Près des rivières

À Renaud Séchan,

J'ai beaucoup écrit près des rivières,

déversé tant d'encre au bord de mer,

qu'étant l'odieux dieu de la rime hier,

j'ai pondu des œufs tout recouverts

d'une impossible ombre chevalière

– Bruno Sulak, Pavin l'impavide,

et méromictique

                         aux ombles fiers

et des fonts critiques

                            à nos suicides.

Si l'on tombe parfois des prisons,

et de leurs fenêtres sans barreaux,

c'est que le tabac que nous prisons

n'a pas d'avocats pour le barreau !

Renaud,

Te souviens-tu du p'tit Trianon ?

Toute mort commence à la mémoire

et toute musique à trille – ah non !

– nous ne sommes que reflets, mais moire !

Or les salles de répétitions

sont les antichambres nucléaires

de nos bruyantes démolitions

et des champignons du RPR.

Penauds,

du temps des charcut'ries de Pasqua,

des souvenirs de pêche à la ligne,

quand on n'est plus ni « je ne sais quoi »,

ni fier, on n'est plus qu'un père indigne.

Si l'on tombe parfois des saisons

comme d'arbres généalogiques,

ou comme une andouille en salaison,

c'est d'être malfaisant ou tragique.

Pistolet plastique

                          tenue tennis,

les temps élastiques

                       ont des bijoux

l'éclat faussement de l'anis

et de ses sucettes sous la joue.

Alors de ces étoiles factices,

j'ai gardé le bruit des cafetières,

et des troquets de Paris le vice

d'avoir tant écrit près des rivières.

Les Lilas (texte publié à l'automne 2005)

A mon amie Cécile,

J'aime le mois d'Avril,
                          Et ses Lilas,

                                  Fleuris en grappe,

Car il ressemble à Cécile,

                        Ce parfum-là,

                                     Que l'on attrape.

Toute l'île de France,

               Comme embaumée,

                                       Sort de l'hiver,

Imprégnée des fragrances,

              Des beaux bouquets,

                                 Blancs éphémères,

C'est la renaissance !

Le bitume mouillé...

                                  Sèche !

De Mars les giboulées...

             Ont éteint la mèche !

Rebelle !

Le mois d'Avril, installé...

                                  Lèche !

Si belles !

Les vitrines lavées...

       D'une grisaille revêche !

C'est l'inflorescence !

Paris a perdu son odeur froide de poubelle,
Sans ressentir encore sa transpiration,
Et les places des marchés redeviennent celles
Que l'on débâche comme nos inspirations.

De Picpus à Saint Jean-Baptiste de Grenelle,
Du jardin du Luxembourg aux Buttes-Chaumont,
On se pique en plus aux courts cris des hirondelles,
Sur l'herbe grasse ou sur un banc, d'un roupillon.

C'est blanc,

                C'est mauve,

                                 Et ça sent bon !

Cécile est là,

Près des Lilas,

    De ceux qu'elle aime...

C'est franc,

               C'est chauve,

                               C'est pas bidon !

Moi je la vois,

Jolie comm' ça,

            C'est mon poème...

Et pas si loin de Belleville,
Place des fêtes se rhabille !
Et celle du colonel Fabien
D'un nouveau communisme enfin ?
Du Télégraphe aux Pyrénées,
Monsieur Jourdain s'est emparé
De nos proses évaporées
Aux cent heur' des Lilas violets.
Et quand elle est là, rigolote,
Qui fait la poule ou bien l'idiote,
J'entends son rire aux maints éclats
Qui viennent fleurir ces Lilas.
On s'attache au bonheur des autres,
Quand le printemps se fait des nôtres,
A leurs amours, à leurs enfants,
Quand il nous reste le néant.

C'est noir,

                Sur blanc,

                          Et c'est si bon !

Et Elle écrit,

             Comme Lui,

                 Preuve qu'ils s'aiment...

Ces soirs,

               C'est lent,

                    Ca tourne en rond !

Mais dans la vie,

          Tout rebondit,

                     C'est sans dilemme...

Du temps des cerises, Jean-Baptiste Clément
Fit le poème de la Commune sanglante,
Mais il est aussi court, celui des Lilas blancs,
Après lequel on court comme après l'an quarante.

La place Maubert, sous son marché florissant,
M'accueille encore comme les bras d'une amante,
L'air y circule, véhicules et passants,
Me faisant oublier des passions dévorantes.

