L'ange pleureur

À Solveig Dommartin,

Si j'écris dans l'ombre des astres

une fabuleuse uchronie

que ta noirceur soit mon désastre

et ta nuit le jour que je nie,

je m'endormirai dans le songe

où tu m'attends inconsciente,

où la vérité des mensonges

est notre antidote impatiente.

Du bras qui t'écrit qu'on ampute

on oublie souvent dans l'histoire

que les poètes et les putes

partageaient le même trottoir,

que les prêtres et les bandits

partageaient la même tranchée,

que le poing qu'un jour on brandit

fut celui d'un membre tranché.

Figé dans son manteau de pierre

ainsi qu'un dessus de cercueil,

ne coule plus de ses paupières

un vrai sel que de faux-airs cueillent.

Ne coulent plus dans nos mémoires

que des symboles de l'horreur

et de l'encre au creux des grimoires

un fiel extrait d'anges pleureurs.

Celui qui réside en Amiens

sert de symbole à tous les gars

qui ont à l'exemple du mien

ce trésor de larme en dégâts,

le chaud d'un soleil féminin

dans le puits de leur cœur brûlé,

l'or que — lorsqu'on en démine un —

gagne un souverain de Thulé.

Lorsqu'en rampant je l'aperçois,

la lumière au bout du tunnel,

en dessous des suies qu'on reçoit

des pluies des soleils du shrapnel,

c'est ton iris qui pousse en moi

tel un azur germant charnel

au fond des ténèbres d'émoi

dont ton absence est sentinelle.

Fallait-il donc

                  pour s'échapper

                                       des autres ailes ?

Ou le pardon

                   d'ange écharpé

                                      pour demoiselle ?

J'ai pataugé dans la bouillasse et le brouillon

des vraies passions, laissant l'artère à retrancher

d'un cœur malade usant ses yeux dans le bouillon

bien trop salé pour notre soif à étancher.

J'ai pris ma mine et mes crayons, mon cher fusil

à baïonnette, et j'ai tatoué là sur le front,

les mots d'Amour promis aux vies que Dieu bousille

et que le diable enguignolé vole à Gnafron.

Mais la clarté sur ce cliché pourtant déteint,

de ta candeur en tes beaux yeux céruléens,

de ta rousseur qu'aucune pluie d'ici n'éteint,

m'éclaire mieux qu'un cierge — en ai-je brûlé un ?

Si toute église est aux sanglots dits canoniques,

il n'est pour moi que ta beauté face aux canons,

que ta prière aux trinités neurasthéniques,

afin d'ôter la triple alliance à leurs surnoms.

Ma belle étoile, astre incendiaire et fascinant,

j'ai ton voyage échappatoire ancré dans l'être,

et la cadence au chant macabre et lancinant

s'efface ainsi quand tu choisis de m'apparaître.

Est-ce mon rêve ?

                           Icare ?

                           oui car

                                     je fonds en toi

De toi j'en crève

                         ignare,

                         geignard,

                                    ange en Artois.

Dans l'âtre infernal où ton sourire exposa

l'envers de mon regard dont le fond n'est qu'en toi,

j'ai reconnu l'oiseau du baiser qu'apposa

ta fontaine aérienne à mon désir pantois.

Tandis que de l'arrière affluaient les berlines

alors démaquillées en discrets corbillards,

bandé, faisant la queue, le soldat-la-praline

attendait la razzia de ce décor pillard.

À jouer les Saint-André sur les chevaux de Frise

ou les Saint-Sébastien sous les flèches féroces

arrachées aux roués que l'écheveau défrise,

on passait pour martyre aux roues de ces carrosses.

Dans la nuit phosphorée par tes éclats de larmes,

il m'a fallu sentir la poudre à ton visage,

et la noirceur tigrée par l'éclair de l'alarme

eut ma langue tranchée dont je perdis l'usage.

Alors, « chevaux de Frise » en bas-relief inscrits,

mes barbelés de mots secoururent d'avances

à la promesse absurde où s'étouffait un cri,

l'intuition défaillante et l'abrutie jouvence.

Mais je repense à toi du fond du trou boueux,

Dès que ce qui me sert de toit — le ciel — est bleu,

Pour ton regard uni je tords mon cou noueux,

Car de par lui c'est l'or de tes cheveux qu'il pleut.

L'air passe sur tes traits comme un pinceau d'artiste,

et les gaz en douleur proposent leurs palettes

aux peintres de la mort dont les portraits d'autistes

épargnent ton image à grands traits d'arbalète.

Mon amour, le shrapnel est moins frais que tes dents,

L'un dit que sa morsure est un baiser saignant,

Je dis que ta prière est un chant que j'entends

Parmi les anges morts, tombés ou bien plaignant.

Alors pleure ô ma Flamme avant que je ne meure,

Oh, pleure avant que de n'avoir à me pleurer,

Tu es ma vie car tout mon cœur en toi demeure

et mon espoir quand tu ne fais que l'implorer.

Ce séraphin figé, tes larmes sont les siennes,

Au martyre de l'Homme, aux souffrances des femmes,

On dit que l'ange ému vous rendit musiciennes

afin d'accompagner ce sacrifice infâme.

Je suis — si tu le veux — l'acteur d'un grand suicide

en troupe alimenté, théâtre de la mort,

fourmi dans les vapeurs d'un grand insecticide,

infect empoisonné, je prie pour tes remords.

Je prie le Dieu du miracle en toi mon aimée,

d'infléchir la course folle et traitre des balles,

et je prie l'ange et l'oracle aussi déprimés,

de m'épargner la souffrance ainsi qu'on déballe.

Et je prie la Destinée de t'être clémente,

une pincée de bonheur à te saupoudrer,

si jamais il m'arrivait de trouver charmante

une sotte Miss la Mort pour un sot poudré.

Car je ne peux oublier

                                 ce que nous vécûmes

au bon gré du sablier,

                                de ses grains d'écume,

                                de ses bras d'honneur

— Patrie, Discipline —

                                ces grains de bonheur

et mes grains de Spleen.

Tu vivais en moi des bombardements,

ta silhouette aimée brillait dans mon crâne

ainsi qu'une bombe à retardement,

tu m'étais dans l'ombre un vrai filigrane

et dans la mémoire un contexte amant.

Tu me répétais, sans cesse et semblable

à cette piéta, des vœux résumant

la mélancolie de ma mort probable,

et tes yeux tendaient vers ce bleu prévalant

à ma dilution dans des grains de sable.

Tu me décrivais d'une courte échelle,

à peine agrippée d'un rebord de Manche

ou de fontaine à lui, mon Saint-Michel,

à peine abonnée ma Belle aux dimanches

où ma vie menait son bateau louche, elle...

Tu m'enjolivais par correspondance

en m'imaginant dans les boucles du verbe

où l'épistolaire et folle affordance

ouvrait ta mémoire ainsi qu'un proverbe

à mon amour fou tout en décadence.

Alors j'ai pleuré l'ange d'Apulée

dont l'amour avide effeuillait ma prose

et dont l'avatar avait appelé

Psyché pour miroir à l'ombre des roses

et Toi la colombe au cœur empalé.

Puis je t'ai croquée, Pomme de discorde,

aussi belle esquisse à ma mise à pied,

dont je fis dix doigts comme on fait dix cordes

imitant ton rire à ce point copié

qu'il est du bonheur l'écho qu'on m'accorde.

Auprès de Rimbaud dont j'ai les tourments,

tu me reprochais d'être à bonne école ;

j'ai besoin d'Amour et de sentiments

comme un alcoolique a besoin d'Alcools

ou d'encres rougies pour son testament.

Lorsque je regarde au firmament

l'astre de tes yeux bu par les étoiles,

je ne suis plus que cet infirme amant

dont tu te moquais en dehors des toiles

où je peignais tes cheveux filaments.

Lorsque rêvant d'ange à mon cœur battant

les clochers mutins sonnaient le tocsin,

je ne pensais pas non t'aimer autant

que ce que tes bras dont je n'eus vaccin,

m'offrirent en grand d'un butin patent.

Je me suis niché comme entre tes seins

dans cette tranchée suant les blasphèmes,

et dans ce sillon dont le diable est ceint,

je m'exorcisais puisque ma nymphe aime

au cœur du poème être mon dessein.

Je me suis mêlé ta mélancolie

malsaine à mes maux d'écrivain raté,

mais de tes baisers mégotant folie,

je garde un fumet qu'aucun arrêté

ne violerait à ta bouche jolie.

En t'imaginant dans ce ciel brûlant

J'entendais les chants d'obus aux phosphores,

auxquels l'Enfant dut retirer l'élan

de son bateau sous les feux du Bosphore,

alors que croissait ton spectre en hurlant.

Psalmodiant mon nom,

                                  ma littérature,

échoient aux canons

                      l'ombre et les ratures,

                         ton ombre invasive

et ta silhouette pure

                            emportée lascive

au bon gré de ton épure.

Le sang roucoule dans la gorge des pigeons

qui vont et viennent de la cathédrale au front ;

et de leurs nouvelles que nous nous partageons,

nous sommes en Somme un combat que nous livrons.

Symbole de pierre à ma fiancée perdue,

l'ange a sa lumière et toute sa bienveillance,

et plus de prière à Toi l'amante éperdue,

il n'est plus d'hier pour te prouver ma vaillance.

Je t'ai rêvée pudique au creux de nudités

dont l'alarme incendiaire éveillait les échos

desquels les concrétions de ma timidité

fournissaient l'argument de germes bien locaux.

Et j'allais erratique à la croisée des boues

où les crues des chemins suturaient l'appelé,

dont les genoux rompus ligamentaient l'embout

des canons des fusils et des feux chapelets.

En ma chair anthracite où la flamme du soufre

a pu cautériser l'angoisse hémorragique,

il me vient à chanter de ces êtres qui souffrent,

les plaintes pétrifiées de leurs masques tragiques.

On en oublie ce que ses prunelles secrètent

à se les arracher dans les gaz exhausteurs,

tandis qu'on déverse ainsi ses larmes secrètes

avec un angelot pour s'en faire un porteur.

Il nous faudrait percer l'écorce à l'infini

de cette Terre absurde, afin d'éradiquer

ces tranchées en Gruyère aux bords indéfinis

que des sangs nourriciers pouvaient seuls indiquer.

Puisque notre destin s'écrit à l'encre rouge

et que nos intestins sont des foyers de guerre,

il n'est vraiment en nous de bon que ce qui bouge,

et de nos positions les projets de naguère.

Il n'est vraiment de bon que nos métamorphoses,

et l'élan ferrailleur des bâtisseurs de paix,

bien que celle-ci soit aux anamorphoses

un argument réel dont l'horreur se repait.

Cœur à fragmentation — je n'avais plus de moi

qu'un ressentiment vague auquel s'accrocheraient

les prothèses de l'Être et les brouillards de l'émoi,

j'avancerais sans tête au gré des crans d'arrêt.

Ma vie n'aurait dès lors plus que le sens inique

en direction duquel une folie mondiale

aurait privé mes sens de tes parfums cliniques

et des soins mitigés de tes mains primordiales.

Ma vie sauvée par l'or de ton aile angélique

et par tous les écrits d'une plume arrachés,

serait encore ici — quoique bien famélique —

afin de témoigner d'un ignoble bûcher.