Chinoiseries

C'est comme en soufflerie quand on naît cantonnais :

on pousse deux bancs – boue qui bouge avec le vent –

contre des fourberies quand on est cantonné

au plus mauvais rôle, ode au printemps du Levant ;

puis on s'échine en vain quant au nez qu'entonnaient

en trompette un orchestre aux chœurs mu par l'avent.

Et ce que sing a poor pour lonesome cowboy,

résonne à mes tympans (explosions de Tianjin)

comme les sanglots longs issus de « Little Boy »

dans le Japon qui la guette en bouts de blue jean,

dans le monde qui l'envie yet named & destroy ;

où que Tchang aille, RG s'en vont pister la Chine.

Si je me suis moqué, Guy, de ces pets qui noient

dans l'histoire ampoulée (ce que le formol ose),

je boirai à la tienne – Amen ! - aux pékinois

décédés de l'envie de coller à Formose,

et de leur rêve humain sans la paix qui noua

leurs caveaux de laquais canardés d'ecchymoses.