Tanka-hommage au peuple japonais

A Fukushima
sagaie mue par le magma
par la vague amère
sort de son anonymat
l'Armageddon nucléaire.

Chroniques coutançaises, épisode premier

En Coutances, sans simplifier excessivement, il existe une rue, quelque peu diverticulable ou calculable, mais à peu de choses près une rue, taillée dans la roche telle une saignée dans une motte féodale de beurre normand, à cet autre peu de choses près d'ouest en est, de sorte que les vents dominants s'y engouffrent avec la délectation de staphylocoques pour une plaie béante. Cette rue monte sur ses deux tiers est, puis descend sur son dernier tiers ouest ; au sommet se trouve une cathédrale, au bout du tiers ouest une gigantesque église gothique, au tiers milieu des deux tiers est une imposante église romane... L'ancien oppidum est donc le fer porteur d'un trident d'édifices dont le sommital et plus prestigieux est lui-même vecteur de trois clochers : les deux des classiques tours et le troisième de celle lanterne arrosant le cœur de son puits de lumière régénérant.

Se promener dans Coutances consiste donc à monter puis descendre puis remonter et redescendre cette asymétrique artère, tel un ludion dans un tube où l'eau serait ce bleu que l'on croise dans le regard des passantes ou dans les pluies impromptues venues de la mer proche. Marcher ce court kilomètre illustré par les devantures des commerces est donc un bercement subtil et rassurant, rappelant le ventre maternel et le paradis gestatif de "l'eau fermée" de Paul Eluard. Dieu, que je m'y sens bien.

Aphorisme sportif

Le rugby c'est comme la poésie : ça s'écrit à coups de poing et à coups de cœur.

Michel P

La peau

Je n'y couperai pas : la peau c'est la frontière

que l'on franchit d'un pas en changeant de couleur

à nos baisers – l'Evreux, normande lévrière –

tandis qu'à deux à Dreux, le front n'est que douleur...

Nos pauvres patois doux, d'aucuns nous les vrillèrent,

nos langues en saindoux furent saucissonnées,

mais quel que fut le joug m'abattant en prière,

je rendis l'autre joue d'import arraisonnée...

Je n'y couperai plus : la peau c'est notre bulle.

La caresse a déplu mais le corps a des plis :

plis de peaux en dépôts, pas de pot les globules,

de dépit sont les plots dont nos peaux sont remplies.

« Cela m'innerve un Pô, ce long conciliabule,

et ce trouble tableau dont la planche faiblit »,

me dit alors mon corps dont le tout déambule

sans se mettre en accord à nos plans établis...

Du coup la peau éclate ! En mil morts sceaux de Mü !

Qu'elle soit ronde ou plate, une Terre est femelle

et son enfant pisseux un continent ému ;

notre écorce est à ceux dont les peaux s'amoncellent,

nos bisons, nos bisous, enveloppent nos mues,

nos indiens, nos hindous, sont indus de nos sels,

notre route est rongée par les mots qu'on commue :

Cher Gandhi, j'ai rangé ta parole en missel.

Aphorisme lucide pour nuit blanche

"Dissimuler le fait ne peut le nier. C'est une frappante synthèse des puérilités de la condition humaine."

Michel P

Aphorisme désabusé

"La dictature s'établit souvent de façon rampante, en instituant silencieusement des lois liberticides."

Michel P

Militaire à terre

Fut-il atteint (de guerre lasse)
d'un trait d'heure où la bourse est molle ?
Fut-il baisé comme on enlace
la vierge à l'hôtel, qui s'immole ?
Futile était son bruit qu'on fuit
– crépis t'aimant dans son vacarme –
et ce qui fit d'un fruit conflit :
Le cœur de l'Homme où tant vaque arme !

Toujours est-il – genoux en sable –
priant, le militaire à terre,
de quelques mots qui nous accablent,
de ce que d'autres déblatèrent :
car il n'est guère un tant soit pire
que les batailles financières,
crise de foi d'un sombre empire
dont les nations sont grimacières.

Ce rêveur aux beautés vaincues
subit le front baissé, l'insulte,
il aurait bien botté vingt culs
à tant de cons qui sont incultes !
À tous ces suppôts de satin
vivant du culte de l'argent,
mais oubliant qu'un beau matin
un or sortira de l'art gens !

Cyclopes

Qu'il m'ait fallu Brontès à défaut des trois sœurs,
le double en politesse et clous pour le cercueil,
je n'ai que ces six clop' barillant mon Mauser,
et l'œil dudit cyclope en pruneau que l'on cueille.

