On écrit si souvent de si parfaits mensonges
à cette encre de sang dont on est le donneur
innocent que la vie sans soucis les rallonge
Une nuit s'oubliera sur l'absence d'une heure
et ce trou temporel agira comme un songe
inconnu nous parlant d'une dette d'honneur
Une union se consume autant qu’on la consomme
entre un jour et sa nuit chronomètre endetté
ce bref instant fugace oublié n’est qu’en somme
une horloge arrêtée sans sonner l’heure d’été
J'ai créé cet espace entre chacun des mots
pour en insérer d'autres en pensant l’apostrophe
un fort attrait que je cisèle au chalumeau
l'attirance est une illusion très limitrophe
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire