De chaque alexandrin parfait que je t'écris
je voudrais ressentir un écho désirable
et de ta musique un morceau fait de tes cris
La plume est alourdie l’envol est misérable
je rêvasse au corbeau puis soudain je m’écrie
mais qu’ai-je abandonné pour l’avoir sur le râble
Il me croasse à l’oreille et mon encre est noircie
je suis de ceux perdus que le Spleen envahit
mon âme est une éponge elle en est bien farcie
je t’aime et néanmoins tu m’as déjà trahi
Je suis dans la prison d’Oscar Wilde à Reading
et sous les quais de Dublin la Liffey s’écoule
un peu comme une larme et ta joue me rend dingue
Edgar Alan a dit ma maison qui s’écroule
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