Écrire est un héritage étrange et sans fonds
qui nous conduit sans fin jusqu'aux extrémités
de la légèreté tant que d'autres s'en font
Recoudre au fil des mots tous ces manteaux mités
quand soudain je m’en vêts tant que d’autres s’en vont
chaque phrase ressemble à mes calamités
Qui saisit son calame y tait sa calme âme — oui —
la plume avant de servir à voler décore
échangeant plomb par or et parure et tout ouïe
se fond lentement dans l’épuisement des corps
À des bribes de pluie pianotant sur mes doigts
je dois tant de billets (de pensées par e-mail)
en banques de données qu’inverse à leur endroit
j'extraie la lumière en mes levers de sommeil
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