Michel ange

Si mon regard ainsi posé n'est qu'insidieux,

votre image est du doigt de Dieu

ce qu'il aurait touché pour embellir son monde,

est mon amour, il vagabonde.

Et cet amour étrange est le fruit d'une blonde

au sein de laquelle est une onde

infiniment pesant sur le choix de la brune

où la bruine est l'eau de la brume.

Il pleut dans le brouillard épais de mon bitume ;

on dit que j'aime sans la thune ;

un poète est l'incontinent de son pays :

c'est un prolo' tout ébahi.

C'est un preneur de son dans les cheveux du blé,

c'est un cueilleur exclu d'emblée,

mais à vos boucles drues s'accroche un pou du verbe :

à votre beauté, qu'est la gerbe ?