À Quentin Tarantino,
Et l'on se cogne et l'on s'en fout
plein la peau mâte et les pommettes,
et les sourcils sans garde-fou
sinon des pleurs que l'on permette
à se pencher comme à Corfou,
du parapet vers les lunettes
aux vers fumés des rendez-vous
posés par des lapins poètes.
Et que ça saute ! En bons chasseurs
ou en mauvais payeurs de mine,
ce qui m'importe à l'effaceur
– l'indélébile de ma mine –
c'est l'écriture et son passeur,
et les cercueils que je démine
en ouvrant à des bals traceurs
java macabre as what you mean !
Et l'on cultive dans l'instable
la passion dont on s'exonère,
puisque l'on joue cartes sur table
et plus encore sur nos nerfs,
moi l'écolier du non-potable
ai rempli quelques containers
comme on remplit son vieux cartable
avec un fiel-fuel ordinaire.
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