Nous n'inventons en vrai que des paroles fausses
écrire est pianoter des mots sur un trottoir
et finir au bout du décompte au fond des fosses
Aux lions nous accordons la victime expiatoire
un agneau sacrifié que nos passions défaussent
au roman le récit dont on fait répertoire
À l’adresse indiquée n’était aucun secours
et sur un corps de rude on aime en raide corde
être seul est être en vérité sans recours
aux bouts d'humanité dont nos mains se raccordent
Au départ on ne voit que l'amour en Poème
on se perce à veau l’eau le bidon de six lances
et de flèches d’éclisse aperçues en Bohème
en véritable intimité qu'est le silence
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