La Béatrice

© Natalia Kovachevski
https://lunamodel.book.fr/

Chaque cercle est à l'Enfer une porte
Et l'on franchit aisément ses paliers ;
Que je vous aimasse ou que peur importe,
Il est évident que je suis à lier.

Vous êtes la détentrice ingénue
Des clefs de Saint-Tuf qui me cadenassent,
Et quand je vois Béatrice ainsi nue,
Mon idée calque, erre en elle ainsi nasse !

En elle ainsi passe — onde magnétique
Où l'eau-forte est un effet surprenant —
Le courant d'un Styx hypothétique,
Imbu d'un talent d'agile apprenant.

Vous étiez la Dame inscrite en mes rêves,
Aussi de mes cauchemars une reine,
Il m'a fallu dans l'Enfer où je crève,
Aller vous chercher pour que je comprenne :

En elle aussi court un air fait des mots
Qu'Orphée mon secours aurait pris de lyre,
Et que Rodin pris de glaise et d'émaux,
Façonnerait encore en mon délire.

En elle un sang s'écoule et mon Léthé
Vient se tarir en son sein parfait ;
Tout ce qui n'est plus mais chez Vous l'était,
Tout ce qui n'est plus à faire est fait.

Vous serez belle aux yeux de vos amants
Mais plus à ceux de mes tristes soupirs...
En chaque huître on cherche une perle, on ment,
Mais vous aimer, c'est le meilleur empire.

Cybérienne

J'ai vendangé des morts aux fins d'un bon sang d'encre

où l'écheveau garçon, récitait son Pater,

on n'est pas périlleux quand on est comme un cancre

et qu'on se sert de l'autre en broutant son parterre.

On n'est pas méritoire en laissant la dérive

aux mains des justiciers qui ne comprennent rien,

dont la barque alourdie par le poids des deux rives

empêche à la parole un voyage aérien.

J'ai sous les blés blessés d'anonymes récoltes

engrangé les ferments de ma littérature,

et compté sur tes dents le barillet du Colt

où ton sourire explose, et c'est sa signature !

On n'est pas courageux lorsque l'on se contente

à brosser des portraits sans l'éclat de tes yeux,

sans la révolution ni la guerre latente

où l'amour apparaît tel une Vierge aux cieux...

J'ai pris la décision de partir avec vous

sur la route inconnue du désert cybérien,

rien ne vaut l'un à l'autre à ce point qu'on dévoue

le tutoiement de l'âme aux bouquets vénériens.

Vous avez dans l'iris un reflet de l'Oural

et dans vos hésitations, quelque chemin de fer ;

On voudrait s'oublier comme on perd à l'oral

une façon de dire, une façon de faire.

Emmanuel

Sur le doigt de Saint-Jean-Baptiste,

une larme réprobatrice

écoule son sourire autiste

et ses façons d'institutrice...

Il me dirait ce qu'il est bon,

ce qui relève enfin du mythe ;

ou ce qui fait qu'on fait des bonds

dans des impulsions sodomites ?

Et d'un doigt l'attrait péremptoire

où — présidant la République —

on oublie comme au réfectoire,

indéfini le vieux schmilblick...

Ô Jupiter, en tes cieux bleus

comme un Dollar impressionné,

je vois sans issue ce qu'il pleut

de tes soins non-conventionnés.

L'eau coule et les pigeons roucoulent

un doigt tendu signe à l'azur

un chèque en blanc dont l'encre coule ;

aux droits la Gauche offre une usure.

Ébahissant les oliphants,

d'aucuns vont sonner l'hallali,

mais pourtant si l'on s'en défend,

pour moi le dessus c'est la lie.

La France a perdu sa musique

et tous ses chants de patriotes ;

elle a des barreaux amnésiques

en guise de bureaux de votes.

Elle a la chiasse aux papillons

qu'on lui cocarde sur les yeux,

la vérité d'un goupillon

dans un mensonge fallacieux.

Les alizés sénégalais (republication d'un texte de 2005)

Las, un jour, je me suis endormi,
Par une belle après-midi,
Sur le sable toujours chaud
Qui vient des déserts tropicaux.

Ceux-ci s'achèvent dans la mer,
A l'Ouest, la langue étrangère
De sables, investie par les vents,
Et rafraîchie par l'océan.

Las, un jour, je me suis endormi,
Par cette belle après-midi,
C'était je pense en Février,
Sur moi soufflaient les alizés.

Ces vents violents de l'Atlantique
Suivent la route spécifique
Des courants de haute mer,
Du commerce triangulaire.

Venus comme moi du Nord
Jusqu'à la plage de N'Gor,
Ils amortissent le soleil,
J'en fus l'enclume dans mon sommeil.

Leurs souffles froids presque irréels,
Travestissent les feux du ciel
Qui sans pitié dans ces contrées
Viennent brûler les peaux de lait.

Et lorsque l'on m'a réveillé,
Le Land Rover nous attendait,
Le corps bruni comme la nuit,
Mon cœur d'Afrique pour la vie.

Le troisième soleil

Blaise a parlé du « Grand Christ Rouge » à Moscou

Coulant comme un cierge à la cire encachetée

Comme un oiseau-lyre a des portées qu'on secoue

Comme un goulag a des barreaux encachottés.

