Mon terrible cerveau se met à disjoncter
produit des courts-circuits de grands arcs électriques
un trop-plein de chaleur et des étrangetés
Je ne suis pas Shakespeare et bien moins Saint Patrick
— être est tentative exister réalité —
je ne suis pas à l’abri de ce qui m’étrique
En tes cheveux ma main peignait ton beau portrait
comme un très long pinceau d’une angoisse irascible
et malgré mon besoin je restais en retrait
rêver mieux c'est rêver d'un bonheur accessible
À ta corde vocale on me voulait l’archer
cochant la flèche écroulée du règne animal
inventer de la Poésie c'est rechercher
les biens qui se seraient perdus au cœur du Mal
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