L'iris au bord de l'au-delà

Qui donc me garde et qui donc me re-garde

au fin fond de son cœur épique ?

Quelle élevée sur le pinacle

où l'on renâcle et l'on renâcle

épine et couronnes portuaires

à chaque époque et mise en garde

voudrait m'embrasser pleine bouche

dégoût

m'entrouvrir une part de son estuaire

débâcle

afin de louvoyer, de loups voyous

en Charybde et syllogismes

d'évidence en illogismes

et de Micha jusqu'en π ?

Quelle absolue féminité

oserait braver l'ouragan délictueux de mon indépendance ?

Quel authentique débotté

pourvu des ombres rousses de l'automne

et de la brune écorce d'un Amour arborescent

qui m'enlace au point de m'étouffer

qui me conquiert en m'étranglant – fruit déhiscent –

m'amène à dire Amen à mon versant ébouriffé

à ma triste Femen atone ?

Le monde actuel devint à l'image des amours déconfites

déconvenues

dès qu'on vint à vendanger les belles occasions

de se taire

à propos des tenants des amants nus

de ce cathéter

au goutte-à goutte dont sont des confettis

de sang sur la belle bouche à fellation

sur les joues

les pommettes

le front

sur la ligne de vie guerrière dont s'orne en en faisant des tonnes

l'illusion de l'être idéale

(Baudelaire)

qui nous passe le joug

(Baudelaire)

qui nous vient des Baumettes

(Verlaine)

et qui n'est qu'un affront

(bas d'laine

blanche et féale

aux intoxications communes de notre société vénéneusement consumériste)

à notre liberté délibérément plus communiste

à notre espoir totalement inconscient

ainsi le monde, devin

(Rimbaud – « La lettre dite du Voyant »).

Les chaînes que l'on sent

des liens que l'on se tisse

sont le reflet exact

des codes indécents

d'un univers factice

où nul n'est plus intact.

Les poupées de porcelaine se sont fêlées

les Don Juan de verre en plomb se sont fait laids

ils sont soldats lépreux de la banalité

et leur vers de contact touche à la nullité.

J'exhorte alors la horde aux mœurs éparpillés

à rassembler tous ses débris à part pillés

en un immense et triste et meuble maëllström

où s'enliserait sans liseré menstruum.

Je goûte au gouttes des liquides de la vie

en rêvant de ta langue en s'en faisant gouttière

j'imagine un désert où pousse une ombre altière

et quelques quarts de vin pour m'en donner l'envie.

J'imagine un chaos

de ton épaule la courbure

et l'hydromel en elle où longs cours, burent

les marins ton miel unique et tes cacaos.

Planté là

je déguste l'onde de tes cheveux dans l'eau

mes racines s'infiltrent jusqu'à ton intimité

Toi l'Ophélie de mon bégain

calice et corolle, hallali se referment

je goûte à goutte la beauté tel un être affamé de sans-pitié

dans une Amour sans gain

et dans l'arc-en-ciel de tes draps qui m'enferment

je m'imprègne de ton iris comme une terre au bord de l'au-delà.

Cosma Shiva

Je n'ai d'étroit que l'isthme où de ton île usions

de ce méat cool pas et de ton air frigide,

afin de tout confondre en une dilution,

ton grand sourire et tes doux baisers rigides.

Or, si plus rien ne bouge à part ta deutsche langue,

je voudrais composer en touchant sur tes dents,

l'ivoire et l'alphabet sans défense et Fritz Lang,

et Micha le Maudit te serait dépendant.

Mon temps composerait celui de tes silences ;

Montand regarderait sortir de son placard

les abominations de minuit moins le quart.

Et du bonheur coupé en quatre et bivalence,

on puiserait la source infiniment pérenne

où larvée ta Beauté s'hexagone enfin reine.

L'amère Patrie

Quoi qu'on en ait bâti, des monuments aux morts,

il reste un goût amer à sucer les drapeaux ;

sans être Bob Denard – qui putscha les Comores –

je ne suis pas en chasse aux vertus par appeau.

Je ne suis plus non plus « aux anciens parapets »

dont Rimbaud su m'ourler la frontière à franchir,

comme un « trou du cul » dont le sonnet pare un pet

tandis que l'on s'esclaffe à ne pas s'affranchir.

Pour vivre ici ma mère, il faut ma têt(e) d'Eluard ;

je suis si près de Toi qui ressemble à la Mer,

qu'il me faudrait aussi vivre de l'art pour l'Art.

Mais ici, la patrie s'estompe aux voies mammaires

inspirant Delacroix, de morpion les parties,

et le rond féminin souvent mal réparti.

Aigue-marine

Mozart_Concert No.23 K.488 Prelude II Adagio from blueskiescarli on Vimeo.

à ma très chère Pascale,

Pareil à l'animal, je tends à l'air du temps

l'oreille et le museau pour capter ce qui se dit

chez les poètes mes amis impénitents

qui ne sont pas morts mais me parlent par non-dits.

Toi, tu connais mes sources et mes différences,

mes ruisseaux de montagne et mes vers cascadant,

et mes aspérités qui rentrent dans la danse

afin de me conduire au fleuve itinérant,

Toi, La muse première à mon verbe maudit,

inspire encore un peu de cette essence aux toiles

d'art aîné qu'à tisser d'un feu que psalmodient

tous mes chants en friche, on pourrait traiter d'étoile.

Longtemps j'ai tant guetté le temps des retrouvailles

que l'on ne pouvait même d'un faux-pas s'y fier,

mais aujourd'hui je sais qu'il faut vaille que vaille,

reconquérir nos archipels à pacifier.

Ces archi-chapelets de nos religions muent

– Ah ! Si tant est que Liv était ma muse Ullmann –

et t'attendant j'ai pris (Paris au PMU)

le train Transcybérien dans un wagon Pullman.

J'y prie – très mal – Mon Dieu, Maïakovski, soviet',

de conquérir le cœur dont ma raison s'empierre,

tandis qu'à juste souvenir je suis mauviette,

incapable d'ouvrir la moindre des paupières...

J'ai bien pour seul regard l'illusion de ma rime,

alors que l'Amour vain réclame contentieux.

de loin l'île hologramme, elle l'aigue-marine,

incruste un reflet sur l'eau des cieux dans tes yeux.

Lundi-Geste

Pink Floyd - Time from Rimbowarrior on Vimeo.

Tu m'as laissé vasque à mourir incinéré,

dans ma liquéfaction et dans ton cendrier,

c'est cet éclopé flasque enfin qui maniéré,

sema fort feux les eaux comme à Saint-Mandrier.

De ses intestins frêles

dégueuleraient les vers,

les vérités qu'on frôle

d'écriture omnivore ?

Ben mon colon, la grêle

je sais qu'en général,

fait de mots des airelles

accueillies dans un Graal.

De ce qu'on dit gestion parfois l'on peut vomir :

de maintes suggestions j'ai bu l'huile essentielle ;

la splendeur d'une Amour déçue parfois vaut mire

aux canons de l'humour face à l'existentiel.

Lorsque le rachis tique

et que l'heure H.S. toque,

que les syphilitiques

étant frappés d'estoc,

ouvrent sur les artères

des voies congénitales,

peut-être est-on sur Terre,

est-on Neanderthal...

Quoi qu'il en soit l'humain gagne à chercher ses restes,

et regagne en nageant ses îles et ses ailes

– osselets de ses mains en chaires indigestes

et prêche ignifugeant son vol en ce qu'il gèle.

Crise éléphantine

J'ai des rappeurs l'heure enfantine

et l'air de rien la dépression,

mes deux dents chryséléphantines

et mes dehors sans permission,

j'ai des mots durs et des yeux doux

pour mes amours de sel aux femmes,

et des statues que j'amadoue

par des divinités profanes.

Puis aussitôt le cœur s'enflamme

au son de mes vers crépitant,

car l'âme dépérissant flâne

au détour d'écarts palpitants,

au fur et à mesure à quatre,

aux temps du blues américain,

des toms et de la caisse à battre

et de la corde raide aucun.

Hériterai-je des bluesmen

les turpitudes créatrices ?

La virginité d'un hymen

à déchirer pour cicatrice

au sein de ma fêlure intime,

et puisque ma guitare a frets,

entre quelques accords ultimes

imaginons ce qu'elle affrète :

Un peu des tons d'un bébé-roi

pris dans la nasse adamantine

où s'est sertie comme courroie

la guitare à la brillantine ;

et dans les sons que je soudoie,

je fais ma crise éléphantine,

entre l'or et l'ivoire on doit

y voir la chryséléphantine.

Anabasis

Si je te suis l'amant d'un futur antérieur,

pavanant mon ocelle à tes yeux ébahis,

déployant tout le sel de ma mère intérieure,

il n'est rien qu'un chorion que je n'aie point haï.

Et dans l'onde aérienne où tes traits se déploient

Je ne retiens qu'un cil en abat-jour du feu

dont les flammes consument l'Amour qui s'emploie

pour en contrecarrer les relents tartuffeux.

Nous sommes un mensonge affublé d'un squelette

claudiquant et claquant des articulations,

nous sommes les mendiants d'un carreau d'arbalète

ayant percé le cœur d'un pic en émotions.

Agonisant, nous grattons les parois de pierre

afin d'instrumenter la bave d'escargot

qui nous permet d'entrer enfin dans la lumière

aveuglante, offerte aux amers des grands cargos.

Nous naviguons en sorte à l'abri de nous-mêmes,

en espérant la porte et les clefs associées,

en espérant la cohorte des spectres indemnes

où nous pourrions puiser un peu d'air moins vicié.

Mais qu'un autre oxygène en mon point-virgule eut

– gynécée ne saurait me mentir à ce point –

ou dans la suspension de ce qui n'est pas lu,

J'écrirai l'art d'aimer en battant de mes poings.

Nom Mai

tanita tikaram-twist in my sobriety from muratca7575 on Vimeo.

Nom Mai : mais nom, mes « non » n'ont met

à se mettre en langue de bois,

à se foutre entre guillemets,

à se pourlécher quand je bois...

J'attends Mai comme on attend ses

– ses ourses qui sont aux abois –

– ses amants quand on a dansé –

– des vers, le corps au fond des bois.

Moi d'émoi, je n'ai que ce mois,

mais d'ego, d'inégaux LEGO

chatoient comme les toits d'un Toi

sur mes mots en mémo d'émaux.

Quelques putois me crient « bats toi »,

mais l'hème – oh ! – de ces animaux

fleure de lisier les siamois

qu'un empire en pire endigue haut.

Alors Mai dès lors met de l'Or

mais pas de l'ordre en mon chaos,

qui est quiet, même indolore,

et m'éconduit à Macao,

lorsque l'opium est inodore

et le muguet, le cacao,

du noir et blanc font les cadors

puisés aux larmes de Gao.

Muse

Nous récitions de nous prières,
à nos désirs et de nos corps
l'indécision d'aimer d'hier,
et l'alchimie qui dans l'accord
de raid allant de l'un à l'autre,
ô formule infiniment nulle
en laquelle un jour on se vautre
entre l'attente et la canule.

Nous nous rêvions comme des vers,
asticotant nos poésies,
et puis j'ai vu ton regard vert
aussi brûlant qu'une hérésie ;
il était comme l'océan
– fait d'incertaines bleuités –
et ton sourire malséant
l'éclairait dans ta nudité.

Fus-tu sirène à l'Art alarme ?
Ou larme emperlée sur mon ventre ?
Fus-tu mirage oubliant l'arme
en la plume où l'air s'éventre ?
Fus-tu la Melody Nelson
du vieil album de feu Gainsbarre ?
Ou de Villon le « corason »
qu'on m'arracha de nombreux soirs ?

Certains t'appellent Loreleï,
t'ayant connue, c'est Héloïse !
Comme un vampire tu maudis l'ail
mais tous on veut de ton emprise.
Pour moi c'est dans l'absurdité
que je piste tes pas virtuels,
au creux de nos timidités
que j'éprouve un attrait textuel.

Ondulation

Faut-il que l'on se mouille ou bien que l'on se noie ?

Pour que ce goût de rouille – hémoglobine aidant –

d'aiguillé par l'Amour nous pique au bout des doigts,

puis cueilli par la Mer, seul fleure au beau des dents.

Faut-il que l'on se mouille alors qu'on est cramé ?

La bouche ou la cramouille attendant qu'on l'habite,

pour l'être imaginaire issu d'âme acre aimée,

pour s'épeler les nerfs sur une acmé subite ?

Mon héritage ému par les humidités

démarrées et puis mues entre astres divergents,

d'un môle en peau de taupe est en proximité

de la mer, de la dope, et des arts émergeant.

Il faut que l'on se mouille ou bien nous périrons !

Ne parlons pas de couille ou le potage est mort.

Ne causons plus de nous où le potache est rond

comme une queue de pelle allant creusant le sort.

Il faut que l'on se mouille et puis que l'on se noie

dans l'onde dont dérouille autant de ces artistes

ayant brisé la chaîne ainsi qu'on fit des noix,

des glands qui font un chêne et des séparatistes.

Celtiques

Lorsque je ressens ici l'exaltante exhalaison

des chaudes terres sablonneuses, déserts

humectés par les pluies puis séchés par les airs,

je songe avidement à ce que les dents de la falaise ont

laissé choir

vers les gouffres

amers

et illusoires

dont le soufre

enferre

un peu plus toujours nos âmes sveltes

aux brochettes de cadres parisianistes,

car lorsqu'il est d'Arvor le poivre est celte,

mais s'il m'est de France, gale est triste !

On peut être breton

On peut être irlandais

On peut être gallois, cornique ou écossais

On peut être galicien

On peut être asturien

On peut être de bon aloi ou de mauvais ton

On n'en est pas pour autant Celtique.

Ma grand-mère insinuait qu'en ce le sel tique.

Ma Grand-Mère Ô céans,

O-Rhésus-Négatif

à singer des dieux pré-séant

contre le quolibet aux nègres hâtif,

contre l'affront national

contre les gars de la Marine

contre cette politique anale

que ne représentent pas ces bretons finis dans l'urine.

Madame Taubira,

je suis un Celtique

ceci signifie qu'un snob « ira »

- « ah ! Ça ira, ça ira... » - vers sa fin despotique

que là où y'a du gène, y'a pas plaisir !

Que ceux qui ne l'ont pas compris sont tristes sires.

Car lorsqu'elle revient par les vents dominants

de l'Ouest où ma prosodie s'éreinte,

une mélodie manuelle sonne en gominant

l'écheveau de mèches de ma crainte.

Car lorsque les parfums d'occident

m'emplissent

lorsque les pare-feu d'accident

les fronts de mer m'en plissent

et que les senteurs d'Orient

rident l'onde des fronts terroristes,

j'emploie la manière et l'eau forte

afin de figer l'Antéchrist

au creux des bosses dont on réconforte

un enfant. J'ai su

qu'il fallait du pain total

pour avaler l'hostie des arêtes

extirpées du poison létal

où stagnent de vieux mégots de cigarettes.

Nous restions près des affiches révolutionnaires,

les allumettes brestoises éclairaient nos nuits blanches,

nos origines s'accrochaient à nos nerfs

et nos descendances devenaient des avalanches.

Nous étions incidemment de Kerinou

nous naissions accidentellement à Belfast

nous glissions – par la rue – Glasgow dans Brest entre son cœur et nous

nous glissions à Cardiff un label faste.

Nous votions pour des autonomies imaginaires

nous rotions des bulles de Guiness,

de Smithwick's et de phylactères,

d'Aber Wrac'h et de Loch Ness,

nous étions en une curieuse adolescence

en une laborieuse évacuation de nos concupiscences...

Nous jetions nos humeurs tristes au lavabo

des Gwerz anciennes et du Fado,

des Ballades chantant que là va beau

tant à la chasse à cours qu'à la chasse d'eau.

Les flux boueux de la Liffey,

de la Loire

endormie

gifflée

par les vagues pluies de vagues gloires

pregnantes près de Nantes

aux conséquences imminentes,

ces débits de bois sont

la marque liquide apposée par l'hameçon

des poètes inouïs d'ici qui s'enceltissent,

dont l'encre épuisée su lier au gré des grains

les points des dessins que le sel tisse

un peu comme les tâches de rousseur

qui de mon souvenir se désertissent

enfin du visage aimé mais pourtant craint.

L'art tôt

J'ai tenté d'écrire en lettres de feu

les initiales attelées à Toi

comme des esclaves à mes aveux

comme des murailles à ce toit

posé sur les lèvres de murs baveux.

Si nous bâtissons des maisons gluantes

à force incessante de nous lécher,

il serait bon que fussent influentes

un brin de ces paillotes pourléchées

par langue saline en mer éluante.

Alors, embarrassantes embrasseuses,

nous aurions dans les couchants mordorés

avec leurs roussissures amoureuses,

l'éclat de nos ambitions subodorées,

l'étoile ignée des galaxies pleureuses.

J'ai tenté d'inscrire en fers à marquer,

les circonvolutions de mes désirs,

mais dans mon âme occluse ont débarqués

les bataillons moqueurs du déplaisir

sur les plages d'un clin d'œil remarqué.

Puis entre les faux-cils et l'Homme Artaud,

entonne un air un poète inconnu :

appartient à ceux qui soulèvent tôt

le lièvre à ces rois qui ne sont que nus,

tandis qu'écrire est comme un concerto.

Babel

De l'eau de ton puits de patience

on m'a su dûment abreuvé,

du flux de Madian l'inconscience

éclusa mon âme éprouvée ;

et le Désert de la défiance

ourlé d'un sable ébouriffé,

coiffa la rose insignifiance

au feston d'un col dégriffé.

Je suis marcheur aux pieds devant,

dont les semelles ensablées

dingues, tong et tanguent aux Vans

contraires aux caps accablés,

dont les grands compas émouvants

cédant sous les pas endiablés

des danses psy sur leurs divans,

sont ceux de Babel affublés.

Trônant au cœur de nos pensées,

la Tour passant du noir au blanc

comme de race à défausser,

comme d'ethnies lui ressemblant,

comme d'un gouffre à des fossés,

ne porte que les faux-semblants

de l'enveloppe à dépecer.

Et sous le cuir des pardessus,

prônant le refus de la Haine,

j'ai vu s'écorcher sans issue

les avatars de ma géhenne,

j'ai cru s'évoquer les tissus

des manigances du FN,

j'ai su s'évaporer quand sue

des puits l'eau de mon baptême.

La Dèche

La pauvreté d'esprit, je sais que c'est la dèche.

L'indigence de l'âme est l'os aux religions

que donnent à ronger les infâmes légions

que déforment ceux dits les soldats de DAESH.

Qui pourrait réfléchir un canon sur la tempe ?

Quel indigent Baptiste alors, en peau de bête,

apprendrait au Jourdain sa prose analphabète ?

Quel Christ, Moïse ou Mahomet aurait sa trempe ?

De Jean-Baptiste on n'a vraiment que Poquelin,

dont les mots-lierre ont enserré le tronc commun

des langues sœurs entremêlées comme des mains.

Là-bas se trouve un monstre, et moins l'autre que l'un !

Il est fruit de l'impérialisme occidental,

qui mit ces pays au supplice de Tantale.

Retz

Tandis qu'un squelette audacieux se tète un os,

Dame Mort mon amie fauche le van du Moi

dans ce doux mouvement d'ondulations d'émoi,

que rythment les trépidations du tétanos.

Lorsqu'on ressent ce sang qui ressemble à la rouille,

et que l'on s'éclaircit de consanguinités,

les couchants n'ont de goût qu'en fers d'indignité,

mais d'odeur sulfureuse un dédain qu'on verrouille.

Telles sont ainsi les portes de Barbe-bleue ;

telles dans nos cerveaux les cellules se grisent,

espérant que d'un trou sorte un remède aux crises.

Mais non : je sais que Retz – premier – les accable eux,

ces accusateurs qui l'ont à tort pugilé,

et je sais surtout ce qu' – Alexandra – Gilles est.

A ta rente hurle-t-elle ?

C'est tel un lent mais sûr poison mathématique

auquel on prête un goût pour les choses de l'Art,

qu'un indignant amour infiltrant mon doux lard,

enseigna la formule à me rendre hermétique.

Je boitais de ma rime bancale en pieds bots

à ne vouloir alors que d'un monde idéal,

où le marché de mes maux en vers mit des halles

sur la place italique éditée pour Rimbaud.

J'avais juste oublié qu'il n'y a de piqure

qui ne soit incisive à ce point pour Adam,

qu'il oublie ce qu'il est véritable en dedans,

Et que la Tarentelle datant d'Épicure,

soigne un peu le venin des tristes tarentules

et les mélancolies de lois qui capitulent.

La déballade des pendus

Des innocents sont cravatés

pour plaire au mieux à leurs bourreaux,

et de ces heures graves hâtées

je tiens le crin qu'on débourre haut.

J'étreins l'écrin de la Justice

et le fermoir des guillotines

qui, posé tel un frontispice,

coupe la chique aux billots dignes.

J'éteins le son des coupe-gorges

et des oiseaux rougis du sang,

que par ailleurs haine rengorge

enivrée de senteurs d'encens.

J'étends sous les saveurs du suaire,

un peu de vies à kidnapper

et d'eaux de vie dans un ossuaire

d'où coule un ruisseau vite happé.

J'entends les plaintes des parquets

grincer dans les cordes coulantes,

et le cou lent ainsi marqué,

j'arpente les fourches croulantes.

J'attends le jugement du Juge

à propos d'un beau meurtrier,

et sa belle robe ignifuge,

flambant tant que la braise y est.

J'attends la chute du verdict

et la trappe de l'échafaud,

cette rupture que l'on dicte

à ces vertèbres sous la faux.

Combien de génies expiatoires,

le long des routes de l'Irak,

auront marqué l'anti-victoire

des pendus en leur cataracte.

Littoral littéral

Passer le temps possible au bord du littoral,

au carreau de ses jours, au balcon de sa vie,

comme un dernier moment qu'on dévore à l'envi,

avant que l'agonie n'extraie ce dernier râle.

Car, qui que nous soyons, nous sommes en sursis,

c'est le refrain que chante la mer à mes ouïes

de poisson-lune éteint dont le trésor enfoui

n'est plus rien qu'habit sale à mon cœur endurci.

Palper cette seconde à la volée vraiment,

ramasser de la vague une écume d'idées,

dans les flots que sait-on de ce faux qui vrai ment ?

Que sait-on des grands creux dont on est hybridé ?

Des lacunes, des lagunes et des baïnes

sifflant en se vidant, dont les dents sont ma ligne ?

S'en va lent un mirage

S'en va lent un espoir de vivre un jour à deux

le cours de notre temps bien trop tôt écoulé,

quand de nos armadas tout est coulé,

que seul un bateau livre un périple hasardeux.

S'en va lent un peu de soi, au fil de l'épée

qui tranche dans l'Amour autant que dans le lard,

dans le mors ou le vif, ou bien dans l'Art pour l'Art,

dans un cor de sirène et de sa mélopée.

S'en va lent un long train comme un transcybérien,

par le nœud ferroviaire et gordien d'Alexandre :

transe anatolienne et trans-Perse entre les cendres

des passions calcinées – quasiment mort-né pour rien...

S'en va lent un long psaume où rien n'est pré-dicté

ni véritablement fondé sur du solide ;

en collusion souvent nous sommes des bolides,

et Valentin n'est qu'un martyr décapité.

Le sourire

Si, comme je le crois depuis toujours,

la Beauté réside dans un sourire,

il ne faut au Soleil que l'abat-jour

de vos cils peignant son Art de courir.

Il ne faut au firmament de vos yeux

que l'étoile admettre afin de planer,

et les volutes d'orbes merveilleux

sur vos joues et pommettes à glaner.

Il faut sous le sourcil passer l'index,

et glisser comme un ski le long du nez,

vers l'arc de Cupidon sous son apex,

par le philtrum et sa gouttière innée.

Je laisse alors filer cette guêpière

et cette bouche intense me nourrir

des croissants inverses de vos paupières

à la courbe insensée de ton sourire.

Croître

Bruno Ganz

Je crois donc j'essuie les faux-plâtres

et les cartons, décors factices

où s'oublient mes Cléopâtre ;

je crois en une seule actrice

– c'est mon cher versant féminin –

ne sachant à quel sein me vouer,

si ce n'est celui dans nos mains :

l'As à sein qui voulut avouer.

Et je me pique au jeu d'Amour

comme au rouet des bois dormants,

Tandis que ma larve d'anoure

accorde en triton sale amant,

que Nina m'addicte en français

le sang virginal du punk-rock

dont je n'ai jamais eu assez

malgré mes injonctions baroques.

Je crois odieux aux mécréants,

qui croient bien mieux que les curailles

au Dieu qui fit d'eux mes créant

sur cette Terre qui déraille ;

Je crois en l'humeur végétale

et dans l'humus où l'humain vit

l'écho de son Neanderthal

et la plupart de ses envies.

Mon cerveau s'est construit de pièces

en ce château de Franz Kafka,

je suis son locataire, oh yes !