C'est la résistance !

Rebelle !

Le peuple de Paris...

                                 Cherche !

Querelle !

De l'hiver la sortie...

          L'été lui tend la perche !

Et l'écho du sort dit...

                                 Cherche !

Des coups d'essor, oui...

                  Y'en a pas derche !

C'est là l'évidence !

Toute l'île de France,

                         Démomifiée,

                                     Respire enfin,

Des arbres en semence,

                 L'air moins vicié,

                                   De leur parfum.

J'aime le mois d'Avril,

                          Et ses Lilas,

                                Et les guinguettes,

Car il ressemble à Cécile,

                        Ce parfum-là,

                                  Que l'on regrette.

Le cocher fou de l'existence

Il fouette l'écheveau du temps, 

le cocher fou de l'existence, 

d'un fil d'Ariane qu'il distend 

entre espérance et repentance, 

et puis qui cède en un instant 

pour un loyer dont la quittance 

est à nos vies le trait patent 

qui signe nos morts en instance. 

Le cocher fou pourtant nous berce 

de son chaos qu'il intempère 

à nos tympans que ses cris percent, 

ouvrant les sèves qui libèrent *

l'élan vital que l'on disperse 

depuis Bergson jusqu'Alembert, 

paniers de mots piqués de berce**

pimentant - deux points - ces vipères. 

Ce cocher fou qui passe en force 

est un cavalier carnivore : 

il se délecte des divorces 

et des accidents, sans effort, 

dont il s'est fait une dive horse***,

harnachée si bien que perfore 

un attelage où l'on s'efforce 

à freiner ces jours qui dévorent. 

Le cocher fou garde à la main, 

ainsi qu'un crabe à grande pince, 

le plan du costard en sapin 

de tout destin que l'on émince, 

les cancers dont il fait son pain, 

parfois le delirium tremens, 

qui sait ce que sera demain 

sinon Ranunculus repens**** ?

*"libèrent"

**"berce"

***"horse"

****"Ranunculus repens"

Le vent d'Ys

Du grand Clocher sable enflait le chant des corneilles ; 

le vent d'Ys, fort et doux, m'emplissait les poumons. 

Jamais je n'aurais plaint les morts que leurs corps n'aillent 

ailleurs qu'au cimetière où sans fouet mon pouls monte. 

J'arpentais l'attelage des portes cochères, 

le pavé granitique et les berges vaseuses, 

j'étais en mes Pont-Croix comme en farce cachère, 

comme enfant, comme en face aspergée d'eau gazeuse. 

Et ce crachin craché par les basses pressions 

succédait aux nubiles brillances de Pacques, 

dont l'effort contenu de solaire oppression, 

laissait place aux gradients des salines abaques. 

Or, d'un parfum subtil orchestrant ce concert, 

le vent d'Ys emplissait toutes mes alvéoles 

que la clope insidieuse eut pu vouer au cancer, 

mais que l'Air - ainsi Dieu - fit qu'il délave Eole ! 

Le grand Ciel jaune ouvrait ses bras à l'avenir 

et la terre ancestrale arborait mon passé, 

et que des chants j'ouïsse un son suave hennir, 

c'était d'être à cheval sur l'orgueil compassé. 

Un nuage annonçait le temps des amours grises. 

Sur Cécile-ex, ces cils exquis étincelaient 

comme des diamants sur du jais que le noir grise, 

les vagues d'émeraude hurlant : "évince-les !" 

Tels étaient les joyaux de Dahud, la Sirène, 

tels étaient les bâtis de la ville engloutie, 

tels étaient les jurons dont les flots rancirent haine, 

tel était son vent fou, lui son plus bel outil. 

En écho de l'étang d'où dit-on crie la Belle, 

sonne sur ma jeunesse un glas du clocher sable, 

enivrant ma détresse à grands coups de Lebel, 

de "feu" ceux que j'aimais - si j'en fus responsable... 

Je n'ai plus, comme avant, la profondeur de l'estuaire 

pour vaste perspective, et les nombreux printemps 

sont ceux que nos théorèmes de Thalès tuèrent. 

Je suis l'image déformée de mes vingt ans.

Rue Maria Chapdelaine (republication)

Texte écrit en février 1993, puis réécrit en août 2005.

Nous nous sommes aimés rue Maria Chapdelaine,
A deux pas, deux sauts du cimetière étranger,
Où tant de croix de soldats tombés font la chaîne,
S'ordonnant à mes yeux comme un jardin anglais.

