L'élytre

Ma juste beauté des doigts de la main,

m'effeuille un amour sans son lendemain.

J'ajuste à son sein ma paume affamée

qui colle à sa peau comme où la femme est.

Pentaradiée telle un soleil exsangue

• Ô mon étoile irradiant ses degrés —
  J'amortirai sa chute et ce malgré

les pulpes de vase et les lourdes langues.

On écoute un brin d'herbe, un sifflement sec :

le Monde articulé par les Géants       de notre Finance internationale

n'est que le pantin

désarticulé

d'une ode au néant

                           d'un air éculé

                                           du vent d'un insecte

                                                                      à ce point mutin

                                                                      à ce point banal.

L'élytre, devin !