Je ne suis qu'un produit d'appel
avec son lot de promesses de déceptions
ma feuille morte à la pelle
écrivant dans la rue ne fait pas exception
chacun son Dieu dans sa chapelle
Loin d’un bûcher rouge on s’enflamme
en vivant de la mort à son degré social
et soutenu jusqu’à l’infâme
on soutient son désir en des joutes martiales
l’envie vis à vis de ces femmes
Maudissant tout ce qui s'enfuit
— la sorcière à son bras quand c’est la mer à boire —
on oublie tout ce qui s’ensuit
l'ombre d'un espoir est celle du désespoir
et nos nuits des couches de suie
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