La déballade des pendus

Des innocents sont cravatés

pour plaire au mieux à leurs bourreaux,

et de ces heures graves hâtées

je tiens le crin qu'on débourre haut.

J'étreins l'écrin de la Justice

et le fermoir des guillotines

qui, posé tel un frontispice,

coupe la chique aux billots dignes.

J'éteins le son des coupe-gorges

et des oiseaux rougis du sang,

que par ailleurs haine rengorge

enivrée de senteurs d'encens.

J'étends sous les saveurs du suaire,

un peu de vies à kidnapper

et d'eaux de vie dans un ossuaire

d'où coule un ruisseau vite happé.

J'entends les plaintes des parquets

grincer dans les cordes coulantes,

et le cou lent ainsi marqué,

j'arpente les fourches croulantes.

J'attends le jugement du Juge

à propos d'un beau meurtrier,

et sa belle robe ignifuge,

flambant tant que la braise y est.

J'attends la chute du verdict

et la trappe de l'échafaud,

cette rupture que l'on dicte

à ces vertèbres sous la faux.

Combien de génies expiatoires,

le long des routes de l'Irak,

auront marqué l'anti-victoire

des pendus en leur cataracte.

Littoral littéral

Passer le temps possible au bord du littoral,

au carreau de ses jours, au balcon de sa vie,

comme un dernier moment qu'on dévore à l'envi,

avant que l'agonie n'extraie ce dernier râle.

Car, qui que nous soyons, nous sommes en sursis,

c'est le refrain que chante la mer à mes ouïes

de poisson-lune éteint dont le trésor enfoui

n'est plus rien qu'habit sale à mon cœur endurci.

Palper cette seconde à la volée vraiment,

ramasser de la vague une écume d'idées,

dans les flots que sait-on de ce faux qui vrai ment ?

Que sait-on des grands creux dont on est hybridé ?

Des lacunes, des lagunes et des baïnes

sifflant en se vidant, dont les dents sont ma ligne ?

S'en va lent un mirage

S'en va lent un espoir de vivre un jour à deux

le cours de notre temps bien trop tôt écoulé,

quand de nos armadas tout est coulé,

que seul un bateau livre un périple hasardeux.

S'en va lent un peu de soi, au fil de l'épée

qui tranche dans l'Amour autant que dans le lard,

dans le mors ou le vif, ou bien dans l'Art pour l'Art,

dans un cor de sirène et de sa mélopée.

S'en va lent un long train comme un transcybérien,

par le nœud ferroviaire et gordien d'Alexandre :

transe anatolienne et trans-Perse entre les cendres

des passions calcinées – quasiment mort-né pour rien...

S'en va lent un long psaume où rien n'est pré-dicté

ni véritablement fondé sur du solide ;

en collusion souvent nous sommes des bolides,

et Valentin n'est qu'un martyr décapité.

Le sourire

Si, comme je le crois depuis toujours,

la Beauté réside dans un sourire,

il ne faut au Soleil que l'abat-jour

de vos cils peignant son Art de courir.

Il ne faut au firmament de vos yeux

que l'étoile admettre afin de planer,

et les volutes d'orbes merveilleux

sur vos joues et pommettes à glaner.

Il faut sous le sourcil passer l'index,

et glisser comme un ski le long du nez,

vers l'arc de Cupidon sous son apex,

par le philtrum et sa gouttière innée.

Je laisse alors filer cette guêpière

et cette bouche intense me nourrir

des croissants inverses de vos paupières

à la courbe insensée de ton sourire.

Croître

Bruno Ganz

Je crois donc j'essuie les faux-plâtres

et les cartons, décors factices

où s'oublient mes Cléopâtre ;

je crois en une seule actrice

– c'est mon cher versant féminin –

ne sachant à quel sein me vouer,

si ce n'est celui dans nos mains :

l'As à sein qui voulut avouer.

Et je me pique au jeu d'Amour

comme au rouet des bois dormants,

Tandis que ma larve d'anoure

accorde en triton sale amant,

que Nina m'addicte en français

le sang virginal du punk-rock

dont je n'ai jamais eu assez

malgré mes injonctions baroques.

Je crois odieux aux mécréants,

qui croient bien mieux que les curailles

au Dieu qui fit d'eux mes créant

sur cette Terre qui déraille ;

Je crois en l'humeur végétale

et dans l'humus où l'humain vit

l'écho de son Neanderthal

et la plupart de ses envies.

Mon cerveau s'est construit de pièces

en ce château de Franz Kafka,

je suis son locataire, oh yes !

Je crois au tuteur de mon cas,

j'y crois comme à mon déplaisir :

l'arrogance est une Energie

et dans cette aile du désir,

l'art de Ganz est une Anarchie.

De chair et de papier

A mes splendeurs émasculées,

délivrées de l'Ordre Phallique :

oserais-je vous bousculer

de quelques vers Ithyphalliques,

et de Rimbaud vous basculer

vers les humeurs d'Abd al Malik,

et les versets surmusculés

d'un corps en acide oxalique ?

Aux Girls de Chair ou de Papier

dont j'ai pu croiser le chemin,

au point que je n'en eus pas pied

comme si j'étais dans le grand Bien,

je dirai les rondeurs épiées

par les mouvements de ma main,

pareils à ceux de ces croupiers

raflant la mise au grand combien.

Mais entre celle qui m'amuse

avec ses couleurs ampoulées

et ses reflets moirés de Muse,

et l'autre qui m'attend, moulée

dans le corset d'une arquebuse,

en chien de fusil, en poulet

volatile on dit que j'abuse ;

alors que je ne suis que laid.

J'effeuille mes amours perdues

et je feuillette mes beautés,

mais j'aimerais être éperdu

de tes deux jambes débottées.

J'aimerais l'airain confondu

du bronze de tes seins dotés

d'un vif-argent bien entendu,

d'un mercure au chrome ex-voté.

Fatwah

De nous deux transpercés la pâmoison s'endort,

et l'hydre infâme en femme enflamme un oriflamme

où le vent flou s'engouffre en ce que nous giflâmes,

en ce voile impudique où religieux s'adorent.

Mais je ferai chuter les reins de Loreleï

sur les draps sanctifiés par les eaux du Jourdain,

dont la sourate issue des proses du dédain

s'embrasera de prêche au Baptiste en bataille :

« Je noierai dans la mer l'immonde dévoiement

des noirs usurpateurs qui parlent en mon Nom,

et vous saurez qu'à Dieu ne vont pas deux prénoms. »

C'est écrit dans l'éther où le point de croix ment,

c'est écrit dans la terre où fut gravée la Loi,

en langues de Babel, mais jamais en Fatwah !

Jeu de lettres à ma Fille

Anna, le lendemain de ta majorité,

on a fauché la Fleur des porteurs de ton Art ;

n'oublie pas qu'après eux se tapit goguenard,

l'esprit critique auquel est ta sororité.

Il est un esprit sain, sans liens ni trinité,

c'est l'esprit des forets perçant l'essence rare

– et pourtant parfaite à tout Marbre de Carrare –

afin d'en mettre à jour la consanguinité.

Car ainsi nous saignons avec nos sacrifiés,

car ainsi nous signons leurs actes d'indécence

dont le Génie t'éclaire à chaque trait d'essence

                                                                    d'une Térébenthine

                                       un peu opacifiée

                                                                 par d'autres vitamines

                               – surtout ne pas s'y fier ! –

les pinceaux de l'orgueil comme les religions,

sont des soldats de plomb dont l'or a fait légions.

Tout restera dans ce papier que vous griffiez.

Cartoon plein

Du barbu barbouze en bouillie

qu'il restera du mort qui mit

nos beaux barbouilleurs de génie

dans cette boite qui gémit

de manquer de ses grands crayons,

qu'unanimement nous aimions,

je ne veux plus que nous craignions

la sale odeur que nous humions.

Du Barbarpapa tout pourri,

d'un cartoon cartonnant soumis

au comble de l'ignominie,

je garde des meurtres commis

l'amer noir fondamentaliste

où saigne en rouge sur ta liste

un peu de l'encre communiste

et de nos restes humanistes.

Car cet ignoble acte indécent

laisse au prophète un teint de sang,

puis à des Christ au déhiscent

stigmate un pistil hérissant,

un mauvais goût d'oligarchie

dans des bouches bourrées d'hosties

sans la sourate où l'amnistie

pousse à crier à l'Anarchie !

J'ai pris mon arme à mon côté ;

si c'est ma plume sur-cotée,

ce sera bien sûr mon épée.