Je crois au tuteur de mon cas,

j'y crois comme à mon déplaisir :

l'arrogance est une Energie

et dans cette aile du désir,

l'art de Ganz est une Anarchie.

De chair et de papier

A mes splendeurs émasculées,

délivrées de l'Ordre Phallique :

oserais-je vous bousculer

de quelques vers Ithyphalliques,

et de Rimbaud vous basculer

vers les humeurs d'Abd al Malik,

et les versets surmusculés

d'un corps en acide oxalique ?

Aux Girls de Chair ou de Papier

dont j'ai pu croiser le chemin,

au point que je n'en eus pas pied

comme si j'étais dans le grand Bien,

je dirai les rondeurs épiées

par les mouvements de ma main,

pareils à ceux de ces croupiers

raflant la mise au grand combien.

Mais entre celle qui m'amuse

avec ses couleurs ampoulées

et ses reflets moirés de Muse,

et l'autre qui m'attend, moulée

dans le corset d'une arquebuse,

en chien de fusil, en poulet

volatile on dit que j'abuse ;

alors que je ne suis que laid.

J'effeuille mes amours perdues

et je feuillette mes beautés,

mais j'aimerais être éperdu

de tes deux jambes débottées.

J'aimerais l'airain confondu

du bronze de tes seins dotés

d'un vif-argent bien entendu,

d'un mercure au chrome ex-voté.

Fatwah

De nous deux transpercés la pâmoison s'endort,

et l'hydre infâme en femme enflamme un oriflamme

où le vent flou s'engouffre en ce que nous giflâmes,

en ce voile impudique où religieux s'adorent.

Mais je ferai chuter les reins de Loreleï

sur les draps sanctifiés par les eaux du Jourdain,

dont la sourate issue des proses du dédain

s'embrasera de prêche au Baptiste en bataille :

« Je noierai dans la mer l'immonde dévoiement

des noirs usurpateurs qui parlent en mon Nom,

et vous saurez qu'à Dieu ne vont pas deux prénoms. »

C'est écrit dans l'éther où le point de croix ment,

c'est écrit dans la terre où fut gravée la Loi,

en langues de Babel, mais jamais en Fatwah !

Jeu de lettres à ma Fille

Anna, le lendemain de ta majorité,

on a fauché la Fleur des porteurs de ton Art ;

n'oublie pas qu'après eux se tapit goguenard,

l'esprit critique auquel est ta sororité.

Il est un esprit sain, sans liens ni trinité,

c'est l'esprit des forets perçant l'essence rare

– et pourtant parfaite à tout Marbre de Carrare –

afin d'en mettre à jour la consanguinité.

Car ainsi nous saignons avec nos sacrifiés,

car ainsi nous signons leurs actes d'indécence

dont le Génie t'éclaire à chaque trait d'essence

                                                                    d'une Térébenthine

                                       un peu opacifiée

                                                                 par d'autres vitamines

                               – surtout ne pas s'y fier ! –

les pinceaux de l'orgueil comme les religions,

sont des soldats de plomb dont l'or a fait légions.

Tout restera dans ce papier que vous griffiez.

Cartoon plein

Du barbu barbouze en bouillie

qu'il restera du mort qui mit

nos beaux barbouilleurs de génie

dans cette boite qui gémit

de manquer de ses grands crayons,

qu'unanimement nous aimions,

je ne veux plus que nous craignions

la sale odeur que nous humions.

Du Barbarpapa tout pourri,

d'un cartoon cartonnant soumis

au comble de l'ignominie,

je garde des meurtres commis

l'amer noir fondamentaliste

où saigne en rouge sur ta liste

un peu de l'encre communiste

et de nos restes humanistes.

Car cet ignoble acte indécent

laisse au prophète un teint de sang,

puis à des Christ au déhiscent

stigmate un pistil hérissant,

un mauvais goût d'oligarchie

dans des bouches bourrées d'hosties

sans la sourate où l'amnistie

pousse à crier à l'Anarchie !

J'ai pris mon arme à mon côté ;

si c'est ma plume sur-cotée,

ce sera bien sûr mon épée.

A quoi bon sert un chant de paix

s'il n'est au cœur de la Nation ?

S'il n'est de notre conception

la Liberté sans exception,

l'immaculée Contraception.