Après l'orage

Sur les pavés mouillés ou sur le sable humide,

réside la luisance inconnue sauf à Brest,

sauf aussi dans les yeux de ces beautés numides

dont Jugurtha peuplait ses amours plutôt prestes ;

le soleil revenu, d'abattues pyramides

ruissellent de leur or, bombardées comme à Dresde,

et l'orage oublié comme les sulfamides,

dope un peu plus crûment l'air nouveau qu'il nous reste.

Il n'y a plus d'oiseaux que la grêle a chassés ;

il n'y a qu'un silence assourdissant du vide

où mon cœur à son tour se retrouve enchâssé,

l'absolue vacuité des grands gouffres avides.

Il règne un sentiment d'âpre déréliction

sur les pas de mon écriture inassouvie,

mais son rythme régule à grands coups de diction,

cette errance à laquelle on est tous asservi

après que la foudre eut frappé – fut prédiction –

nous laissant bien souvent sans ressort et sans vie,

mais avec le beau luxe où choisir l'addiction

qui nous permet pourtant de garder nos envies.