De l'un désossé an

Pink Floyd - One Of These Days (Official Music Video) from BigDaddyAEL1964 on Vimeo.

Loin de la saint-Valentin, le désossé an

laisse la place au vide agendaire à remplir

comme une chambre à eau, comme un vaste océan,

comme un an de survie de plus à s'accomplir.

Et les lambeaux de poète en voile et en gréement,

flottent sur l'onde hertzienne et sur le numérique

où sans cesse s'empile – odieux désagrément –

une illusion de plus à d'autres chimériques.

Le compas des trois-cent-soixante-cinq degrés

de nos vies décomptées sur un cadran solaire,

nous conduit à fêter ça, de force ou de gré.

Mais la boussole et son Nord au froid si polaire,

n'indique pas l'amer de bien des océans :

Ce temps qui de l'autre a de l'un désossé an.

Amoureuse

Intimement me ment mutine

la moue matutinale où t'aime

infiniment le poète In'

portraitisant ton chrysanthème.

Ô fleur d'automne atone aux tonnes,

déleste en mes versets l'averse

inouïe des poids monotones

et des compliments à l'inverse.

Je ne suis qu'un vélin moyen

des papiers que les félins veulent,

mais des traits, qu'on m'en envoie un,

j'aurai ton portrait sur ma meule.

Et, l'accent du temps défaisant,

je saurai porter le poids mort

d'écrire en plume de faisan

à défaut de paon matamore.

J'aurai le bout du bout du doigt

sur ton sourire musicien

et l'étendue que tu lui dois

à l'Avenir que l'on fait sien.

Et j'aurai tant de confessions

qu'à des fessées même en dentelles,

je n'aurai nulle concession

ni sucrerie sacramentelle.

Notre amour est une douceur,

l'image d'un joli dessert,

religieuse ou mue d'une sœur,

ce lien sans cesse nous dessert.

Labyrinthe

S'il a fallu qu'un jour m'exauce

en quelques mots dits de ta bouche,

l'ardent charbon de Lymessos

que sont tes lèvres où je couche

un peu d'Homère et de Cnossos,

un peu d'amertume où se touchent

un laurier dont j'ai pris la sauce

et Toi loin dont j'ai pris la douche,

alors, ô Muse, on me désosse

à tes yeux sourds quoique infarouches,

à ton regard que tes cils haussent
lorsque l'iris est ton feu rouge.

S'il a fallu qu'on mine – oh, tort ! –

un peu des ailes d'albatros

au mythe du brillant Hector,

qu'on Andromaque un Levi-Strauss

avec la peau d'un bleu retors

dont le ciel garde un galbe atroce,

alors, à l'argent qui nous tord

dans les méandres d'une crosse,

j'attacherai tel un butor

les vertus qu'une vierge engrosse

et ce sourire en semi tore

où l'équation n'est pas de Gauss.

J'ai brisé Ys d'un Tsunami

puisque je suis le Diable en noir

et qu'il ne m'est aucune amie,

j'ai Briséis en ma mémoire

ainsi qu'un parpaing dont la mie,

ni négatif, ni dérisoire,

ourdit le complot d'infamie

dont je fus vulgaire arrosoir ;

entend mon chant qu'en cale a mis

la marée basse au laminoir

de ton sourire au doux tamis

qui m'est un serpentin de moire.

Et sur le rasoir de ton fil,

Ariane, on égraine les perles

à rebours d'une tige aphylle,

des héritages qui déferlent

en avatars qui se défilent,

en réincarnations qui hurlent

un métal fondu qui nous fêle

en clochards foutus qui nous parlent

de nos amours thanatophiles

comme au chant d'un toujours beau merle

et de mon naufrage hémophile

à ta bouche où le sang s'emperle.

Et si la larme en ta beauté

coula sur ta joue, cil ici,

je n'ai de fleuve au débotté

qui n'égale ainsi Cilicie ;

je n'ai de Troie qu'arabe ôté

d'un Proche-Orient qu'il peuple aussi,

je n'ai sirène emmaillotée

qui ne soit mienne et sans souci ;

Tes siens s'ils sont d'éternité

et les miens sans leur gras farci

pleurent aux laideurs émiettées

pied-bot de ma triste autarcie.

Fombeure

Maurice Fombeure, Chez Lipp avec Aline Wacrenier, poétesse désespérée...

Sur la plaque chaude à poèmes

entartinée d'un dur labeur,

tombée de son arbre à monèmes,

la noisette avait fait Fombeure.

C'était du temps des culot'courtes,

du temps des cours à Lavoisier,

Paris déclinait en yaourt

le noyau dur des cerisiers.

C'était la pluie des blancs pétales

où s'enneigeaient les joies de vivre

en tours de France à la pédale

et pour l'amour de belle Ève ivre.

C'était la terrasse à Maubert,

à l'Odéon ou Saint-Germain,

le vers de trop petit Robert,

qu'on fait à l'Académie sien.

C'était le temps de mon Pater,

le temps de sa protée jeunesse

qu'embellissait de caractères

un prof' aux proses en prouesses.

C'était le Paname à Doisneau,

aux fabricants de Poésie

qui, dans les rues petits moineaux

usinaient du Maïakovski !

À quand le retour de Villon ?

des malandrins pillant Nothomb ?

En ce temps-là nous surveillions

de leurs concerts les pluies qui tombent.

En ce temps-là vivait Fombeure

et les chanteurs de mots français ;

et si ça compte pour du beurre,

aujourd'hui faut-il dégraisser ?

Sur la plaque chaude à poèmes

entartinée d'un dur labeur,

tombée de son arbre à monèmes,

la noisette avait fait Fombeure.

Entre la poêle et le poète

il n'est qu'un trait horizontal,

un petit trait tout isohyète,

qui passe du cul au frontal.

Femalware

I wrote among the worlds one who looked like your smile,

A river was growing, your mouth is the last mile,

I drew the dream of you more than a cloud could rain,

And you're still showering poor part of flowered brain.

In the garden's corner of your lovely look

Is a tree I've never climbed except in a book ;

I just have seen the little curve under your nose,

It told me so much things that here nobody knows.

It told me lot of legends on the finger tip

I put here for your words above your sweety lip,

It told me that I met this love in a long past.

I'm sure I was the first, I'm sure I'll be the last,

Your face is credence against all odds in chance,

And we're two boats on sea just overlinked by chains.

Yggdrasil

Épuisez les possibilités d'un exil,

et puisez l'eau de ce moulin sur ma parole,

et puis c'est de ce jet poussé tout en corolle

que jaillira l'idée de mon arbre Yggdrasil.

Dans son tronc sera mon Présent calaminé

par mon Passé dont s'entrelacent ses racines,

au point de rejoindre en descente de sa cime

les trois branches qu'en Avenir il a mimé.

Changer c'est se recommencer sans cesser d'être,

c'est renaître de sa propre sève à l'inverse ;

c'est usiner son univers d'un bois de hêtre.

Muer c'est se défaire enfin des fouets, des chaînes,

c'est se laver comme mon arbre d'une averse,

et grandir en notre terre comme un chêne.

Big Love

Des éclats d'horizons brisés comme des planches,

j'ai les échardes du couchant sanguinolent

plantées dans mon péricarde – air au piano lent –

dont les disharmonies sont plus noires que blanches.

L'Avenir est mensonge et sa perspective use,

au seul Présent reviennent les secondes mortes

qui comme les peaux de la Mue peu m'importent,

mais me guident – qui sait ? – vers quelque dive Muse.

Et quand bien j'en serais la folle incarnation,

je me suis écorché de ce Grand Amour mûr

qui ne répond jamais à nos incantations.

Je me suis faufilé dans les toiles de Maîtres

afin d'y retrouver cette amie qu'on emmure.

Je n'y ai décelé que mon meurtre à commettre.

L'Apo' mira beau

Passent les siècles et les millénaires

Et nos fantômes

Écrivent-ils binaire

sous la peau mi-rabots coulent les nerfs

Vienne l'ennui sombre horreur

S'écoule en nuit mon humeur

De nous j'ai bu le Spleen adoucissant

Pendant l'orage

où turbulait l'encens

de tes parfums battus évanescents

Vienne l'ennui sombre horreur

S'écoule en nuit mon humeur

L'odeur s'en va de ta fleur assassine

Le cœur d'Eva

Browning et Josacine

et ce cyanure où mort eut pris Racine

Vienne l'ennui sombre horreur

S'écoule en nuit mon humeur

Passent les siècles et les millénaires

L'entrain de mon

fantôme en caténaire

sous la peau mi-rabots coulent les nerfs

Vienne l'ennui sombre horreur

S'écoule en nuit mon humeur

Automne au bord de mer

L'été – comme en soins palliatifs –

meurt lentement en fin d'octobre.

On repousse un hiver hâtif

à coups de soirées si peu sobres...

On se laisse transir enfin

des dernières tiédeurs marines,

tant l'automne est dur à leurs faims,

tant ma tonne au vau s'amarine.

Ce qui me décale un peu sèche

et mon architecture est morte

autant que l'est un os de seiche :

mon gynécée sans cesse avorte !

Ni clef de Sol, ni clef de voûte,

d'essai sont mes coups dans la gueule,

des saisons ton parfum m'envoute :

ma plume enfin de Toi dégueule.

J'ai voulu dire un Océan

que ton iris en bleu décèle,

que ton regard déstructurant

habille avec sa bleue vaisselle,

j'ai voulu mordre en ton artère

un sang-réal et disloqué

qu'en vain empire et brûlée terre,

tu me vendis comme un hoquet.

D'étés égarés en novembre,

on garde le brin de chaleur

d'une maîtresse qui se cambre

afin de nuire à nos froideurs.

On garde en bouche ses baisers

et son Arctique œil que les Huns

diraient dévaster sans biaiser

les prés des cieux céruléens.

Kaleidoscope

À Pascale,

Je vécus ta Jeunesse, emballé par ton pouls,

par l'élan de promesse où nos mots s'emmêlaient,

où nos corps virginaux que nos deux sangs mêlaient,

se prirent au panneau d'improbables époux.

Toutefois m'est l'image en multiples tessons

de ce passé, dommage, on l'eut dit de cristal,

qui naquit dans le sable avant que ne s'installe

une optique infaisable, or nous rapetissons.

J'ai deux nuits d'Occident pour mémoire éraflée,

j'ai des nuées d'accidents, ricochets d'une entaille

dans les blancs cerisiers des printemps en bataille,

en plein cœur du brasier qui nous prit pour reflet.

Ainsi va de deux Astres qui se télescopent,

ainsi vont les désastres comme des suicides

où l'amour sacrifié n'est plus que Pomme acide

et Tableau scarifié d'un Kaléidoscope.

Bleu-fontaine

On s'en peignait les yeux, des fenêtres les paupières,

nous les logis des cieux humides et celtiques,

on s'en baisait volets sous les pluies de Saint Pierre

avec un ton marine aux thons apoplectiques.

On s'en peignait les cheveux d'ange et le goémon,

on s'en payait bien peu, rien que le fond des pots

dont on bleutait la ventre à nos Lautréamont,

à nos bateaux saoulés par le sel en dépôt.

De ce lavis, la vie qui protégeait les coques,

était aussi le fard à phare et à bicoques,

et ressemblait au bleu des vierges aux fontaines.

J'ai vécu dans un corps de ferme en Cap Sizun,

lors d'une incarnation précédente, incertaine,

et j'en garde le souvenir d'un bleu raisin.

Songe d'une nuit d'automne

« Je vivrais des hivers sans espoir d'agonir »

me chantait immortelle une fée nostalgique,

rien n'est à regretter s'il n'est rien à venir,

mes esprits ont besoin d'un bon vieil antalgique !

« Mais si tu m'aimais, poète, en me donnant la vie

de tes vers embaumés, tu ferais dégriffage ! »

Si je réveille mes fantômes à l'envi,

ce n'est pas pour qu'ils couchent dans mon sarcophage.

« Petit-fils de Villon, j'ai besoin de ton corps

de texte, afin de jouir d'une existence incluse

en celui d'une Gorgone et d'une Méduse. »

Je te laisse ce Graal en guise d'un accord,

et le vin qu'il contient : de Guise il fit trancher

le cou, haineux coulant de l'encre des tranchées.

Diérèse, diurèse

J'ai pondu des euphémismes tonitruant

dans l'espoir de t'amadouer sans l'être moi-même

- en effet : d'amant doué n'étais-je que truand -

les rançons sont faussées si tu dis que tu m'aimes...

J'ai porté le chapeau des affaires de cœur,

supporté l'ineptie de celle où sombre Eros,

j'en garde à mon visage un sourire moqueur,

aux lèvres de ton sexe un appétit féroce.

Nous frottons le génie de la lampe éclectique

depuis les décennies flétries des dix-sept ans

fossilisés par la vieillesse qui s'étend.

Nous arborons le badge honni de nos viatiques

à l'existence en survivance, en haut du front,

comme le troisième œil dont l'airain fut néphron.

Enfantillage

Comment s'est-on perdu en croyant perdre l'autre ?

Comment s'est-on soi-même illusionné d'un dû

qui n'est pas vraiment nôtre et nous mène en bohème ?

Puis quelle âme éperdue pour laquelle on se vautre,

amputée du « je m'aime » et des sursis indus,

fit que « Je » fut un autre et la vie son poème ?

On parcourut l'inverse allant à l'aiguillage,

en se les écorchant, nos « Je-Nous » de traverse,

abus de babillage aussi prêchi-prêchant,

mais tissant notre herse en un ténu maillage.

Dupont le vit touchant, Durant une autre averse :

le Graal - Enfantillage – est notre être attachant.

Paris Indien (republication d'un texte d'octobre 2005)

Radiohead - Creep (Version Animada) from Steven Ortiz on Vimeo.

Le joli mois d'Octobre quand il fait beau,

Quand il fait chaud,

Quand dans la rousseur des arbres parisiens,

Le soleil tâche d'or d'été indien

Les couleurs passantes de nos peaux.

D'inappropriées tenues ressortent

Avec les filles du quartier latin,

Et de leur décolletés sortent

Des canicules déjà loin...

Sur l'île Saint Louis, sur celle de la Cité,

L'accordéon aussi survit à son été.

Je regarde avec envie les amoureux,

Par la chaleur unis dans leurs bateaux de feu ;

Les squares baptismaux leurs sont dévolus,

Et les amours font mouche à chaque coin de rue !

Elle est belle la fontaine Saint Michel !

Tu trouves pas ?

Je voudrais que tu l'appelles

La fontaine Saint Moi !

En souvenir de tout ça,

En souvenir de nos Sahel,

De nos déserts qui n'ont entendu d'appel

Que les échos lointains qui m'éloignent de Toi...

Mais quelle tristesse résiste à ces jours ?

Lorsque le ciel clément nous remplit d'alentours,

De bruits de voitures, de bousculades heureuses,

Qui peuplent mes mots de vitalité rieuse.

Elle est la ville-lumière naturelle,

Quand Notre-Dame rougeoyante au couchant,

Renvoie à nos yeux dans sa teinte pastel

Celui qui dans la Seine la noie doucement.

Paris, d'une couleur Orangina-grenadine,

Dans les bistrots, ça s'appelle bien un indien !

Paris-cigale, avant l'hiver se dandine,

Moi, je l'appelle Paris-Indien !

Le pont des arts est surpeuplé...

Et j'en grille une et je m'assieds.

Une jolie fille est concentrée,

Car elle dessine et s'y croirait.

Il y a ses rêves dans ses traits

De tant de beauté reflétée,

Laissons l'artiste imaginée

Baigner dans l'onde de clarté.

Pas un nuage sur Paris,

Les vers de Vladimir Maïakovski,

Et peu à peu s'étend la nuit,

Et peu à peu je me revis,

Et pas à pas ma poésie,

Avance comme dans Paris,

Avance comme dans ce train,

Puisqu'en Bretagne je reviens,

Laissant les quais, les bouquinistes,

Laissant le Louvre et les artistes,

Laissant la fontaine et mon Saint,

Laissant aussi Paris-Indien.

As trop logique

Elle était écrite comme un roman-photo,

comme un hypocrite écho mis sur sa beauté,

tandis qu'aucune tare ayant fait défaut tôt

ne vint souiller l'hectare à la cour qu'elle m'ôtait.

C'était un océan dans un jardin anglais,

une sphère au séant qui l'embroche et l'égorge,

une planète entière où j'étais déréglé

de cet écart en tiers dont mes phrases regorgent.

Elle était sculptée dans le marbre de mes mots

- ma Galatée m'aidant pour mordre mieux la mort

du taureau de la vie que mate un matamore.

Elle était à l'envi l'été des gémeaux

qu'on défonce au bélier à défaut de poison,

que je ne peux délier de ce fuyant poisson.

Crépuscule marin

La rose heure attendue du marin crépuscule

a le teint haletant de ta peau palpitante

et finement tendue dans le temps de l'attente

où se pose hésitant tout baiser minuscule.

Puis d'un zeste orangé, l'Azur hyalin bascule

en un chaos coloré cumulant cent pourpres

tel un geste haut rangé lorsque tes joues s'empourprent,

tant l'astre racole en raies, la mer l'émascule.

Et dans l'obscurité que tes cheveux bousculent,

dans cette nuit de sable aux armoiries obscures,

je lis l'ordre hérité de longues sinécures ;

oui, gêné, ah, je lis – céleste corpuscule -

un passage passable enivré de l'étoile

où tu brilles, Folie déposée sur ma toile.

Dépendre

J'aérostate un peu du bleu de tes grands yeux

pour chasser les spectres pourchassés par mes soins,

et les divinités mineures, Ô grands Dieux,

ouverts sur ta nuit blanche où j'épuise un besoin

De Toi

Sans toit

Pourquoi ?

Pour qu'oient

Ma Foi

(ma foi)

Les mécréants

Le baiser de ta bouche sur mes créances

Le goût de ton sein par-dessus mes croyances

Et m'écrivant

La plume de ton envol

Vers mes Vers que ta beauté me vole.

Je caresse à l'index, les lignes et les traits

infiniment lissés de ton visage offert

aux vindictes de l'ombre où n'est plus l'attrait

de la lumière issue d'un paradis d'enfer.

M'aimes-tu ?

C'est fort peu possible

C'est fort peu plausible

Même têtu

Il ne sert à rien d'aimer en contrefaçon

Ni de tordre son palpitant dans un colimaçon

Où résonneraient

De mon cœur les arrêts

Pour tes hésitations

Sur nos hémi-stations.

Mon joli guide a la main sur les brûlants rênes

avec lesquels – la corde au cou – je suis pendu

comme un verbe à sa lèvre et mon chant à sirène :

jamais je n'aurais d'une autre autant dépendu.

Haut Cyprès

Je ne t'ai jamais vue Lumière d'aussi près

qu'en cette fin d'été, ce début d'équinoxe,

qu'en ce reflet sur le rameau d'un haut cyprès,

qu'une rousseur incendie de ce paradoxe.