A quoi bon sert un chant de paix

s'il n'est au cœur de la Nation ?

S'il n'est de notre conception

la Liberté sans exception,

l'immaculée Contraception.

De l'un désossé an

Pink Floyd - One Of These Days (Official Music Video) from BigDaddyAEL1964 on Vimeo.

Loin de la saint-Valentin, le désossé an

laisse la place au vide agendaire à remplir

comme une chambre à eau, comme un vaste océan,

comme un an de survie de plus à s'accomplir.

Et les lambeaux de poète en voile et en gréement,

flottent sur l'onde hertzienne et sur le numérique

où sans cesse s'empile – odieux désagrément –

une illusion de plus à d'autres chimériques.

Le compas des trois-cent-soixante-cinq degrés

de nos vies décomptées sur un cadran solaire,

nous conduit à fêter ça, de force ou de gré.

Mais la boussole et son Nord au froid si polaire,

n'indique pas l'amer de bien des océans :

Ce temps qui de l'autre a de l'un désossé an.

Amoureuse

Intimement me ment mutine

la moue matutinale où t'aime

infiniment le poète In'

portraitisant ton chrysanthème.

Ô fleur d'automne atone aux tonnes,

déleste en mes versets l'averse

inouïe des poids monotones

et des compliments à l'inverse.

Je ne suis qu'un vélin moyen

des papiers que les félins veulent,

mais des traits, qu'on m'en envoie un,

j'aurai ton portrait sur ma meule.

Et, l'accent du temps défaisant,

je saurai porter le poids mort

d'écrire en plume de faisan

à défaut de paon matamore.

J'aurai le bout du bout du doigt

sur ton sourire musicien

et l'étendue que tu lui dois

à l'Avenir que l'on fait sien.

Et j'aurai tant de confessions

qu'à des fessées même en dentelles,

je n'aurai nulle concession

ni sucrerie sacramentelle.

Notre amour est une douceur,

l'image d'un joli dessert,

religieuse ou mue d'une sœur,

ce lien sans cesse nous dessert.

Labyrinthe

S'il a fallu qu'un jour m'exauce

en quelques mots dits de ta bouche,

l'ardent charbon de Lymessos

que sont tes lèvres où je couche

un peu d'Homère et de Cnossos,

un peu d'amertume où se touchent

un laurier dont j'ai pris la sauce

et Toi loin dont j'ai pris la douche,

alors, ô Muse, on me désosse

à tes yeux sourds quoique infarouches,

à ton regard que tes cils haussent
lorsque l'iris est ton feu rouge.

S'il a fallu qu'on mine – oh, tort ! –

un peu des ailes d'albatros

au mythe du brillant Hector,

qu'on Andromaque un Levi-Strauss

avec la peau d'un bleu retors

dont le ciel garde un galbe atroce,

alors, à l'argent qui nous tord

dans les méandres d'une crosse,

j'attacherai tel un butor

les vertus qu'une vierge engrosse

et ce sourire en semi tore

où l'équation n'est pas de Gauss.

J'ai brisé Ys d'un Tsunami

puisque je suis le Diable en noir

et qu'il ne m'est aucune amie,

j'ai Briséis en ma mémoire

ainsi qu'un parpaing dont la mie,

ni négatif, ni dérisoire,

ourdit le complot d'infamie

dont je fus vulgaire arrosoir ;

entend mon chant qu'en cale a mis

la marée basse au laminoir

de ton sourire au doux tamis

qui m'est un serpentin de moire.

Et sur le rasoir de ton fil,

Ariane, on égraine les perles

à rebours d'une tige aphylle,

des héritages qui déferlent

en avatars qui se défilent,

en réincarnations qui hurlent

un métal fondu qui nous fêle

en clochards foutus qui nous parlent

de nos amours thanatophiles

comme au chant d'un toujours beau merle

et de mon naufrage hémophile

à ta bouche où le sang s'emperle.

Et si la larme en ta beauté

coula sur ta joue, cil ici,

je n'ai de fleuve au débotté

qui n'égale ainsi Cilicie ;

je n'ai de Troie qu'arabe ôté

d'un Proche-Orient qu'il peuple aussi,

je n'ai sirène emmaillotée

qui ne soit mienne et sans souci ;

Tes siens s'ils sont d'éternité

et les miens sans leur gras farci

pleurent aux laideurs émiettées

pied-bot de ma triste autarcie.

Fombeure

Maurice Fombeure, Chez Lipp avec Aline Wacrenier, poétesse désespérée...

Sur la plaque chaude à poèmes

entartinée d'un dur labeur,

tombée de son arbre à monèmes,

la noisette avait fait Fombeure.

C'était du temps des culot'courtes,

du temps des cours à Lavoisier,

Paris déclinait en yaourt

le noyau dur des cerisiers.

C'était la pluie des blancs pétales

où s'enneigeaient les joies de vivre

en tours de France à la pédale

et pour l'amour de belle Ève ivre.

C'était la terrasse à Maubert,

à l'Odéon ou Saint-Germain,

le vers de trop petit Robert,

qu'on fait à l'Académie sien.

C'était le temps de mon Pater,

le temps de sa protée jeunesse

qu'embellissait de caractères

un prof' aux proses en prouesses.

C'était le Paname à Doisneau,

aux fabricants de Poésie

qui, dans les rues petits moineaux

usinaient du Maïakovski !

À quand le retour de Villon ?

des malandrins pillant Nothomb ?

En ce temps-là nous surveillions

de leurs concerts les pluies qui tombent.

En ce temps-là vivait Fombeure

et les chanteurs de mots français ;

et si ça compte pour du beurre,

aujourd'hui faut-il dégraisser ?

Sur la plaque chaude à poèmes

entartinée d'un dur labeur,

tombée de son arbre à monèmes,

la noisette avait fait Fombeure.

Entre la poêle et le poète

il n'est qu'un trait horizontal,

un petit trait tout isohyète,

qui passe du cul au frontal.

Femalware

I wrote among the worlds one who looked like your smile,

A river was growing, your mouth is the last mile,

I drew the dream of you more than a cloud could rain,

And you're still showering poor part of flowered brain.

In the garden's corner of your lovely look

Is a tree I've never climbed except in a book ;

I just have seen the little curve under your nose,

It told me so much things that here nobody knows.

It told me lot of legends on the finger tip

I put here for your words above your sweety lip,

It told me that I met this love in a long past.

I'm sure I was the first, I'm sure I'll be the last,

Your face is credence against all odds in chance,

And we're two boats on sea just overlinked by chains.

Yggdrasil

Épuisez les possibilités d'un exil,

et puisez l'eau de ce moulin sur ma parole,

et puis c'est de ce jet poussé tout en corolle

que jaillira l'idée de mon arbre Yggdrasil.

Dans son tronc sera mon Présent calaminé

par mon Passé dont s'entrelacent ses racines,

au point de rejoindre en descente de sa cime

les trois branches qu'en Avenir il a mimé.

Changer c'est se recommencer sans cesser d'être,

c'est renaître de sa propre sève à l'inverse ;

c'est usiner son univers d'un bois de hêtre.

Muer c'est se défaire enfin des fouets, des chaînes,

c'est se laver comme mon arbre d'une averse,

et grandir en notre terre comme un chêne.

Big Love

Des éclats d'horizons brisés comme des planches,

j'ai les échardes du couchant sanguinolent

plantées dans mon péricarde – air au piano lent –

dont les disharmonies sont plus noires que blanches.

L'Avenir est mensonge et sa perspective use,

au seul Présent reviennent les secondes mortes

qui comme les peaux de la Mue peu m'importent,

mais me guident – qui sait ? – vers quelque dive Muse.

Et quand bien j'en serais la folle incarnation,

je me suis écorché de ce Grand Amour mûr

qui ne répond jamais à nos incantations.

Je me suis faufilé dans les toiles de Maîtres

afin d'y retrouver cette amie qu'on emmure.

Je n'y ai décelé que mon meurtre à commettre.

L'Apo' mira beau

Passent les siècles et les millénaires

Et nos fantômes

Écrivent-ils binaire

sous la peau mi-rabots coulent les nerfs

Vienne l'ennui sombre horreur

S'écoule en nuit mon humeur

De nous j'ai bu le Spleen adoucissant

Pendant l'orage

où turbulait l'encens

de tes parfums battus évanescents

Vienne l'ennui sombre horreur

S'écoule en nuit mon humeur

L'odeur s'en va de ta fleur assassine

Le cœur d'Eva

Browning et Josacine

et ce cyanure où mort eut pris Racine

Vienne l'ennui sombre horreur

S'écoule en nuit mon humeur

Passent les siècles et les millénaires

L'entrain de mon

fantôme en caténaire

sous la peau mi-rabots coulent les nerfs

Vienne l'ennui sombre horreur

S'écoule en nuit mon humeur

Automne au bord de mer

L'été – comme en soins palliatifs –

meurt lentement en fin d'octobre.

