quand un jour il voulut épouser sa jeune sœur

– ou sa fille, qu'en sait-on ? –

elle sut le poids de cette attendue trahison.

Le succès ne génère pas toujours la clarté de l'esprit.

Elle mâchonna sa douleur

presque en silence

elle suça son humiliation

avec une infinie patience.

Je me demande parfois

si aimer

n'est pas

s'humilier.

Elle mâchonna son amour pour Jean-Baptiste

qui fut évidemment cocu

– à quoi bon se projeter sur des filles de vingt ans de moins que soi ? –

en cherchant à cacher à la société

(les diableries du paraître)

que l'on aimait à satiété

les fruits des entrailles d'une littérature accouchée par le siège

par le trône

là où nul soleil n'a jamais chié la moindre merde iconoclaste

dont lui fut immensément capable.

Et quand la disgrâce advint

Ils se retrouvèrent l'un et l'autre

Madeleine et Jean-Baptiste

seuls si ce n'était qu'entre deux

maudissant les tartuffes qu'ils furent un peu

(quant à leur vision de l'un de l'autre)

et les interdictions, et leurs interdictions, et la diction, et le verbe scandé

et les scandales

et les spartiates

et leurs sandales

enfin, quand on passe des soirées entre vieux ou vieillissants

on se rappelle irrésistiblement nos nuits folles d'amants.

Le 18 février

après l'avoir embrassée la veille au soir

Jean-Baptiste est monté.

Madeleine s'était endormie pour toujours.

Il passa toute une année cherchant à comprendre ce qui est important.

Un an se passa.

Un an exactement.

Jour pour Jour.

Et le 17 Février

il demanda à quitter la scène

à rentrer chez lui

en vomissant son sang

Armande était là à qui il avait pardonné

Mais il revit Madeleine

Rousse

Verte

– la couleur tient souvent à celle du regard –

Belle

et il revit sa mère

qui l'avait quitté si jeune...

et il sut en mourant qu'il n'y a pas deux grands amours

qu'il n'y en a qu'un

enfin presque...

Accomptes d'auteurs

Le vrai drame d'un auteur

est d'être oublié

sa vraie dramatique est d'être rayé

non de la mémoire collective

non des encyclopédies

non des pupitres, des chapitres ni des rampes

mais des registres de la vie courante.

Être oublié de la comédie de la vie...

Parfois

l'œuvre écrase l'homme

comme le tombereau sur Fauchelevent

toujours

l'œuvre écrase l'homme

sans que nul Valjean ne vienne l'en soulager

n'en faisant au mieux ressortir qu'un être abject

bon pour les travaux forcés

– ce qui est d'ailleurs son cas –

souleveur des tombereaux des autres

saoul le vers à la plume

la note aux ailes d'un nez rouge

amuseur publique

sans que rien ne l'amuse que quelques autres aussi malchanceux

aiguilles d'iridium dans la botte du foin fait par la masse des vivants

par la nasse de certains profiteurs

à muse, heurts publics,

et à toute musique, dilacération,

componction,

élucubration,

extrême-onction.

L'œuvre est mais oublie l'auteur :

la créature a noyé son créateur

dans un bain de Léthé qui fut hélas Styx

tandis que le temps ne le fut pas

mais le fuît

et que les heures perdues à la composition

n'apportèrent que peu souvent le prix du sacrifice

fait au nom du Père

du sacré Fils

et de son enceint esprit.

Le libre-arbitre est une vue de ce dernier.

Croire que nous avons le choix est souvent une lubie

des forces sourdent au plus profond de nous

et l'on se croit

et l'on s'entend dire

et l'on s'entend rêver

« tu es né pour ceci »

« pour cela »

et l'on se croise au hasard d'une existence où finalement n'est aucun coup de dé

et l'on veut en découdre

afin de tisser des beaux parements aux flancs des juments du désir

et l'on sait croix

à tout chemin de Damas ou d'ailleurs

et l'on s'y croit

le temps d'une courte vie.

Qu'en reste-t-il ?

La trame de ce qui servit l'œuvre ?

De maladives performances ?

Un bouquet de fleurs envoyé par correspondance – via Baudelaire – ?

Quelques reliques ?

Un cœur débordant d'un amour déçu ?

Un peu de tout cela sûrement...

comme chez tous les gens...

l'âpre goût des idéaux rangés au rang des regrets

les pas sur le sable que l'amer efface

et le souvenir inaltérable d'un sourire

plein d'une vigoureuse joie

gratuite

aux antipodes des calculs et des comptes que l'on doit – dit-on – faire pour survivre

la clef de sol à toute symphonie

un sourire

un sourire qui parvint à changer le plomb des dents cariés en couronne de laurier

un sourire vainqueur

un sourire vain cœur

que la mémoire a vertu de perpétuer éternellement

au sein de l'œuvre.

Avez-vous déjà écouté

– pas entendu, écouté ! –

des poèmes

des symphonies

en vous interrogeant sur la pauvre vie de leur auteur ?

sur ses tous petits ressentis de tout petit humain ?

comme vous et moi ?

Tel est le codex aux portes d'entrée du royaume alibabesque des amuseurs :

ces âmes, ouvrez-moi !

Comme partout

il y eut beaucoup de douleur

beaucoup de pleurs

Mais

la Musique injecte une puissante antidote aux venins les plus insidieux

la Poésie nettoie nos plaies comme la pluie nous noie les larmes

au goutte-à-goutte

et coûte-que-coûte

donc, s'il fallait (enfin) que s'y plaise ainsi Dieu,

que ce Sésame soit ses armes :

laissons la parole à ceux qui moururent

d'une telle dévotion pour leur art

plutôt qu'à de sombres tonsures

plutôt qu'à de pâles césars.

Michel P©2010

En sous-Dieu

A se casser le nœud gordien sur le prie-dieu

d'un éternel haineux vouant aux gémonies,

on laisse aller le temps de nos printemps radieux

aux miasmes d'un étang que d'abrégés mots nient.

A fondre d'un cancer qu'on distille en secret

dans les feux de l'enfer où nos âmes pataugent,

on oublie cette forge où le verbe se crée

et le son de la gorge entre saints qui se jaugent !

On oublie le présent au profit de futurs

qui ne sont que faisans décrochant de leur patte,

divinement confits d'intime pourriture.

Et des queues quoi qu'on fit, une plume à l'épate,

me tient au doigt l'odeur de cette encre écarlate,

cette douce tiédeur de la mort qu'on frelate.

Eux

Je pensais parler d'eux

dans les règles drastiques de la prosodie classique

dans le carcan de la rime et des pieds

dans les positions des pieds

des pas

des « je peux pas

mais je le fais quand même »

des danseurs apprentis

des larbins repentis

et je suis en train d'entendre un requiem...

Je pensais parler d'eux

dans la rigidité rassurante d'un cercueil capitonné

qu'ils n'eurent même pas

même pas d'eux deux

même pas de deux

tant leurs angoisses furent communicatives

à l'époque

et leur Génie évident

aujourd'hui.

Ils vécurent sous le poids d'un père

l'un sous le poids de sa présence

l'autre sous le poids de son absence

ils vécurent peu de temps

à l'aune de la vie commune

mais le temps est une chose élastique

– tout le monde le sait ! –

que l'on dilate sur les partitions

que l'on triture sur les tables de torture

de l'édition

le temps de l'oreille

les tons péchés à la mâture

de l'immature

et des fables du sommeil...

La fameuse « petite voix »

celle qui vrille le cerveau

comme une chignole

agitatrice

perforatrice

celle qui remplit le vide de l'existence

d'un univers parallèle inconnu de l'autre

et d'harmonies inexistantes aux mariages de nos synapses

comme d'un bûcher dont on se voulut relaps

de tout ce dont on fut apôtre

de nos bâtisses espagnoles

en terres d'inconstance

et des grandeurs insoupçonnables

dont s'enflèrent les vers et les phrases

musicales

des phases d'emphase

et des morceaux misérables

à l'achèvement lacrymal.

Je pensais parler d'eux

mais n'en trouvais pas l'entrée

simplement parce que ce sont eux qui ouvrent les portes

et que leurs clefs

sont soi faites de notes non à régler

soi construites d'une mélodie plus secrète

d'additions

d'addictions

de gros pansements sur leur cœur pas préhensile

panser

penser

sessile

Cécile

le français offre le vocabulaire du salto pour le pire acrobate...

Mais une chose m'intrigue :

pourquoi chambouler le monde et en être conscient au point de vouloir le quitter ?

On s'essouffle tous !

Les essoufflements de Mozart et de Rimbaud ont accouchés de mondes nouveaux.

Ces deux enfants prodiges

Ont propulsé le monde dans des dimensions nouvelles

on ne peut ne pas parler d'eux

on pourrait parler du monde sans eux

ces deux enfants du monde sont morts

dans un monde qui les ignore

mais celui-ci mourut plus sûrement qu'eux...

A ceux qui n'ont jamais écrit

qui ne savent pas l'emplâtre que l'on se pose

à graver par la plume

en faisant rouler des boules de billard

des lettres ou des notes

à ceux qui s'imaginent ces feignants de l'écriture

à ceux qui croient que l'art est facile

à ceux qui ne savent pas

à ceux qui ne parlent pas à ceux dont ils aiment les notes ou les mots

à ceux qui marchandent comme au temple dans la stupide certitude du présent

à ceux qui marchent sur les chemins de la réussite

à ceux qui oublient que Mozart écrivit leur messe de mort

à ceux qui oublient que Rimbaud écrivit la messe de leur vie

je ne me fais qu'écho de ces deux grands Génies

dont je me satisferais

d'un strapontin

entre eux-deux

au Paradis.

Commune aimante

Je n'ai rien à écrire ce soir. Je suis sec. Alors je republie ce texte qui m'est cher :

Oh ! L'histoire

            délétère

                        de la rue

                                     m'est immonde...

de l'espoir

     dès les terres

                         aperçues

                                       d'autres mondes,

le mouroir

  que l'un, Thiers,

                          a perçu

                                         de la fronde,

qu'aux trottoirs,

       les deux tiers

                        ont rendu,

                                       sang dans l'onde.

On peut s'interroger du festif socialisme

des communards vermeils comme des cartes, mais

le cri de liberté, de fougue et d'anarchisme

dont nul ne fut pareil, ne s'oubliera jamais !

Tout est teint d'éosine aux rues du gai Paris,

tout éteint est le phare aux mines déconfites,

au goût d'hémoglobine à nos lèvres meurtries,

sans préjuger des fards de ceux qui prirent fuite.

Du dix huit mars en fête au mur des fédérés,

et de l'hôtel de ville à la rue Ramponeau,

on ne vécut en fait que d'un rêve éveillé,

que les réalités en vrille altèrent bien trop tôt :

Il y eut

   ces otages

                   sacrifiés

                               sur l'autel

révolu

des carnages

                    justifiés

                               par un tel...

Mais le cœur de Paris, soudain, s'est animé

d'une ferveur étrange aux couleurs de l'absinthe,

les artistes aussi, comme monsieur Courbet,

Laisser passer l'échange aux faveurs de leurs craintes.

Ce cher Adolphe Thiers, au prénom si logique,

eut comme syllogisme en filant à Versailles,

de préparer la guerre au peuple d'alcooliques

moquant son dur cynisme, et cheveux en bataille.

Nos temps sont durs, parfois, aux retours de bâton,

Le mur des fédérés, la cour de la Roquette,

gardent des pavés froids, couleur de répression

du sang des fusillés qui de couler n'arrête...

Trois mil cinq cents

Sans jugement,

               la cicatrice

            conservatrice,

                                la liberté ?

                       C'est cher payé...

Que reste-t-il

De ce grand deal ?

                  Jules Vallès

            et ses faiblesses ?

                                   Louise Michel,

                                J'écris pour elle...

Je pense ressentir comme une aimantation

pour la Jérusalem céleste aux idéaux,

et si Paris s'en tir', commune aimante à Sion,

Paris, c'est sûr, je l'aime, et leste à tous mes maux.

Brazil

À Terry Gilliam,

Lorsque la machine est lancée, prête à broyer

ce que tous on chinait à l'orée de l'espoir

et de nos rêves d'or en Brazil aboyé,

c'est qu'une crève endort la pompe au cœur en poire..

C'est qu'une grippe enterre un tombereau de vœux

sous des verbes à taire et des compliments sots,

sous un sceau de raison sociale aux morveux

que nous fûmes – prison, l'élan privé de saut...

Car toute mécanique est en état grippal,

un beau jour se fait nique et s'enraye en un grain,

grain du sable du temps aux nuages gris-pâle,

papier journellement pressé, kiosque en écrin...

Les rêves s'écrivaient sur du papier mâché

par les dents que revêt la mâchoire du monde,

à même hachoir l'amour, dont on a fait marché,

ne marche plus qu'homme ourdi de pinces immondes.

Ô Brazil ! Braise il est de notre feu profond !

Si tant est qu'exilée, nous la fassions jaillir

au creux de nos foyers, à l'ocre d'un greffon

où l'ogre faux-fuyait : oh ! Fait nous tressaillir !

Redonne-nous les ailes !

-----------------------------Les ailes du désir !

Les tangents parallèles

----------------------------pour voler d'un plaisir

élenfatin,

-------------piterpanesque,

-------------------------------à fleur d'hélice,

Rome-or en tain,

--------------panicarresque,

--------------------------------miroir d'Alice,

exupérysque et puéril !

----------------------------------Vol à la tire !

Et dans de chauds tricots stériles,

------------------------------l'aile elle attire !

Le corps au bord hâtif,

---------------------------re-permet-nous, planeurs,

les ronds itératifs

----------------------du zéro de pleine heure.

La frontière entre rêve et cauchemar est fine.

Le sommeil n'est que trêve aux tourbillons du vent

de nos réalités qui sont parties infimes

au grand tout délité du masque mis devant.

Et quant à la folie, nous ne savons rien d'elle !

Est-ce ce qui nous lie ? nous libère au contraire ?

