J'ai dressé le portrait de bien des
femmes mues
par le désir d'ivresse et par
l'inconséquence,
alors qu'on emportait battant par le
SAMU,
le cœur dont on savait éperdue la
fréquence.
J'ai dressé par le fouet de jolis yeux
en neige
en bâtissant des vers qui fondaient au
soleil,
il semblerait pourtant — mais quelque
charme n'ai-je ? —
à vrai mentir au vent que l'amer le
délaye.
Il semblerait vraiment qu'on oublie la
douceur,
et que le miel issu de nos contrées
sauvages
ait perdu le piment de vos belles
rousseurs.
Oh, mes femmes émues dans un verbe
muet,
rappelez-moi nos vœux qui firent des
ravages,
et toi ma sacrifiée, rassemble mes
huées.
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