On repousse un hiver hâtif

à coups de soirées si peu sobres...

On se laisse transir enfin

des dernières tiédeurs marines,

tant l'automne est dur à leurs faims,

tant ma tonne au vau s'amarine.

Ce qui me décale un peu sèche

et mon architecture est morte

autant que l'est un os de seiche :

mon gynécée sans cesse avorte !

Ni clef de Sol, ni clef de voûte,

d'essai sont mes coups dans la gueule,

des saisons ton parfum m'envoute :

ma plume enfin de Toi dégueule.

J'ai voulu dire un Océan

que ton iris en bleu décèle,

que ton regard déstructurant

habille avec sa bleue vaisselle,

j'ai voulu mordre en ton artère

un sang-réal et disloqué

qu'en vain empire et brûlée terre,

tu me vendis comme un hoquet.

D'étés égarés en novembre,

on garde le brin de chaleur

d'une maîtresse qui se cambre

afin de nuire à nos froideurs.

On garde en bouche ses baisers

et son Arctique œil que les Huns

diraient dévaster sans biaiser

les prés des cieux céruléens.

Kaleidoscope

À Pascale,

Je vécus ta Jeunesse, emballé par ton pouls,

par l'élan de promesse où nos mots s'emmêlaient,

où nos corps virginaux que nos deux sangs mêlaient,

se prirent au panneau d'improbables époux.

Toutefois m'est l'image en multiples tessons

de ce passé, dommage, on l'eut dit de cristal,

qui naquit dans le sable avant que ne s'installe

une optique infaisable, or nous rapetissons.

J'ai deux nuits d'Occident pour mémoire éraflée,

j'ai des nuées d'accidents, ricochets d'une entaille

dans les blancs cerisiers des printemps en bataille,

en plein cœur du brasier qui nous prit pour reflet.

Ainsi va de deux Astres qui se télescopent,

ainsi vont les désastres comme des suicides

où l'amour sacrifié n'est plus que Pomme acide

et Tableau scarifié d'un Kaléidoscope.

Bleu-fontaine

On s'en peignait les yeux, des fenêtres les paupières,

nous les logis des cieux humides et celtiques,

on s'en baisait volets sous les pluies de Saint Pierre

avec un ton marine aux thons apoplectiques.

On s'en peignait les cheveux d'ange et le goémon,

on s'en payait bien peu, rien que le fond des pots

dont on bleutait la ventre à nos Lautréamont,

à nos bateaux saoulés par le sel en dépôt.

De ce lavis, la vie qui protégeait les coques,

était aussi le fard à phare et à bicoques,

et ressemblait au bleu des vierges aux fontaines.

J'ai vécu dans un corps de ferme en Cap Sizun,

lors d'une incarnation précédente, incertaine,

et j'en garde le souvenir d'un bleu raisin.

Songe d'une nuit d'automne

« Je vivrais des hivers sans espoir d'agonir »

me chantait immortelle une fée nostalgique,

rien n'est à regretter s'il n'est rien à venir,

mes esprits ont besoin d'un bon vieil antalgique !

« Mais si tu m'aimais, poète, en me donnant la vie

de tes vers embaumés, tu ferais dégriffage ! »

Si je réveille mes fantômes à l'envi,

ce n'est pas pour qu'ils couchent dans mon sarcophage.

« Petit-fils de Villon, j'ai besoin de ton corps

de texte, afin de jouir d'une existence incluse

en celui d'une Gorgone et d'une Méduse. »

Je te laisse ce Graal en guise d'un accord,

et le vin qu'il contient : de Guise il fit trancher

le cou, haineux coulant de l'encre des tranchées.

Diérèse, diurèse

J'ai pondu des euphémismes tonitruant

dans l'espoir de t'amadouer sans l'être moi-même

- en effet : d'amant doué n'étais-je que truand -

les rançons sont faussées si tu dis que tu m'aimes...