J'ai bu des oiseaux flous flutés à titre d'ailes,

rendus que je renfloue, passereaux, passerelles,

Bouteilles dont la lie se déverse à la mer...

L'oiseau de paradigme

Nous brouillons d'inculture un oiseau magnifique,

cadeau de la nature aux misérables nous,

lui qui reste debout malgré nos pets méphitiques,

nous roulons dans la boue de nos mœurs, pauvres gnous !

Il voyage en nos cœurs, sur leurs multiples branches,

et se fait mastiqueur de nos carreaux cassés,

lui, l'oiseau de la chance au bec en pique franche,

constatez sa constance à tout trèfle effeuillé !

Moi, je l'ai appelé « l'oiseau de paradigme » :

ses plumes épelées me font penser aux vers

de nos plus grands auteurs, à toutes leurs énigmes

qui prises de hauteur, prisent notre univers.

Son vol écervelé n'est rien d'autre que

les vœux dont ont vêlé – de nos intelligences –

les couleurs qu'on cuisine en pauvres maîtres-queue,

sur nos vies qu'on usine au plat de l'indigence...

Et son chant, pour parfait qu'il puisse nous paraître,

est fait de lits défaits, tessons de tessitures,

d'amants déçus dessous que l'on finit par être,

voies brisées pour deux sous, pour trente déniés durs...

Mais il ne plie jamais, l'oiseau, volant au voile

pudique et indiscret de notre grand partage,

des miettes de bonheur et cette fille à poil

dont la photo se meurt, flottant à notre étage...

Hispaniola

Je n'ai pas d'argent à donner pour Haïti (pauvreté) alors j'écris leur histoire afin d'émouvoir ceux qui ont l'argent pour donner.

Lorsque l'on constate une cicatrice
sur l'un des yeux du globe
andalou coup de rasoir à la Buňuel
la cica-triste frontière nord-sud qui fait partage de l'unicité d'une île
on se dit qu'elle a beaucoup souffert...
Hispaniola
c'est ainsi que la baptisa Colomb
venu instiller le poison d'une inextinguible faim catholique, blanche et apostolique
pour ce qui touche aux métaux précieux
et à la possession de ce qui ne devrait revenir à nul être
à nulle entité humaine
la terre nourricière
et l'âme
et le corps de l'Homme
si ce n'est à Elle
la terre nourricière
et à l'humanité toute entière.
Colomb donc
avec ou contre son gré
débuta l'éradication des indiens aborigènes d'Hispaniola
fidèle au culte du péché originel et de l'Adam chassé de l'Eden
en parlant de paradis espagnol
il apprit aux indigènes un concept qui leur était absent :
l'enfer.
Les fers
les fers brûlants de l'esclavage
de l'exploitation
de la scarification de la nature humaine et de la nature tout court
le fer de l'épée dont on connut le fil
emperlé d'indiens caraïbes
pourtant ce n'était pas Tahiti
mais Ayiti
« la montagne dans la mer »
Hispaniola...
Et le « pauvre » Colomb
– ah, mon colon, si tu savais ! –
broyé tout comme « ses » indiens par la machine sainte, catholique et apostolique
avide d'or comme Crassus
(qui le bu brûlant chez les parthes en guise d'extinguibilité)
avide de sucre comme un César empoisonné
le « pauvre » Colomb
avec son nom déjà rectal
l'eut dans l'os !
Hispaniola revint à la toute puissance de la sainte Espagne dont elle portait le pseudonyme.
Cette dernière organisa merveilleusement la traite des Wolofs
bêtes de somme immensément plus productives que les fientes indiennes disponibles
crevant trop vite de leur enfer
tandis que le bon neg'marron
importé des comptoirs d'Afrique
fournissait la main d'œuvre idéale
à coups de fouet
à coups de boutoir
à coût réduit
à bon bénéfice
à bon nègre, Bene Fils, Bene Père
et pour le reste l'esprit sain...
C'est ainsi qu'Hispaniola
île surnommée de Saint Domingue
et passée Ayiti
et future Haïti
se peupla des couleurs sombres de nos cousins sénégambiens
sur une ordonnance de Ferdinand
- retenez bien le nom de ce désar-roi
qui créa là le commerce triangulaire
retenez-le pour le vomir tous les matins
sur une tranche de pain béni –
c'est ainsi qu'Hispaniola devint
loin des rêves de Colomb
le premier camp de concentration.

Lorsque l'on constate une cicatrice
sur l'un des yeux du globe
andalou coup de rasoir à la Buňuel
la cica-triste frontière nord-sud qui fait partage de l'unicité d'une île
on se demande ce qui l'a provoquée...
On fit beaucoup d'argent sur la canne à sucre ici
– tout le monde sait que Colomb avait menti sur l'or –
mais peu à peu l'avidité de l'or
tourna les regards des conquistadores
vers d'autres horizons
et de cette délétion
des vides d'ambitions
d'autres farfouillèrent à s'en remplir les fouilles
des boucaniers
des éleveurs à l'arrache
fournissant en viande les flibustiers français de l'île de la tortue
juste au-dessus
à coups de fouets toujours
à coups de hache
fournissant les dépeceurs des dépeceurs du nouveau monde
– car est ainsi faite la biologie qu'elle crée toujours un mal plus puissant que le mal –
toujours est-il que ces mercantiles français commencèrent à s'emparer de l'ouest d'Hispaniola.
Les champions maritimes de nos Louis
(qui ne furent pas d'or mais numérotés jusqu'au couperet)
encouragèrent cette ingérence
et peu à peu l'ouest de l'île devint un comptoir du pays dit des lumières
sans que ne change l'exploitation pour autant
la philosophie se trouve dans les livres
plus rarement dans les champs de canne à sucre...
C'est comme les révolutions !
Ceux qui les font crèvent
ceux qui les initient, comptent !
Il y a les comptables
les ouvriers
et les esclaves.
Ces trois classes sont travailleuses
Elles sont dirigées par ceux qui dirigent :
l'organisation est celle des camps de concentration
les comptables sont les capots
les esclaves ceux qui travaillent à en crever,
les ouvriers ceux qui les enterrent dans la fosse commune.
Vous voyez du changement dans l'ordre du monde, vous ?
On met parfois un peu de maquillage sur les lèvres des putes
mais les embrasser coûte toujours, malgré tout...
Coûte souvent la vie.
Au traité de Ryswick
– faire des traités sur des contrées de rêve dans des endroits aux noms de cauchemar –
le tiers Ouest d'Hispaniola fut reconnu français...
On y traitait le sucre mais aussi l'indigo
ô couleur subtile
extraite du sang du noir
– je ne sais pas si de mon sang sortirait l'indigo
de mon sang de blanc
qui est du même rouge –
puis vint la révolution
là-bas à la Bastille
puis vint Toussaint Louverture

- STOP – TOUSSAINT LOUVERTURE STOP -
- UN NEGRE VEUT REGIR UNE DEPENDANCE DE LA REPUBLIQUE STOP -
- LE COMITE PEUT-IL ADMETTRE CECI ? STOP -

Des révoltes cimarrones qu'un ami me conta, je prends mieux écho.
Le comité des insalubres publics finit par admettre...
Toussaint – quel inénarrable pied-de-nez à la sainte et catho et aposto – fut
nommé
« Gouverneur par la France, après avoir rétabli la paix »
« rétablit la prospérité par des mesures audacieuses »
Puis sur une une traîtrise de Dessalines, autre chef noir
– comme quoi les noirs se trahissent entre eux comme les blancs –
Il mourra en exil napoléonien
dans le Jura
d'un mal au dent
d'un mal au joues
au château de Joux
quand les dents de sagesse poussent en Haïti
il est difficile de trouver le bon analgésique...
Et le dit Dessalines devint « empereur »
d'Haïti
quelle blague !

Et ce sombre con de Rochambaud
l'homme qui change d'uniforme plus vite que son ombre !
Le faiseur impénitent de troubles partout
le nul en leçons de guerre comme en philosophie
mais dont on est fier parce qu'il a aidé à la naissance des états unis d'Amérique
c'est à dire d'un tyran
ce sombre con de Rochambaud a cru pouvoir triompher avec élégance de la négritude
mais s'est fait grillé la peau des couilles au point de dire
« Haïti est indépendante ! »
1804
Qui sait que le premier janvier 1804
Haïti fut la première république noire indépendante et libre ?
Qui sait cela ?
Qui sait cela parmi les vendeurs de rêves ou de rap ?
Dans l'histoire de Malcolm X
j'aime l'introspection de sa propre histoire
Ce garçon, pour peu qu'il fut provocateur
était dans une quête de compréhension
qui nous éclaire aujourd'hui.
Et dans sa quête
il comprit
que les peuples n'ont d'autre couleur que celle de leur souffrance
et que cette couleur
et souvent rouge sanguine
la couleur de leur souffrance
et qu'il n'est nulle couleur de peau
à pouvoir l'imiter.
Et qu'Haïti
après toutes ses dictatures
après le génie du père Aristide
espère comme nous espérons tous de la vie
des jours meilleurs
des jours moins pauvres
secouez vos bourses, vous les gens dont elles tintent !
Moi ? Je suis le frère de mes pauvres que j'imagine errer sans foyer
moi ? Je les imagine héritiers des tortures des tontons macoutes
et parfois je me prends pour Colomb
je m'imagine à refaire un monde avec eux
débarquant d'une Europe où j'ai fais mourir la religion
pour partager leur sort
pauvre contre pauvre
mais avec un abri
avec un avenir
avec un endroit où dormir
et ma foi dans leur devenir.

Quand l'imminence grise

A Charles Ives,

Fantastique musicien découvert après sa mort...

Rester tel un sapin, cercueil qu'on électrise,

à s'émietter le pain, le vin, de neige et d'âme,

un vigilant sapeur épris du macadam :

qu'importerait sa peur si l'imminence grise ?

Rester œuvrer dans l'ombre, aux soleils du secret,

dont le triomphe sombre est un vaisseau fantôme,

est une sinécure instillée d'hématomes,

mais point n'est de piqure à guérir le discret...

Il sait de la patience une leçon fortuite :

la mort est une science où tant sont ignorants,

que de notre existence en faibles rats errants,

ne reste que la stance en prix de nos conduites.

Il sait que son travail n'est pas du quotidien,

et qu'il n'est rien que vaille une tranche de l'art,

crevant la gueule ouverte, ô trouble vicelard,

si lui travaille à perte, un monde est rimbaldien...

Mais nul ne peut l'entendre, il sert ses harmonies

à sa carte du tendre où git un signe indien,

et des notes – globule en sphère, rimbaldien –,

se fabrique une bulle où m'est toute arme honnie.

Alors, si décéder est la voie que l'on prise

pour pouvoir exister sur ces chemins obscurs,

ne soyons pas inquiets, la mort est le plus sûr !

Ceux de l'art restent quiets : car l'imminence grise.

Egoïste

A défaut de connaître les règles du « Je »,

j'en sais se battre l'être à coups de fléaux,

et se tordre le cou dans le spasme orageux

de la plaie qu'on recoud pour un vain reflet haut...

A défaut de savoir comme on s'aime soi-même,

mes si pauvres pouvoirs sont à ma noire amante :

l'encre ; aux pattes de moche, ajoutons mes pieds blêmes,

et mon vert-de-gris boche aux tranchées amarantes...

Un jour, à court de vie, je cesserai mon bruit ;

quand le crayon dévie, pour ne laisser qu'un trait

en lieu de signature, alors on s'est enfuit...

Mais de cette rature, adressant à jamais

à de super Nobel une explosive liste,

mon âme sera belle à tout plein d'égoïstes.

Mutique

On pose du silence entre diverses notes,
qu'on perd dans un cil, anse à tant de baies de vœux,
ayant la mère à boire en un jeu de quenotte,
et trois janviers, déboire où décède l'aveu...

Donc pause, dut-elle en sortir anorexique,
d'un vide tutellant le poids de nos absences,
ne m'est ni plus ni moins que ce produit toxique
dont je me fais le joint pour retrouver du sens.

Tous ces creux sont des plains où coulent des rivières,
jamais l'on ne se plaint de nuits passées trop seul,
ni de leurs léthargies, ni de rêves d'hier.

Si dans ces syzygies où sommeille un linceul,
je me drape de blanc pour masquer mes brûlures,
c'est pour le faux-semblant propre à tous ceux qui l'eurent...

Soul-ô-graphie !

Cela faisait une éternité que je n'avais pas écrit de chanson. En voici une ! Sur Aretha, ça vous donne une idée :



Bougez des hanches !
----------------------Ondulez doux !
-------------------------------------Oh, oui ! ça y est !
En avalanche,
---------------------oubliez tout :
-------------------------------------le monde est niais !

Couleurs de peaux ? Trancheurs de veines ?
Aucun de nous n'a le sang bleu !
Certains n'ont même pas de vaine,
mais ont du sentiment, morbleu !
Coupeurs de joints, coffreurs de marche !
Trémoussez-vous dans l'escalier !
Noé fait place dans son arche
à tous les gardes fous alliés.

Bougez des hanches !

----------------------Ondulez doux !

-------------------------------------Oh, oui ! ça y est !

En avalanche,

---------------------oubliez tout :

-------------------------------------le monde est niais !

Et vous les filles maltraitées :

brûlez d'usines à la drague,

que vos déchêts soient retraités

et nos baisers aux terrains vagues.

Allez ! Black ou blanche ou beurre,

remue ton cul dessous ta blouse

de sots métiers, de durs labeurs,

remue ton cul dessus le blues !

Bougez des hanches !

----------------------Ondulez doux !

-------------------------------------Oh, oui ! ça y est !

En avalanche,

---------------------oubliez tout :

-------------------------------------le monde est niais !

Et nous les gars, regardons-les,

faisons-nous fi des jalousies

sur ces silhouettes pommelées,

laissons la soul aux fantaisies !

Laissons-les donc nous rendre idiots,

je ne connais pas d'autre idiome

ni d'autre langue à ce rafiot,

et ça : depuis que je suis môme.

Bougez des hanches !

----------------------Ondulez doux !

-------------------------------------Oh, oui ! ça y est !

En avalanche,

---------------------oubliez tout :

-------------------------------------le monde est niais !

Arabesque

Pourquoi ne plus tourner les uns autour des autres,

sans jamais se toucher que d'un mot, d'un regard ?

et que d'une arabesque ou d'une patenôtre,

s'enfuisse en un soupir un train sans prendre gare...

Pourquoi précipiter ? comme un produit chimique ?

l'amour décapité n'a saveur que de sang,

dont l'humeur a varié au gré de nos mimiques,

où décors à marier paraissent indécents.

En ignorant les fers que le sexe a forgés,

peu à peu l'on s'enferre au creux de solitudes

dont nul ne peut jamais, vraiment se rengorger,

dont chacun se voudrait en preneur d'altitude...

Pauvres aérostats : vous êtes des baudruches !

Faut-il un rhéostat dans votre trou du cul

pour que de vos chaleurs, sans vos fientes d'autruche,

subsiste quelque ardeur à vous voir convaincus ?

L'amour est orphelin de son acte d'aimer,

qui n'était qu'un vélin pour sa belle arabesque,

et qu'on a raturé d'un trait d'arc anémié,

dont on fit un baiser à saveur de latex...

Cupidon sous dialyse et Vénus éclipsée,

l'effroi nous paralyse et le charme est rompu,

le froid nous prend au corps et l'amour est clipsé !

Mais j'imagine encore un accord impromptu.

La plage

Je regarde un enfant farfouillant sur la plage

– mon cerveau s'est peuplé de bonheurs estivaux,

ma trompe d'oliphant, Saint Eustache à la nage –,

j'entends son doigt criblé par ces grains de pavot.

Il écrit : en naissant en naissain d'océan,

à poser une empreinte à l'embrun littoral,

on trace, évanescent, sur le sable céans,

les pas de notre étreinte à l'emprunt littéral...

Et sous le ciel d'azur du regard de sa mère,

recrée la mélodie des gemmes musicales,

de cristaux en brisure, ô coquille éphémère !

Mais que d'amours vainqueurs me vouent aux gémonies !

S'ils avaient lu le dit du doigt de l'enfant sale,

Ils m'eurent su par cœur, par ceux que j'aime honni.

Mieux communs

à Matthieu,

Les longues galeries de portraits sans Gauguin,
sont peuplées de lourdeurs et de fats potentats,
dont la cavalerie – tricheurs ! – appartint à
la crasse des seigneurs et des vassaux sans gains.

Les poulpes du bateau sont ainsi peu ou prou,
non point nos guides mais, des pantins à nos rênes,
des printemps aussitôt, s'encornent à leurs règnes,
même les mois de mai figurent à leurs proues !

Taisons les dictateurs et les dictées bâclées :
mes fautes d'orthographe, à la droite du verbe,
sont compliments tâteurs d'objets trouvés dans l'herbe
du plus fin calligraphe et de son Paraclet.

Taisons la forfaiture et ses odieux mensonges :
croyons en nos cités où nul ne quémanda ;
puisque l'effort fait dure au-delà d'un mandat,
vivons nos densités comme il en est d'un songe.

Cheminot qu'à tes nerfs !

Certains, lisant ceci, finiront en beaux vieux,

amassant les clichés de leurs petits enfants

– qu'ils compulseront trop de ces mêmes beaux yeux –

les tenant par la main, au seuil de leur néant.

Je ne sais s'il faudrait les envier de ce sort :

combien de ceux que j'aime ont loupé mes minots ?

Si la vie n'obéit qu'à la loi de la mort,

de ce chemin d'enfer, je suis donc cheminot.

Si ne tient qu'à tes nerfs, lecteur, que je déraille,

que mon entrain plombé faussement ne t'aiguille,

laisse donc faire, alors, que ton rêve ailleurs aille...

Laisse aux pluies imprévues leurs coups, l'œuvre d'anguilles,

et tous les serpentins non-sus d'un nouvel-an,

ni l'âne ni le bœuf n'eurent dieux en vêlant...

Surnuméraire

Pour Enki Bilal, il y eut le trente-deux.
Et pour Hugo Pratt, il y eut le trente-quatre.
Laissons donc les dates de décembre s'ébattre
dans le satin froissé de noëls hasardeux...

Cela fait bien longtemps que le surnuméraire
de mes calendriers jivaro, gît friable,
au gré des flux du temps, des marées mariables
à l'autre jour qu'un an neuf, fut-il éphémère...

La vie commence avec l'éclatement textile
des fibres d'agenda et des fins de carnets,
des films sans le plastique – et de Marcel Carné.

L'année démarre un jour sans être bissextile,
l'année finit un soir, frottant parfois la lice,
leurs joutes sont baisers sur le miroir d'Alice.

Autodafé

Nous étions véhéments sur nos claviers de rimes,
et de Yahvé aimants et faiseurs de miracles,
gravissant des degrés conduisant à l'abime
du mirage enfumé qui de nos gorges racle.

Nous mourrions brillamment, oublieux du présent
de nos statuts d'amants consacrés à nos vices,
portant l'odeur d'encens qui fleure du faisan,
et le parfum de sang des hyménées novices.

Nous fûmes du poète une grimace amère,
une marche obsolète à la boussole folle,
le reflet d'un miroir dans les yeux de nos mères...

Et s'il est tant à croire au bûcher où s'immole
un passé dépecé par le vinaigre, Homère,
laisse à mes vers lassés la chevelure molle.

Lorsque deux montagnes se rencontrent...

Karakorum

Il montrait le sommet de son doigt cannibale,

grattant sur sa rétine une image entêtante,

lui qui s'était sommé comme on tire une balle,

d'accrocher la tétine à ses lèvres gerçantes.

Tant de bêtes tintaient des cantines ballantes,

gravissant ses degrés, ravissant mamelon,

que le ciel se teintait de nuances hurlantes,

prêtes à éclater du trop mûr d'un melon.

Puis le froid vint saisir la cohorte euphorique,

s'effilochant soudain sous des griffes fatales,

la laissant à gésir sur les pas amnésiques

du terrible dédain de cet autre Tantale.

Lorsqu'il parvint au fait de la montagne aimée,

il ne put constater qu'un vide à ses côtés,

il n'y eut point de fête au comble de l'acmé :

que d'ombres à tâter dans cette cécité !

Les enfants du paradis

Le chien andalou

à mon Amour,

Elle aperçoit des cieux découpés à la lame
d'andalous chiens spécieux pissant dessus ces crimes,
que d'irrévérencieux matons de macadam,
transforment en essieux des roues où l'on s'escrime !

Des lames de rasoir, fendant l'air et le feu,
fandango dérisoire où la danse est le pire,
où toute implorescence est de paragrapheux,
le résumé d'essence où nos proses expirent...

Laissez le mouvement ! ne le menottez pas !
et si le mou me ment, ne me le notez pas !
Laissez moi seulement, ses bribes qui m'arrivent.

Tout Amour est un œuf, couvé par le hasard,
tout amant est un veuf à qui l'on dit « bizarre »,
tout avenir à neuf, et dis à la dérive...

Dix-neuvième

à mon Père et à Marie,

Il pourrait s'agir d'un arrondissement de Paris

celui, petit pauvre

qui fit des culbutes-Chaumont

au nord d'une Belleville

à l'est de Montmartre

à force de Sibylle

au temple enfermé dans un pentacle ésotérique

Bref

entre les seins de Paris

engorgé

engorgé comme son métro qui dégorge comme dégorge un cornichon

Corps

Nichons

entre les seins de Paris

cravaté par des apaches – heureux qui, communistes

depuis la place du colonel Fabien

ont fait un beau volage – et

étranglé d'offices notariaux

pour quelque héritage ou valeur immobilière

(l'immobile du crime)

cédant à d'autres la corde pour se pendre

station Danube bleu

valsant sur tant de places défaites

arrondissant les coings ou les pattes d'oie

sur le visage de la grande pute

Paris

Babylone

l'avant-dernier arrondissement avant l'achèvement de la forme

patinée

fuyant par le canal de l'Ourcq

sur lequel on patine par grands froids

uretère routière vers périphérique néphrétique

éreintée par le joug capital

des crises de surpopulation

émiette d'un petit trop poussé

les évocations d'une ceinture parisienne

chasteté

ventre rond

le dix-neuvième !

Non !

Je ne parlerai pas de Paris

ni de la station Magenta

ni de la beauté des Lilas

et de ses télégraphes

ou de ses télégrammes en gestation

ni de moi

– ce garçon un tantinet raseur a l'âme jetable –

ni de Badinguet qu'elle envoie valdinguer

quoique

c'est à cet endroit que se noue

à Magenta

– triste colorant d'empire

du pire, en vérité –

le nœud gordien du dix-neuvième :

un siècle fait de napoléons à saute-mouton

– où est le deux ? –

un siècle pétri de génies littéraires

un siècle pétri de génies picturaux, sculpturaux, récipiendaires,

le siècle de la musique – la musique ? – inventée

que nous offrit Mozart

mort trop jeune

essoufflé par son génie

comme tous ceux auxquels il le transmettra dans un siècle qui aurait du être le sien

le siècle dont je ne sais si nous ne nous sommes jamais relevés

français

tant sont de fantômes en châteaux aux murs dissociés

au mur des fédérés.

Je sais encor beaucoup d'enfants vivre aux cloches du romantisme

comme les parias d'un progrès subi à contre-cœur

et quelques communiants païens prêts à s'ouvrir le chœur

de cathédrales gothiques

et d'absides abstinentes

en confesse

fendues du trait de l'archer où l'art bat l'être

aux cloches de Notre-Dame

con fendu par l'extrait de notre pauvre lettre

écrite au vent des passantes de Baudelaire.

Je sais la débordante envie

de se propulser entre les notes de Chopin

de Liszt

entre les vers de Lamartine

entre les tomes des romans

qui d'Hugo furent sacrements

et des Dumas mystifications de Génies

entre des piles de poussières massives

molaires

mastication

entre les piliers d'un temple sale où mon

incantation

n'aperçoit nul écho....

Je me sens miraculé d'écrire au « vent mauvais », des bribes

de ce que fut ce siècle

évitant les diatribes

qui modèlent l'obsiècle

que des serfs cueillent anormaux

sur les trottoirs de nos marges.

Il se peut que tout commençât

par l'îlot du Grand Bé

et par mon grand recueillement

et par un coquillage bé

ouvert sur la voix d'un grand large

celle de Monsieur le littérateur de Saint-Malo

et de la campagne dinanaise

de Combourg

– quel nom con pour un bourg, non ? –

et les sermons de quelque abbé

Lamennais ?

De parler l'a mené à quoi ?

à la Chênaie

à deux pas de Dinan

– dont je tiens peut-être là le secret de mon magnétisme mystérieux –

Lamennais et son grand frère

congrégateur à Ploërmel

au petit séminaire de Pont-Croix

à la mission de Papeete...

Lamennais, l'ami de Liszt...

Moi ? De piano je reste coi !

Il m'aurait plu de m'être assis

auprès de Frédéric Chopin

ou bien auprès de Ferenc Liszt

pour creuser à deux l'âme humaine

ses résonances incertaines

ses accords et ses désaccords

ses dissonantes componctions

ces harmonies contemporaines

dont on a putréfié le corps.

Étrange communion.

La transsubstantation du corps et de l'âme des poètes

depuis l'îlot d'où dort paisiblement Chateaubriand

qui ouvrit avec Beethove

le chapitre infini du romantisme

et leur génie du christianisme

le pont en continuité du chemin tracé par Mozart et Rousseau

qu'emprunteraient les plus grands.

Le Dix-neuvième est donc un toboggan

Il ne suffit que de glisser pour le suivre

glisser sur des phrases et des mélodies
au coeur du mot "Liberté"
dégainé
rengainé
tel un opéra de Verdi
Nabucho-dinosaure clignant toujours de ses faux-cils
sur des révolutions manquées héritées de la folie napoléonienne

sur l'ébullition de peuples en campagnes

sur l'incroyable agitation gagnée par la terreur

sur l'autre, dit « des lumières »

et qui n'offrit à son fils que du clair-obscur

et beaucoup de rouge par-ci, par-là

du noir et du rouge

parfait résumé stendahlien

pour cette glissade qui se prolongea en mordant sur le vingtième
(la guerre de cent ans n'en dura pas moins cent-seize)
comme sur Belleville

jusqu'au charnier de la guerre de 14.

Le dix-neuvième siècle dura jusqu'au 11 Novembre 1918.

Le grand Ludwig en fut le prodigue chapitreur

un prodige précurseur

de ses harmonies que les latins jugeaient barbares

et le François René, brillant écho

au point qu'on se les représente à l'identique

cheveux battus par les vents

tête baissée

sous le poids qu'un jour on nommerait

SPLEEN

parce qu'il y eut un coup de Poe

dans le chemin de l'écriture

un vent venu du nouveau monde

traduit par un paria de la société de l'époque

et Keats aussi

mais Hölderlin, néamoins...

mais n'allons point trop vite !

Il y eut Victor Hugo

qui traversa son siècle comme une aiguille à passementerie

qui sut tout écrire

et en quantité

qui fut un odieux parlementaire en ses jeunes années

et finit comme héros populaire

qui fut tout ce que je déteste

probablement par admiration

qui synthétise un refus de lire

potentiellement par flemme

objectivement par vénération

que je serais curieux de rencontrer

une fois au paradis

ou en enfer

je ne sais pas où se retrouvent les auteurs

musiciens, baladins et autres auxquels on refusa si longtemps les cimetières chrétiens

peut-être parce qu'ils vendent leur âme au diable

Hein Goethe ?

