Tanka faire à Hauteville/mer

Lorsque l'eau se fond

Comme une huile au gris lavis

Nimbé de stratus

À l'horizon s'accumule

En un bus eau passagère

L'âtre aux cités

J'accrocherai des lampadaires
au cou de mes saoulées cités,
des néons coulant en rivières
et des éclats sollicités
par le frottement des pierres
où s'est nichée ma cécité,
par la névrose hebdomadaire
où j'ai perdu l'intensité.

Les courants flous du Modernisme
ont su creuser l'opacité
de la Raison qui comme un isthme
est séparée quoique excitée
des fantaisies du Communisme
et de son électricité,
des feux grégeois qu'un urbanisme
a su faire en atrocités.

https://soundcloud.com/annaondu/latre-aux-cites-1

Enfin sage

Je suis un papillon posé sur une enclume :
auparavant lesté du devoir de décrire.
J'avais l'âge de faire et l'emploi d'une plume,
afin de louvoyer dans les façons d'écrire.

Il m'aura bien fallu t'explorer, ma psyché,
pour en sortir les vers d'une ébauche impromptue,
tandis que les vertus de mon texte arrachées,
s'entassaient sans tasser ces beaux traits qui me tuent.

Les fils d'Ariane obtus, s'emmêlaient consanguins ;
le labyrinthe aussi lance un appel abscons
que l'on sait sans issue, mais que l'on sait sans gains.

Puis sur sa mélodie naît l'son : nous fabriquons
des partitions l'austère hyménée du chagrin,
de ce que papille hume, un modeste micron.

https://soundcloud.com/annaondu/enfin-sage

Vers tueuses

Généalogies

Je cherchais l'un des sangs dont je me réclamais,

perfusant mon histoire à grands coups d'apories,

je sais beaucoup d'avril et beaucoup moins de mai

pour fleurir en passant nos généalogies.

J'arpentais des chemins pavés de parchemins

dont le détail enferme un secret littéraire

et tout en écrivant je te tendais la main,

priant pour qu'on détienne un brin d'itinéraire.

Un brin de graminée sous le veau gras miné,

symbole explicitant qu'en moi le fils prodigue

ait trouvé l'enveloppe où la lettre est cachée.

Pas de pot ! Les paris qu'on assène à ces digues

ont cédé leur valeur aux voies encalminées

qui se sont tues privées des rebonds de la gigue.

https://soundcloud.com/annaondu/genealogies

Carmina burana

Je passe immanquablement par son son point zéro

celui des kilomètres à varier

celui des viandes à marier

le point zéro de mes amours

à l'état de charogne en Poésie

grosso quasi modo si je l'écris

sous Notre-Dame de Paris.

Puis j'aime en faire le tour

enserrer dans les bras de mes pas

son corps arc-bouté

par tribord

d'abord

(à gauche en lui faisant face)

et gargouillant de ses figures de cauchemar

arpenter le square où sont posées ses fesses

et la flèche qu'y avait planté « violée » le Duc.

Il y a toujours de petites américaines aux gros seins

qui s'y prennent en photo

qui rivalisent

alors que les deux rives à l'aise

humectent la vulve de l'île

et les lèvres de l'église

immense clitoris.

Elle est le sexe de Paris qui est une femme.

Au sodomite, on parlera de l'île Saint-Louis...

Le soir au couchant

lorsque le ciel s'embrase

on la voit tournée vers le ponant

miroiter de lueurs embrasées

embrassées

embarrassées

par ses érubescences

et je n'aurais jamais imaginé qu'une étincelle en jaillisse

et qu'en trouble essence

un feu la dévore à ce point sans retour.

En quittant Paris

j'apprenais l'incendie.

Sur d'improbables quais d'un naufrage itinérant

j'apprenais l'effondrement de mon point de repère

au point zéro d'un parvis tumultueux.

J'étais loin

loin de Paname

et de plus en plus loin de mon âme.

Je ne reviendrai plus à Paris.

L'Amour est mort.

Paris est mort et sa cathédrale en brûlant l'a consumé.

Paris est une femme, et quand on l'oublie, ce n'est qu'un fantôme.

Il me faudrait une femme aussi forte que Paris pour me faire croire à son fantôme

une femme assez bien planquée dans un placard

assez douée tout au moins pour m'y faire un peu croire

et c'est surréaliste.

Un homme est faible alors que Paris ne se noie jamais

sinon dans l'eau de l'anisette

ou dans l'art ichtyen de se noyer tout seul.

En rêvant de ce mélange insensé de flamme et d'eau

je pense à toi que je ne connais pas mais pourtant

quand je te caresse aussi douce, il y a Paris sous ma main

Paris femelle et littéraire

assurément cultivée

délicate et dont les dentelles

à ce point semblables aux fantaisies médiévales

ont l'art à fleur de peau

comme des éphélides.

Une partie de la cathédrale a brûlé

comme un paquet des poésies que je n'avais pas encore écrites.

https://soundcloud.com/annaondu/carmina-burana

Pendule

J'ai balancé ce qu'encorbelle
à la corbeille nos mémoires !
Et j'ai retourné la poubelle
et retrouvé ces vieux grimoires
où s'écrivait l'intimité
dans l'ingrat des papiers-journaux
de nos poèmes imités
(des barbecues pour hauts-fourneaux).

Dans les détritus de nos rêves
On cherche un espace infini
dédié par avance à nos crèves
à nos maladies démunies
des anticorps où l'on s'achève
à la façon d'amours honnies,
perdues dans le suc et la sève
où se diluent nos harmonies.

J'ai balancé le métronome
et sa mesure insupportable.
Aux pages du Deutéronome
un grand Autodafé m'attable !
Et me délectant, Maldoror,
ainsi des vers dégoulinant
de ton festin nu mais sonore,
un accident m'est permanent.

https://soundcloud.com/annaondu/pendule