Tu as pris racine en mon corps, Lumière indue,

pareille à l'arbre à l'ombre étendue sur la dune

enceinte en son étranglement jusqu'à la rue,

et dont les enchevêtrements me sont des runes.

Je les décrypte avec patience et sensations,

insoucieux de tous les vains chargements de sable

emportés par les vents des dimensions passables.

Je les décode ainsi, les incrémentations,

qui poussent des bourgeons jusqu'à ses radicules,

un géant impotent à fuir le ridicule.

Les amants du Pont-Neuf (republication)

Combien d'aveugles et combien de dissidents,
S'aimeront comme eux de cet amour sans serments,
Et combien d'époques suffiront au présent
Pour ensevelir leurs peines et leurs tourments ?

Combien de clochardises et de camisoles
Devront enfiler les spectres de nos toquades,
Pour que chacun se dise, au nom de leur symbole,
Qu'au Pont Neuf, il est Seine qui coule en cascade :

Et de ces gerbes d'eau,

                                  Par leur cœurs soulevées,

Gerbes de feux nouveaux,

                                 Tous ces pétards mouillés,

Et des gerbes de rots,

                                            Des amants avinés,

Ne restent que les mots,

                                    Qu'ils ont su prononcer !

Leurs mots d'amour,

                           Si évidents,

                                          Si simplissimes...

Pour que « toujours »,

              Oui ! Par moments,

                                    avec « nous » rime...

Fruits d'autres jours,

                   D'autres néants,

                                         De pantomimes,

Dans des atours,

              Des haillons blancs,

                                           Sublimissimes !

A cheval, Henri IV !

                           Et nous, dessus, derrière !

En l'air, de ses fers, quatre !

                            Fouettons-lui le derrière !

Sa monture acariâtre,

                       Nous prend en croupe fière,

Pour d'autres feux dont l'âtre

                               Et l'être sont des frères.

Chevauchons fous !

                       D'incertitudes,

                                        D'incohérences !

Tuons en nous,

                       Les habitudes,

                                      Les dépendances...

Agrippons-nous,

                       Aux solitudes,

                                          Et à la chance,

Près du pont mou,

                    Sur le bras Sud,

                                     La vie commence !

Quai des grands augustins,

                           Les bouquinistes pleurent,

Et dans ses draps de lin,

                                     Enveloppé de peur,

Le Pont Neuf se contient,

                                De Seine et de vapeurs,

De fontaine et de seins,

                              Michel est tout en sueurs...

Combien d'aveugles et combien de décédants,
Mourront encore au pieds de ses quelques segments ?
Nourriront encor de rêves évanescents,
Le Pont Neuf dont le fleuve coule impénitent ?

J'aime tant ces amants dont on croit, dont on rêve,
Que de leur ressembler, s'il fallait qu'on en crève,
Je te dirais "banco", pour que tu sois ma loi,
Et que l'arche du pont soit celle de tes bras...

Peter Pan

Lorsque je me pose ainsi

devant le rectangle imaginaire

d'une feuille qui n'a pas pied

j'essaie de rêver de visions enfantines

où l'adulte hypocrisie n'a papier

que de pointillés et de lignes à franchir

et de marges au bord de la crise de nerfs

qui viennent affranchir

les dents des timbres dont l'émail et la dentine

absorbent les traits de la Joconde de Vinci.

Rien ne doit plus ressembler à cet environnement mesquin :

le ciel gris se doit d'être bleu

et le ciel bleu de pouvoir s'effondrer

des dragons chassent des dragonnes aux bras des militaires

lorsque le ciel est couleur d'opium

et que fumante

ma gitane maïs

mon ananas, mon Anaïs

explore un peu les rues de Guerlesquin

aux frontières de mon Finistère

si loin de l'Orient dont les consortiums

conçoivent des amantes

religieuses

rencontrées

par des saints sans soutien – Georges -

dont les destriers aux chemins sableux

marquent le pas de façon contagieuse

attirés par des pains de sucre d'orge.

Si mon pays de Cocagne est une Utopie

c'est qu'à Troie, en quatorze-cent-seize

je découvris les suites de Fibonacci

qui mènent au Nombre d'Or

c'était avec l'ancêtre d'Heinrich Schliemann

- un autre rêveur pour lequel les esprits très étroits foncent

aise -

en rêvant, bon nombre dort -

mais Schliemann rêvait les yeux ouverts

comme j'ai souvent rêvé de vos yeux verts

depuis les miens couleur de ronces

ou de ceux si noirs d'une Anaïs tant ottomane.

Ainsi vont mes Anathèmes et mes Anatolies

mes sites isolés où les guerres n'ont jamais lieu

mes muses manchotes dont la Milo n'est pas la plus jolie

mes absurdités qui font de mon point cardinal un Richelieu

et ma propension certaine à l'incongru

qui laisse la douleur à la porte de la raison

comme une migraine qu'un congre eut

pour une murène en panne d'oraison.

Quitter le plancher des vaches

qui rient

de leurs vacheries

et extirper d'un geste un peu bravache

la moelle de l'existence

de l'os inhérent à chaque épreuve.

Voler au plafond des crânes

les toiles de maîtres

dont l'étoile d'art est née

dont les doigts, le dard aîné

manipulent les pinceaux à mettre

entre les pinces crocodiles pleurant les filigranes

des courts-circuits aux résistances

éprouvés par le manque de preuves.

Plonger au plus profond

des eaux fermées par les belles toilettes

et par les beaux miroirs dont le tain se fond

aux abysses ultramarines où gisent les fines goélettes.

Donnez moi votre attention l'espace d'un rectangle blanc

qu'il soit de papier ou de pixels

l'encre n'y fait pas semblant

mais y mêle la poudre au sel

et vos enfances à vos néants

vos multitudes

vos solitudes

vos mises en scène haïes

vos déserts du Sinaï

et vos pays de Canaan

l'encre y coule comme le Fleuve Jourdain

et comme le Bourgeois de Jean-Baptiste Poquelin

la prose y coule à grand recours de vers

que vous garderez par devers.

Souvent je songe à Dewaere

à son suicide inexplicable

à cet affreux papier de verre

qui gratte aux coins de ce qui nous accable

et contre lequel il faut créer des ponts fictifs

et parfois des souliers de vair

et toujours des gréements affectifs

de Calais à Dover.

Je possède entre mes mains

le vœu d'une flottille en glaise

je m'efforce à la pétrir au mieux

afin de vous mener en bateau

au gré des mots qui peu ou prou vous plaisent

quoique le gré mentisse auparavant

quoique le gréement tisse aussi nos lendemains

quoique l'on laisse à part au vent

ce sont autant de tous ces ex-voto

que l'on retrouve agrippés à nos pieux

dans les longues nuits qui nous évadent du réel

lorsqu'ils s'en vont voguer tout près de l'arc-en-ciel

à des années-lumière du jour

dans l'espace-temps que je digère

aux battements du cœur-tambour

qui dans ma plume protubère.

Larron dit

Les nuages roses ont embarbapapé

le suc indélicat de mes fleurs carnassières,

et je me suis senti tel un barbare happé

par l'eau de la civilisation vacancière.

Flottant dans le couchant d'un tiède soir d'été,

mon esprit divaguait sur une Montgolfière

gonflée comme l'art - sein que je voulais téter -

volant à tire-d'aile où l'étalage est fier.

Car, escrocs débouchés, nous écoutons, poètes,

le tintement des cloches des couleurs des cieux

et du trésor du char solaire en son essieu.

Alors, Seigneur, je me demande qui vous êtes,

car je ne suis chrétien qu'en fonction de mes plaies ;

sans nom, ne prenez pas la peine de m'ép'ler.

