Puisqu'il faut que l'on crève un jour
d'avoir vécu,
que l'Amour et le rêve ont ranci sous
nos cloches,
et que nos vies ne sont que des récits
de cul,
racontons-nous du vent pour que ce soit
moins moche.
Appelle-moi cadavre afin de t'imiter,
que le pourrissement du blues aille en
ma trogne
ouvrir un faux-cercueil empli
d'intimités,
rempli de ma rancœur et vomi sans
vergogne.
Appelle-moi mon frère au signe de
Charon
— la barque du passeur est un train
de banlieue —
Les yeux bleus de ta sœur ont déposé
les ronds.
Mais que de ton sourire en bottes de
sept lieues,
je garde épais le livre où nous
figurerons ;
nos contes clôturés, nos jeux
n'auront plus lieu.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire