L'amour est l’artefact à la séparation
de la mère et pour ça quoi que nous en pensions
se pose à nous le genre et troupes de questions
Fusant à son sujet jusqu'à l'indigestion
bien malheureux le sexe en a la propension
loin de nous seulement l'impossible gestion
L'idéal est un gros bateau dans l'inconnu
dérivant dans la glace et souffrant de l’onglée
ne tournant pas la page ouvrant au festin nu
nous sommes dans la nuit des enfants aveuglés
Le passé nous rattrape y compris dans l’oubli
les meubles regorgeant de papiers voient le don
de ces vieux mots lointains que l’on a mis sous pli
nous sommes les forçats souffrant de l’abandon
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