C'est tel un point brandi, le bras grêlé d'estuaires,
par une maladie d'évidence océane
que la Manche retrousse un rictus qu'hélas tuèrent
les marées que repousse une onde qui s'ahane.
Mes versets singuliers dans ce pays liquide
ont l'aspect régulier des havres grimaçants,
et l'humble densité d'un salin air languide
endormant ses cités dans un rythme quiescent.
La hanche dénudée des plages cotentines,
quand Dieu se dénue dés et que tout est écrit,
se recouvre d'un drap – jet sur l'adultérine –
d'écume où s'éprendra de la fée le proscrit.
Entre-temps, suspendu par le balancement
des eaux, le dépendu de ses fourches caudines
pourra, patibulaire, espérer comme on ment,
brasser l'heur, brasser l'air, vivre un peu comme on dîne...
Puisque nos vies sont vouées à une mise en bière,
mais avant à dévouer nos deux poings à des rings,
battons-nous et tremblons que demain soit hier,
mais pour l'or du houx blond de nos enfants vikings.
Et la Manche se fait sans mendier pour autant,
et quelque étrange effet vient saluer son affront,
d'est en ouest en marais, et depuis quarante ans,
le soleil par ses rais, inonde notre front.
Là, les baies font des « V » – serpentins ostensoirs –
oubliant qu'on devait, lorsque s'en va la fougue,
à Prévert et Gourmont faire aumône d'un soir,
aux poètes gnomons donner Saint-Vaast-la-hougue...
Par ailleurs on sommeille : ici quelque port baille !
Dans sa teinte vermeille, il brille par l'absence.
Si la normande en glaise se dit « Lullaby »,
l'océan, vous en plaise, absorbe notre essence.
A la face du ciel et du grand Erebus,
dans leur reflet partiel, telle un lac haut en teint,
telle l'âme à tiroirs où l'homme est un rébus,
la mer est un miroir avec la côte en tain.