Cahin-caha, la tombe est ouverte aux grands cieux :
est-ce vrai que l'on tombe à s'être empoisonné ?
Du chariot de l'Ankou, moi je connais l'essieu :
un bout jaune, un blanc cou, de l'herbe emprisonnée...

A la roulette alors, des cigarettes rusent,
au pari pleurant l'or de nos bouches blessées,
nous mourrons infatués tel l'ignoble Crassus.

Nous pourrons – qu'on fut tué par nos traces laissées,
d'un rouge à lèvre amant sur un filtre ennemi –
respirer puissamment le poison qu'on vomit.

Aphorisme du soir, bonsoir

Le cœur est un soldat qui ne sait trop s'il doit s'exposer aux chants de bétail, ou se protéger dans sa tranchée, par terre...

Michel P

Le mauvais taon

Qu'on gratte une allumette au replis d'un sourire,

que celui qui s'y mette ait l'air épouvantail,

la paille brûle aux vents d'évidents souvenirs

sans que ne soit auvent du plus triste ventail.

Pelliculant le temps, nous marmonnons des scènes,

un vestige impotent de nos statures nées,

dont ne reste posture un tant soit moins obscène

que la vaste imposture où nous fûmes ignés.

Cigarette ! Au cancer je distille un poème :

L'amour dont on se sert est toujours multiforme !

Si sont mille façons de se dire « je t'aime »,

si sont cent malfaçons de se sentir difforme,

je me sens tout petit et perclus de l'arthrose

où manque d'appétit fait flétrir toute rose...

Timisoara

Demain je serai mort et l'aube sera belle,

nous n'aurons nul remord aux dents vite affranchies

du timbre de nos voix où brune mira belle,

où blondes au pavois seront vite avachies.

D'un bouclier si lisse où Méduse se mire,

miroir, ô mon Ulysse, on fera l'intestin

d'indigestion nomade en un doux Cachemire,

et de quelque Cyclade un infini festin.

Demain je serai vif et l'argent coulera

comme ingrat sur le suif de tristes décibels,

de notes avortées à Timisoara.

Demain je serai mort et l'aube sera belle,

les charniers m'ont heurté mais ne sont que mensonges ;

suis-je ainsi matamore et que mes mots me rongent ?

Aphorisme de nuit

C'est dans la plénitude des temps faibles d'une œuvre qu'apparaissent les vrais traits du génie créatif.

Michel P

Kerouac

ACDC.-.Highway.To.Hell
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Kerouac a écrit "Sur la route" d'une façon monolithique.
Il a pris un rouleau de papier qu'il a collé sur le tambour de sa machine à écrire, et il a pondu quarante mètres d'un "tapuscrit" qui ressemble à la route qu'il parcourut. Ce "tapuscrit" fut alors adapté aux exigences de l'édition, mais il vient de reparaître - enfin - dans sa forme initiale, sans paragraphes ni rejets à la ligne : le rouleau original.
Il vient de reparaître sans les "coupes claires" de la censure, tel un rouleau des manuscrits de nos mères mortes, tel une table des lois à enfreindre.
"On the road" est un état que je connais parfaitement ; ce n'est pas le continent américain que j'ai déchiré de mes pneus, mais le far-west de la Bretagne vers Paris. Curieusement, Kerouac était d'une famille originaire du Huelgoat, là-même où j'écrivis et scandai mes premières proses hésitantes. Dans ce lieu fait de roches aux fées, où mon fils pêche des perches qu'il me remercie d'avoir senties sous un caillou qu'un titan laissa, je repense souvent à Jack Kerouac et à notre infinie déliquescence au nom du verbe triomphant, et des parcours étranges qui font de nous les témoins de nos époques.

Couleurs

Le bleu qu'on aime à tome est sujet de romans,
le vert qui naît galant, n'égale en rien tes lèvres,
le rouge est un mendiant bravant tous les tourments
qu'un charbon dichotome emblave de nos plèvres.

Le mauve tousse un peu l'arc-en-ciel tuméfié
qu'indigo la folie pousse à natif aux pieds,
des roses adipeux de couchants extatiques,
je n'ai plus que le gris de nuages statiques.

Le jaune des papiers me colle encore aux doigts ;
le brun de mes photos bruine en autant de tâches
qu'on range à tant d'orange où nos feux se soudoient.