Qu'en dites-vous, Toi et Schiller ?

depuis votre refuge de Weimar

d'où s'initia plus tard

après que Liszt en fut Kappel-Meister

la république la plus triste

– curieux d'y avoir fait découvrir Wagner ! –

qui accoucha d'un antéchrist

et fit le lit d'Adolf Hitler...
Et toi pauvre Schubert ?
Malade au Goethe-à-Goethe
que ne t'a-t-on trop oublié ?
Que de tâtons à rechercher
trente-et-un ans de partitions...
Il y eut Hugo comme ligne de conduite

et bien d'autres avec lui

ou contre lui

mais il y eut son œuvre

comme fil d'Ariane

et son amitié d'avec Liszt

l'enfant prodige

comme Mozart

torride héritier des modes de l'époque

dont on eut dit qu'il fut le seul centaure, au volant de son instrument à queue

faisant corps

comme on fait corps des femmes

et que ni l'un ni l'autre ne manquèrent de faire

Liszt, Hugo,

un poème mis en musique...

L'un mit sa vie en vers

l'autre en musique

et tous deux traversèrent

ce siècle mi-cynique

mi-pervers

dont il nous reste un vaste théâtre symphonique,

Berlioz, Wagner

Wagner qui doit tout à Liszt

jusqu'à sa fille Cosima

Bayreuth

par anticipation, c'est presque Beyrouth

une sorte de guerre absurde que l'on mène à soi-même

un conflit théâtral

car au bout du compte ? Comment qualifier le romantisme si ce n'est de

Théâtral ?

La bataille d'Hernani...

conflit théâtral sur le théâtre d'Hugo...

On mit donc ce siècle sur les rails de querelles d'esthètes

de l'art

comme on le mit sur d'identiques et absconses truelles politiques

– la « truelle » est ma définition du duel à trois

avec une caméra de Sergio Léone, une musique de Morricone

songeant qu'elles auraient pu parfaitement illustrer Garibaldi –,

royalistes, bonapartistes et républicains

sur des rails divergents

écartelant l'essieu de sa locomotive

et les fuligineuses révolutions industrielles

qui firent découvrir à Darwin

avant même les Galapagos

le secret de la sélection naturelle

auprès de petits papillons sur l'écorce du bouleau

boulot

esclavage moderne

filatures

mines

Jean Valjean – enfin, Monsieur Madeleine –

Germinal

non, trop tôt !

Hugo d'abord !

Les chroniques du dix-neuvième sont de fantastiques chroniques sociales

il s'y raconte nos mœurs au passé au présent et à l'avenir

à Hugo la cours des miracles

et son reflet de Villon

en Baudelaire

et qui sait ?

en Rimbaud ?

À Balzac le pesant présent qui ne nous est pas vraiment un passé

à Flaubert l'avenir de ce que nous sommes

et de nos bovarysmes incirconspects

à Musset, Nerval, un zeste d'intemporalité...

à Lamartine le son du corps

– qu'eussiez vous imaginé d'autre ? –

et au reste de ce siècle leurs enfants naturels !

Sainte-Beuve

un nom à s'inviter au grand alcoolisme initiatique !

et toujours, inévitablement, les interprétations de Franz Liszt

– tiens ! Je le dis en allemand ! –

qui veut comprendre ce numéro 19

doit percer le codex des compositions de Franz, François, Francis, Ferenc Liszt

qui veut saisir la pulpe de ce siècle

doit pénétrer l'énigme musicale de celui qui en fut la plus singulière incarnation !

Pour une seule et simple raison :

avant de parvenir à se vouloir hongrois

il fut européen !

Il les connut tous ou presque

Il eut les amours romantiques de Flaubert, de Musset, de tous

Il fut le grand ami de Berlioz

Il fut le grand ami de Von Bullow

Il fut le grand ami de Wagner

de tous ces littérateurs susnommés
et la participation du violon d'Ingres
Il fut l'alter-ego de Frédéric Chopin

et souffrit de sa mort phtisique

comme de celle de son fils

car il n'est pas de hasard : la vie vous donne un passeport

pour souffrir de perdre ceux qui ne l'ont pas.

Chopin

à ces deux syllabes

j'en sais qui sentent la chair de poule

sur les avant-bras découverts pour le piano

que serait la musique sans Chopin ?

Frédéric fut dans un sacrifice conscient de son art à l'humanité

dans une mission

le cœur et ses histoires n'ont que des anecdotes

l'Histoire, Elle, est remplie de son génie créateur en perpétuelle ébullition

Chopin commença à faire mourir le numéro 19

Et Liszt à le réanimer.

Là, tout devient plus flou...

surtout lorsque ce dernier rencontre Charles Baudelaire

et

décelant en lui le trait du génie

inonde les cours d'Europe de recommandations

peine perdue

Liszt

Ô Liszt

Baudelaire

que pouvais-tu faire, qui te croyais si puissant, Liszt ?
Chopin
Sais-tu qu'en anglais, « sable » se dit
Sand ?
Les femmes... les femmes omniprésentes
souvent manipulatrices
– petites Agrippine des salons où l'on crochète les dandies entre ses serres –
rarement créatrices
MAIS
Sand
comme comptant les secondes qui restent à vivre
et que ce dont Marceline déborde vale mort
ne changera que de leur première présence au sein d'un Parnasse en bousculade
qu'une vierge rouge achèvera de célébrer.

Ce siècle fut un mois de putréfaction

le monde ne ressemblait plus

quoiqu'il le veuille

à ces étés tout en faction

mais à des crépuscules

à des soleils à des seuils

quand tout à coup tant s'y bousculent

sans frein ni prépuce

sires concis, non

noblesses perdues dans les heurts de la veuve

semblables aux cranes des catacombes.

Dans leurs orbites vides

ils se sont enfin contemplés

et ont accouché de l'absolu :

je crois que le premier enfant fut Paul Verlaine...

Ce n'est pas facile !

non, d'être l'aîné

mais Mallarmé !

Bordel !

Je m'y noie

Voilà !

On a fait la crèche !

Et Jésus est né sous le pseudonyme d'ARTHUR Rimbaud
sous le souffle du boeuf et de l'âne
sous le souffle de Mallarmé et de Verlaine
Jean-Nicolas Arthur Rimbaud
le Messie de la littérature...

L'effondrement qu'il provoqua est équivalent à l'éruption du Krakatoa

La même année que ses parutions...

Ah ! La poésie était prospère mais rimée

Mérimée !

Brahms écrivait de la musique

Sublime
juste après Mendelssohn
juste après Schuman qui en était le premier supporter
juste après que Clara
haineuse envers Liszt
– parce qu'il représentait tout de sa faiblesse de femme
que par bonheur Mahler
sut illustrer d'harmonies définitives –
ait fini par le conduire à l'asile
douloureux prémices
car
Camille naissait sous le bras téléguidé de Rodin

et Rimbaud avait décidé de mourir en Afrique

parce qu'il avait la peur de ne rien pouvoir un jour écrire de plus beau

et qu'il cessa d'écrire comme on cesse de vouloir vivre

en attendant la guillotine d'un temps qui ne put jamais le juger.
Mais qui sut qu'à ses côtés
présidait un autre prophète de l'apocalypse littéraire
Ils n'eurent pu point se rencontrer
car ce dernier mourut à Paris
avant que le premier n'y parvienne
et ce dernier en forme de premier
calanché phtisique, lui aussi, probablement,
à vingt-quatre ans !
écrivit la chose la plus posthume que l'on puisse imaginer :
des chants en champs de proses et en inflation lyrique
comme nul engrais puisé à la sève putride des décompositions
n'en produira plus jamais...
Isidore Ducasse
pseudo-Compte de Lautréamont
vécu le temps d'une phalène.

