L'amour est un mensonge auquel on croit sans peine
on s'imagine en songe un bonheur un peu rance
un peu de l'écriture à laquelle on s'entraîne
On peut tourner la page et pourtant nos carences
auront tôt fait déjà de piller nos étrennes
un rêve est toujours un fruit de l'espérance
Or aujourd'hui ce sont des semaines de plomb
mes semelles devant tant de pas assoupis
sont tordues de douleur et vraiment sans aplomb
la fusion de l'atome attend de mal en pis
Je m'écrie je hurle à la façon de Cassandre
et ma sève est meurtrie car en panne d'essence
il me faut essayer l'encre issue de mes cendres
où seconde hémophile est ma goutte de sens
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