Les vieux pavés de la rue Maria Chapdelaine
Sont glissants, luisants et brillants dans la lumière,
Un réverbère à Brest s’y reflète sans peine
Comme un rêve à rebours de ma mémoire entière :

Nous nous sommes aimés Rue Maria Chapdelaine,
D'amours saisonnières que l'hiver a chassées,
Comme on chasse la guerre quand s'épuise la haine,
Et qu'il reste la bruine, ruines et regrets.

C’est ton nom seul, Toi, la rue Maria Chapdelaine,
Qui m'incite à franchir les dernières frontières,
Vers d'autres pays, vers les vallées et les plaines
Qui commencent ici où notre esprit se perd.

Je dévale
Vers l'arsenal,

                        Vers l'océan,
                    Vers l'occident,

                                               Dans un tourbillon
                                                 De précipitations,

Gentilhomme de fortune,

                                             Je serai

Chercher à décrocher la lune,

                                              Je ferai,

Pour dresser des lagunes,

                                            A jamais,

Entre nos vies nocturnes

                                                           Et passées.

Nous nous sommes aimés Rue Maria Chapdelaine,
Mais Brest à son tour, nous a tournés dos à dos,
Comme on tourne les pages des revues anciennes,
Fatigué de chercher à comprendre leurs mots.

Lorsque j'y repasse, je repense aux semaines,
Lorsque je t'écrivais des romans de "je t'aime",
Car, des lettres perdues de Maria Chapdelaine,
Restent ces mots que les passions mortes parsèment.

Aphorisme du soir

Lorsque deux journaux s'en prennent l'un à l'autre par voie 

de presse, ce sont des conflits de canards.

Vois, y'a age

Pourquoi me suis-je éteint soudainement un jour ?

C'est pour laisser l'étain luire aux feux d'horizons

que vos yeux embleuis par les fleurs de l'amour,

usurpaient aux pluies de ma seule évasion :

J'étais fils d'occiput à rêver mes voyages ;

Gulliver, Liliputh, hantaient tous mes fantasmes ;

la mégalomanie m'égalant de mon age,

je maniais l'avanie comme un vain cataplasme.

Je voulais me désosser les pôles (inverses)

Enveloppé des eaux comme une île qu'on sonde,

De ma Mue nouveau niais dans un papier d'averses.

Je voulais témoigner comme radio clame ondes

Que le chemin de fer – serti d'humbles traverses -

Est fermeture Eclair du gros manteau du Monde.

Troie (la gloire n'a d'autre prix que celui de marcher au côté de ta mort) - republication d'un texte de 2006

Comme un chiffre, Troie,

               Comme un nombre de morts,

Comme une profession de foi

             De ces légendes qu'on ignore.

Aux femmes volées,

                      Je ne suis pas Ménélas,

                                                 Hélas...

Aux femmes violées,

             Sous le sac, hein ? De Troie,

                                             Je ploie...

J'ai tant aimé Briseïs,

                                   Agile,

Que des sanglots que l'on subisse,

                                Achille,

Reste brisée Ys,

                 Comme des villes

Qu'on les engloutisse !

                            Malhabiles...

Pas trop, dis, Patrocle !

                               Imbécile !

Les villes sont nos socles,

                             Indélébiles !

Mes rêves d'enfant sont construits de ces murailles,
D'une guerre absurde qui dicte nos entrailles,
Comme bien plus tard, d'autres sires de Xantrailles,
Surent mettre feux et sangs au sein des batailles.

Mais Andromaque,

                   De mes lycées échue,

Pleure les attaques,

                        A l'amant éperdu,

Le cadavre d'Hector,

                     Si seul et dépourvu,

De haine et de remords,

                      De libertés perdues...

Il était une fois Troie,

                           Et deux Francis,

Me racontant les choix,

                             Du beau Paris,

Nous priâmes les rois,

                         Comme leurs fils,

Ne restent à nos doigts,

                      Qu'esprits d'Ulysse.

Le cheval de Troie !
Et Schliemann, seul pour y croire,
Et de si vastes désespoirs,
Quand on y croit...

Pêchons les civilisations, des truites,
Prenons la mouche de façon fortuite,
Puisque dans ces os dilapidés
Sont tous les mots qu'on peut poser...

Ô mer éternelle !
Homère et tes ritournelles...
Tout est toujours réinventé,
Mais tes vers furent les premiers.