Et s'il faut qu'amarante soient mes B.A. tristes,
de ce pourpre qu'indente un sang à toute attache,
quelques mots se sont peints d'un grand blanc futuriste.

Sortie du livre "Calligrammes"

Sur une première édition limitée, le bouquin qui résume mon expo' de dix-huit calligrammes, avec l'original, le texte versifié correspondant, et quelques explications sur le quoi, le pourquoi et le comment de ces constructions.
Quiconque est intéressé peut me le commander en m'adressant un commentaire.
Je lui ferai suivre les modalités particulières.
Merci d'avance !
La poésie ne vit que par ceux qui l'aiment.

Octobre

Que m'importe de dormir à plus d'heure
quand la porte ouverte à l'oublié cœur,
laisse des mondes perdus devenir
de vastes chants offerts à l'avenir ?

J'aime Verlaine et j'adore Rimbaud,
j'aime l'automne et ses souverains beaux :
j'aime leurs miaulements de chatte aigrie,
J'aime les vers paumés dans un ciel gris.

Je décline les cordes d'un Villon
– ses sanglots longs me sont écouvillon –
et j'écoute Brassens prenant son sens
entre deux trois partitions de Saint- Saëns...

La vie est belle autant qu'un jeu d'enfant,
triste aussi, comme « Jody et le faon »,
avec ses couleurs changeantes de l'automne,
la vie n'est qu'une chanson qui détonne.

J'aime Verlaine et j'adore Rimbaud,
j'ai forclos mon regard vert en un bleu,
le souvenir implique ses bobos,
mais l'automne adoucit du roux nos bleus.

Troisième aphorisme et je vous laisse...

Aimer la vie n'est pas aimer la vie de l'autre : c'est aimer l'autre dans sa vie.

Michel P

Second aphorisme d'avant foot...

L'absurdité est le cadeau merveilleusement empoisonné que la langue fit à la raison triomphante.

Michel P

Aphorisme d'improbabilités

La voie de la poésie s'est imposée à moi comme au petit poucet les miettes de pain : on peut toujours espérer retrouver son chemin.

Michel P

Mû

Nulle métamorphose instillant notre paume
ne glisse anastomose à nos manques de veine,
ni plus que des poignets d'amour, vains anatomes,
ne sont serments reniés dans un geste de peine.

La mort n'est pas la mue, mais l'amour ne lit pas
le phylactère ému qui se grave en aigus
sous toute partition de notre marche en pas,
sous toute incarnation de notre être ambigu.

Nous cherchons une carte où nos rêves sont peints,
où nul « Monsieur Descartes » n'est encor promu,
nous cherchons d'autres feux, pas la boite en sapin !

Nous aspirons au mieux en espérant tant Mû !
Nous aspirons la mer pour découvrir sa face :
d'un petit polymère est sorti sa préface...

Aphorisme importé d'une soirée parisienne...

J'ai plus souvent aimé mes histoires avec les femmes que les femmes avec lesquelles j'avais une histoire...

Michel P

Bilan du 10/10/10 : assez satisfaisant

Bien sûr, c'était un salon du livre, ce qui n'est pas l'idéal pour mettre en lumière une exposition qui servait plus de décoration que de sujet de rassemblement... De nombreux auteurs connus, un public divers et varié venu tant pour la BD que pour le livre d'enfant, pour le roman souvent et rarement pour la poésie.
Mais ceci, je le savais, et j'ai profité de la concomitance de cette date et de l'édification de ma collection pour une première présentation discrète.
Du côté positif, j'étais installé à côté de Louis Bertholom, poète rock finistérien et renommé - fan' de Kerouac comme moi -, dont par le passé j'avais organisé un récital. On a mieux fait connaissance. Et puis on a pas mal vendu : pour ma part, neuf livres et un cadre. Une recette décente pour une journée consacrée à sortir de l'anonymat !
A présent, j'ai hâte de trouver un lieu d'expo' dédié. J'ai compris que ce n'est pas l'évènement qui fait l'intérêt, mais l'intérêt l’évènement. J'apprend. Il faut parvenir à se situer sur cet intervalle.
J'ai hâte de me trouver un exposant.

Aphorisme d'éditeur

Avoir un vers dans la paume, c'est suivre la ligne devis !

Michel P

Aphorisme désabusé

L'art n'avance pas avec les gens qui vendent, mais avec ceux qui inventent.

Michel P

Aphorisme d'insomnie

Notre mémoire des dates est dictée par la puissance de nos traumatismes ; leur page se tourne lorsque certaines s'oublient.

Michel P