I
Je suis bohémien mal
armé,
dont la triste vieillesse
m'use.
Lui, de noirs desseins
animés,
fait de Blanche-neige une
muse,
et moi son double désaimé
qui, de Marseille à
Cassis, Suze
aura trop souvent
consommé,
Descartes dont tare, oh !
l'excuse...
Or, la belle image
estimée,
le brûlant visage au
teint druze,
sont en maintes fois
exprimés
par des mots dénués de
ruse,
cillant d'océans en
Crimée,
de Marmara – marins
d'Ormuz !
– l'humeur est là d'où
le crime est,
et d'ombre aux cieux reste
la Muse...
II
Certains fumaient le
narguilé,
d'autres chassaient leurs
vieux dragons,
des monstres de la langue
il est
un dentier comme un vieux
lagon :
des trous dont on se
nargue île et
des dents cassées façon
tessons,
des volcans tout alanguis,
laids,
de ne s'être tus qu'à
tes sons.
Car, Muse, on sait que ta
sirène
alarme aux yeux des
romantiques,
autant l'Amour que Désir,
Haine,
et tous ces sentiments
qu'en tics,
ils s'approprient puis ils
parrainent ;
et nous gardons l'arôme
antique
de Pythie Pythagoricienne
où germent nos champs
sémantiques.
III
Elle est dans un espace
courbe
où son illusion
rectiligne
afflue comme un sang de la
bourbe
et comme un sens hors de
la ligne,
comme des points qu'on
voulut fourbes
mais dont la droiture est
insigne,
et dont les traces dans la
tourbe
ont canardé ses pas de
cygne.
Ses mèches folles
envahissent,
telles des jungles
annamites,
l'espace que mes yeux
trahissent,
où courte-paille et
dynamite
offrent des chants que les
maïs
peuplent de mines,
d'organites,
les prisons qui me
divertissent
avec leur saveur
d’amanite.
IV
La Silver Cloud est dans
le Nil,
et le fantôme d'Asmahan
– dont le chien n'avait
nul chenil –
voyage au gré de son
courant
– qu'en rien le charme
n'annihile –
d’Égypte jusqu'en
Ispahan,
sur un tapis fait de
vinyle,
tapis de chant, tapis
volant.
Et toi, ma Muse
anthropophage,
aspirant le sang qui la
navre,
tu prends part à mon beau
naufrage
en repaissant de son
cadavre ;
toute plante émerge des
cages
où l'on sema leur pauvre
havre,
et ta beauté si peu
sauvage