Carnaval

S'il faut changer, comment renaître ?

S'il faut des vides au néant

passer des chaînes à un être

et des essences au néon,

comment tailler d'un bois de hêtre

une entaille en un corps béant,

pour soudain enfin apparaître

avec un cœur accordéon ?

De mes hivers accumulés

en blancs moutons accro' d'un lourd

passé qui m'est au cul mulet,

je garde en un gant de velours

les doigts d'acier sur mes artères

et les faux angles incarnés

par les tranchées qui font d'art taire

un peu des trous d'où regard naît.

Car nos visages sont des masques

incrémentés par nos pensées,

des champignons ayant même asque

à revendiquer insensés,

au ciel pluvieux, mélancolique,

où nous puisons notre encre émue

par les misères alcooliques

d'un cocu boulanger : Raimu.

Ressac

J'aime bien le son du ressac
sur d'acérés rocs en rescousse
aux dunes suant sec au sac
quand l'onde les pille en secousses.
J'aime - remontant des abysses -
la profonde respiration
de l'enfumeur de cannabis
qu'est l'Océan. Fascination.

J'erre au long cours des promenades,
sous l'ardeur d'un soleil marin,
sur un estran de limonade
ourlé de thym, de romarin.

Et je rebondis sur des mots
comme sur des galets de jade,
qui peuplent ma plage d'émaux,
de lys, de soufre et d'orangeades.

Le suc des sèves onctueuses
- pins parasols, tamariniers,
cyprès, et l'if aux baies tueuses -
met Baudelaire en marinier

(et beaux délais en marinière,

ô l'écrivain plein de manières !)

La jeune femme aux jolis seins,
mûrs sont ses fruits : concupiscence !
À chaque abeille habile essaim,
la couleur miel peint l'indécence.

Ainsi vont les flots de la Manche

et leurs fins sables irisés,

les maillots de bain du dimanche

et de l'écume les risées.

J'erre au grand cœur de ma saison :
l'été brûlant des phylactères
œuvrant avec ma déraison
sur le métier des caractères.

Dune

Je l'ai cherchée sans fin ma planète de sable,

dont j'ai senti la faim mais dont j'avais la soif,

dont l'envie que je nie m'est indéfinissable,

dont mon pauvre génie m'est encore en carafe.

Puis je me suis penché sur le balcon d'azur

où ma langue épanchée but les mots sur-marins,

pour laisser ma main droite à la si lisse usure

qu'en une plage étroite on me brisa les reins.

Lors, ver nu, vers boiteux, j'ai rampé dans la rime,

dans l'art calamiteux du désert littéraire,

puis dans l'anonymat du désert éponyme

on mit un cinéma sur mon itinéraire...

Ici, je suis l'ami des chats fous des rochers,

mes phrases sont la mie des pains de glace ignée

sur laquelle j'alunis, ayant décroché :

oublié sur ma Dune je me sens moins niais.

Didon

"...This is the golden age,

And gold is the reason

For the wars we wage..."

Bono Vox

Les régimes et les murailles,

quoique serpentines murènes

dans leurs agressifs de corail,

s'effondrent comme les arènes

des vains empires tyranniques

qui les conduisent aux extrêmes,

des vaccins antitétaniques

aux parasites monotrèmes.

Alors, Beauté, vous vous levâtes

tel un soleil énucléé,

et me nouant comme cravate

la corde au clou dont la clé est,

J'ouvris les yeux sur les accords

des partitions de territoire,

et sur le galbe de ce corps

dont un pays m'est l'écritoire.

Je sais entre nous l'écart d'age,

réincarnation trop unique

en fait, d'Elyssa de Carthage

et d'autres princesses puniques ;

je sais le vert des émeraudes,

des couleurs de la Tunisie,

et d'ors qui comme j'aime rodent

en Didon dont j'ai l'hérésie.