Puis Hugo mourut

peu après Monsieur Offenbach

qui nous avait enchanté de grosses bouffes où la dérision prenait valeur d'abaque

à la mesure de la beauté

de ses contes que l'on ne sait inachevés

l'aiguille à passementerie cessa son canevas

Camille aima à tort

Rimbaud mourut un laid jour de sa propre négation

Verlaine ne s'en remit jamais

Tristan Corbière ne fut que sa confirmation

et les romanciers crurent que le naturalisme était la voie

et Zola eut de la voix !

mais pas de descendance littéraire

et le roman s'effondra

et la poésie aussi, malgré Laforgue

la littérature s'effondra comme un empire !

Comme un troisième empire !

Sur les murs tachés de sang de la Commune de Paris

à laquelle avait cru Rimbaud

Verlaine aussi

peut-être leur seule croyance

teintée du vert de la fée

Tout s'effondra

car le dix-neuvième est un château de cartes d'identité

où toutes sont imbriquées...

Dans leur drame

Mademoiselle Claudel et Monsieur Rodin continuèrent à sculpter

Octave Mirbeau oublia le poète qu'il aurait pu être, pour les critiquer

le petit frère écrivit

faisant semblant de ne pas oublier

le cataclysme rimbaldien

ni la bousculade baudelairienne sans laquelle il n'eut été qu'une vague
au lieu d'un Tsunami

Paul Claudel fut le témoin des morts

et des internés.
Il fut le témoin de ce mauvais passant
ce Mau-passant
qui aurait du bousculer la littérature de sa fin de siècle
cet écho de Poe mais en manque
et fut l'acteur de l'excursion à Ville-Evrard
curieux écho d'un jeu de paume à la façon de Villiers de l'Isle-Adam...
Ne m'en veuillez pas !

Paul Claudel est le croque-mort du dix-neuvième.

Il fit de sa sœur une victime expiatoire !
Et toute la littérature s'effondra
– probablement pas tout l'art
qui fit jonction
à coups de Debussy
à coups de pinceaux
Lautrec
Gaugin
Van Gogh
qui souffrirent et burent beaucoup afin d'y parvenir –
laissant le dénuement et ses questions auto-référentes
Jusqu'à ce qu'enfin
un seul les synthétisât
dans le portrait définitivement aboutit de ce que fut ce siècle
de profondes confusions
et d'inspirations jusqu'encore inimitées :
c'est en Swann
en soit
que ce fit le portrait proustien
d'un inénarrable gâchis.
Puis vint
logiquement
la guerre.
Le surjet, rejet
– tu sais, ce truc qui nous fait passer la phrase d'un vers à un autre –
fut la « Belle époque »
grâce à Proust
une extra-balle à la période que nul ne pouvait ni ne voulait abandonner.
Puis vint la guerre.
Survivaient à ce marasme quelques poètes

en Russie
Elle-même que ce siècle avait vue naître en son miroir artistique
celui de Dostoïevsky, Tolstoï et des autres
celui de Moussorgsky, Rimsky, Borodine et des autres
Maïakovski

et ici

le petit suisse

Cendrars

et le grand Apollinaire

tandis que Gourmont rongeait sa gourme

mais il y eut la guerre...

Le Dix-neuvième est mort une matinée

celle du onze novembre mille-neuf-cent-dix-huit

Il est mort de la grippe espagnole

Blaise Cendrars nous le rappellera à jamais !

Il est mort dans la tombe d'Apollinaire
le jour de ses obsèques
au Père-Lachaise
dans le Vingtième.

Faery

Je vais vous parler de la Magie,

à des années-lumière au moins

du sexe et de nos termajis,

de la virée tzigane au joint

phallique, encapoté de vide,

où les bohèmes sont infâmes

et les matins déserts arides.

Je vais vous parler de la Femme.

Je vais essayer de trouver

l'image et les mélodies justes,

afin de vous ensorceler,

de vous glisser au creux du buste

des féminines fééries,

et de mon sacrifice humain

au feu de cette brûlerie,

aux croix ignées de ce chemin.

Aimer ne peut-être toucher :

« ne touche pas aux allumettes ! »

alors, tripoter un bûcher...

Aimer n'est pas une amourette !

Pourtant, aimer ne peut durer

non plus longtemps qu'une chandelle,

il est l'effet-bougie doré

d'une auto-combustion charnelle.

Je suis l'éternel abonné

de ces pan-divines sorcières,

à qui les Lettres ont donné

le creux des mots en souricière

et la fibre hallucinogène,

le charme absolu : Loreleï,

Morgane et les autres sirènes...

et leurs étreintes pour batailles.

La Femme a pour essence, en fait,

l'indicible aura du mystère,

passant du deuil au soir de fête,

d'un clignement de sa paupière ;

qui oserait la posséder ?

c'est elle qui nous ensorcelle !

qui ne pourrait en décéder ?

ce sont nos tombes qu'elles scellent...

« Consacrer sa vie » est donc dit !

Entre le Diable et le Bon Dieu,

voici la belle maladie :

celle du beau sexe insidieux

qui nous pénètre beaucoup plus

que nous ne pouvons y prétendre,

des plains de ses montagnes russes

reliées à nos cartes du tendre.

Ce sont des regards et des pauses,

de petits instants de majesté

où notre admiration s'impose,

où meurt la masculinité,

ce sont des œuvres d'art vivantes

et des secrets dissimulés

dans des formules émouvantes,

qui nous transforment en mulets.

Il y a dans celle qui est Femme,

un mélange de sucre et de poivre,

un mix de glaces et de flammes,

la certitude d'être un havre...

Pourquoi ? À cause de ses cuisses ?

qui sont comme un port pour des porcs ?

Fasse l'odieux que je ne puisse

y voir sombrer mon propre sort !

Car est en Elle l'ombre d'Ève,

le rayon de la création,

un flux d'inépuisable sève,

marelles en récréation

(entre enfer, entre paradis),

et la présence de Lilith,

l'insuffisance des non-dits,

l'absolutisme d'Aphrodite.

Mirago

Quand un soudain mirage – hurle, ô ma virago –

surgit à tout virage, à chaque vieux ragot,

il m'en vient à compter sur les doigts de mes jours,

mais aussi de conter mes nocturnes amours.

Pourquoi vous, êtes-vous venue hanter mes rêves ?

pour Chopin ? pour ce rien dont à la fin l'on crève ?

Pour le verdâtre feu de vos yeux qu'époumonent

mes vœux tuberculeux à vos traits de Madone...

Sur les partitions nues de notre imaginaire,

s'écrivent croches, cœurs, et pelotes de nerfs,

les rives inconnues de notre incertitude.

Pourtant, ce reflet qui donne à l'effroi des airs

de vent, bien mal acquis, vient des froids déserts

de nos quêtes sacrées et de nos solitudes.