Je cherchais l'un des sangs dont je me
réclamais,
perfusant mon histoire à grands coups
d'apories,
je sais beaucoup d'avril et beaucoup
moins de mai
pour fleurir en passant nos
généalogies.
J'arpentais des chemins pavés de
parchemins
dont le détail enferme un secret
littéraire
et tout en écrivant je te tendais la
main,
priant pour qu'on détienne un brin
d'itinéraire.
Un brin de graminée sous le veau gras
miné,
symbole explicitant qu'en moi le fils
prodigue
ait trouvé l'enveloppe où la lettre
est cachée.
Pas de pot ! Les paris qu'on
assène à ces digues
ont cédé leur valeur aux voies
encalminées
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire