L'Art

Crois moi toi qui ne m'as pas encore embrassé

je passerais mes jours à te répondre "Oui !"

mais tout ce temps passant j’en suis embarrassé

Je me sens embroché (le mouton d’un méchoui)

sur un grill émanant de mon âme harassée

doit-on cuire en geignant de ces bruits comme on jouit

Soutine a dessiné notre viande accrochée

notre sanguinolence en objet de candeur

et ta peau détachée dont je suis au crochet

j'ai caché dans ma tête un peu de tes rondeurs

Un peu de notre graisse — antique animalcule —

il faudra bien survivre en chassant nos rancœurs

un amour en passion se désire en calcul

l'Art est le seul soin connu des peines de cœur