J'ai porté le chapeau des affaires de cœur,

supporté l'ineptie de celle où sombre Eros,

j'en garde à mon visage un sourire moqueur,

aux lèvres de ton sexe un appétit féroce.

Nous frottons le génie de la lampe éclectique

depuis les décennies flétries des dix-sept ans

fossilisés par la vieillesse qui s'étend.

Nous arborons le badge honni de nos viatiques

à l'existence en survivance, en haut du front,

comme le troisième œil dont l'airain fut néphron.

Enfantillage

Comment s'est-on perdu en croyant perdre l'autre ?

Comment s'est-on soi-même illusionné d'un dû

qui n'est pas vraiment nôtre et nous mène en bohème ?

Puis quelle âme éperdue pour laquelle on se vautre,

amputée du « je m'aime » et des sursis indus,

fit que « Je » fut un autre et la vie son poème ?

On parcourut l'inverse allant à l'aiguillage,

en se les écorchant, nos « Je-Nous » de traverse,

abus de babillage aussi prêchi-prêchant,

mais tissant notre herse en un ténu maillage.

Dupont le vit touchant, Durant une autre averse :

le Graal - Enfantillage – est notre être attachant.

Paris Indien (republication d'un texte d'octobre 2005)

Radiohead - Creep (Version Animada) from Steven Ortiz on Vimeo.

Le joli mois d'Octobre quand il fait beau,

Quand il fait chaud,

Quand dans la rousseur des arbres parisiens,

Le soleil tâche d'or d'été indien

Les couleurs passantes de nos peaux.

D'inappropriées tenues ressortent

Avec les filles du quartier latin,

Et de leur décolletés sortent

Des canicules déjà loin...

Sur l'île Saint Louis, sur celle de la Cité,

L'accordéon aussi survit à son été.

Je regarde avec envie les amoureux,

Par la chaleur unis dans leurs bateaux de feu ;

Les squares baptismaux leurs sont dévolus,

Et les amours font mouche à chaque coin de rue !

Elle est belle la fontaine Saint Michel !

Tu trouves pas ?

Je voudrais que tu l'appelles

La fontaine Saint Moi !

En souvenir de tout ça,

En souvenir de nos Sahel,

De nos déserts qui n'ont entendu d'appel

Que les échos lointains qui m'éloignent de Toi...

Mais quelle tristesse résiste à ces jours ?

Lorsque le ciel clément nous remplit d'alentours,

De bruits de voitures, de bousculades heureuses,

Qui peuplent mes mots de vitalité rieuse.

Elle est la ville-lumière naturelle,

Quand Notre-Dame rougeoyante au couchant,

Renvoie à nos yeux dans sa teinte pastel

Celui qui dans la Seine la noie doucement.

Paris, d'une couleur Orangina-grenadine,

Dans les bistrots, ça s'appelle bien un indien !

Paris-cigale, avant l'hiver se dandine,

Moi, je l'appelle Paris-Indien !

Le pont des arts est surpeuplé...

Et j'en grille une et je m'assieds.

Une jolie fille est concentrée,

Car elle dessine et s'y croirait.

Il y a ses rêves dans ses traits

De tant de beauté reflétée,

Laissons l'artiste imaginée

Baigner dans l'onde de clarté.

Pas un nuage sur Paris,

Les vers de Vladimir Maïakovski,

Et peu à peu s'étend la nuit,

Et peu à peu je me revis,

Et pas à pas ma poésie,

Avance comme dans Paris,

Avance comme dans ce train,

Puisqu'en Bretagne je reviens,

Laissant les quais, les bouquinistes,

Laissant le Louvre et les artistes,

Laissant la fontaine et mon Saint,

Laissant aussi Paris-Indien.

As trop logique

Elle était écrite comme un roman-photo,

comme un hypocrite écho mis sur sa beauté,

tandis qu'aucune tare ayant fait défaut tôt

ne vint souiller l'hectare à la cour qu'elle m'ôtait.

C'était un océan dans un jardin anglais,

une sphère au séant qui l'embroche et l'égorge,

une planète entière où j'étais déréglé

de cet écart en tiers dont mes phrases regorgent.

Elle était sculptée dans le marbre de mes mots

- ma Galatée m'aidant pour mordre mieux la mort

du taureau de la vie que mate un matamore.

Elle était à l'envi l'été des gémeaux

qu'on défonce au bélier à défaut de poison,

que je ne peux délier de ce fuyant poisson.