Blaise a parlé du Transsibérien

Du « Roum-vroum-vroum »

Des bandits, des vauriens

De Lui, de moi, de nous, de rien

De ceux qu'on déporte

Et des battants de porte

Et de leurs entachés grooms

Des mélodies du rail et de la beauté des femmes

À laquelle il était attaché

Tel un obus l'était à quelque tranchée

(Sur son corps d'armée tatouée

La phrase du poète au doigt mise infâme

Au cœur de la glaise inavouée

Et cette main perdue

Par hasard, au gré d'une dérive éperdue).

Nous avons causé de sculpture...

On a devisé sur Rodin.

On a plaisanté sur Claudel.

Ah... L'homme et sa nature

On se camoufle d'elle

Afin de paraître anodin.

Blaise a prophétisé des soleils hémophiles

Une incartade insolite au creux des battants

— Qu'importe ? —

Une horloge alerte à la danse en mots file

une laine de vers dont je vais débattant

M'apporte

Un fil de discussion

Sommaire exécution...

Nous noterons donc, à la Table des matières

Un hiatus

Et les trois soleils de Fatima

La beauté des femmes musulmanes

Et l'étrangeté de ce que le rêve arrive à raconter.

J'effroi !

(Le ressenti de Jeanne...)

J'ai couché bien volontiers contre son corps adorable à Fatima...

Sa peau colorait la mienne.

Elle emplissait mon âme avec des lampées de désir

Avec des brocs de plaisir

Et ce contact inimitable

Ayant fait Dieu dans l'étable.

En couchant sur ces lignes

Un peu d’intuition

Ma peau parle un peu mieux de l'innocence

Et des soleils de Fatima

Que les pauvretés que l'absence

Habille avec les chiffons du coma.

Je suis venu dans un autre monde avant trois ans.

Le miel coulait comme une chevelure avec ses reflets changeants.

Sans aimer d'Elle mon anonymat

J'aimais sur moi sa folle quintessence.

Il fallait la voir !

Elle était ma large aînée — quelques mois...

Il fallait l'avoir

Ou se rendre

À notre tendre enfance où se définit le Grand Amour.

Ce n'est pas par hasard que Notre-Dame a choisi des enfants pour se déclarer...

D'ici, les enfants se sont fait mal à grandir.

Ils ont poussé comme des racines d''arbre dans les murs.

On se faufile, et faux-fil est pernicieux dans nos labyrinthes.

Un espoir à l'agonie rugit tel un fauve !

On minimise un minotaure ?

Eh bien, les fils arianistes en dérouleront l'écheveau vapeur

En brûleront des cas endoloris

Par l'apnée de notre imagination strangulée.

Je voudrais comprendre un peu mieux ce printemps 1917.

On y cultivait des charniers afin qu'y poussent un jour des coquelicots.

Le rouge est la couleur au mieux partagée

Par les draps, par les peaux

Par les drapeaux de la vieille Europe

Ignoble catin sénescente

Envoyant ses enfants à la mort afin de s'en repaître

Et de ruminer leurs cadavres à l'infini

Dans des cérémonies

Dans des sépultures innommables

Anonymes

Exécrables

Et des assassinats sous des calicots.

J'aimerais creuser le mystère inhérent à Fatima.

Le mystère inhérent à la femme qui m'aima.

Le mystère inclus dans le troisième soleil et dans sa danse

Un soleil protéiforme auquel mon Vincent, mon Van Gogh

Avait consacré l'une de ses prophéties.

Nous devrons mourir afin que vive une idée de l'Humanité.

L'Humanité

Ce Grand Mot de Jaurès

Et des sentiers que le granit affleure

Au fin fond des Aurès

On sait bien que rouge est la fleur

Au revers du veston du Messie.

Mais le « Grand Christ Rouge » assez cher à Blaise

A ses chairs à vif

Et ses tablettes à Drancy

Dans des boulettes de suif

Et des montagnes de glaise.

On sait bien que l'or est un symbole

Et que le Graal est un bol,

On sait que notre âme est remplie

Pour s'être un jour, un seul au moins senti vide

Et que tout moindre repli

N'est que le reflet de notre être en vrai moins qu'impavide.

Un troisième soleil ?

En fut-il déjà deux ?

La vérité n'est que géométrie que dessinent les mains du discours.

Une jeune Europe a su tuer sa mère...

Avec ses tâches de rousseur et ses traits maghrébins

Prêchée sans curé, sans imam et sans rabbin

J'aurais tendance à l'acquitter !

La France acquise encore à son passé

J'aurais tendance à la quitter !

Quant au troisième soleil de Fatima, quel est-il ?

On sent le souffle de la danse astrale à laquelle un peintre nous convia

Chanter l'incohérence et le chaos

Chanter la souffrance et l'écho

Chanter de nos empires un mieux des via

Déviant de ce qui mène à Rome

À ce colosse aux pieds d'argile

À nos fois pour le moins fragiles.

Un nouveau monde est à la porte

Effrayant quand on le voit au Judas

Mais qui sait vraiment qui l'emporte

Entre une rose un réséda ?

Si Fatima plutôt qu'au Portugal

Était le prénom d'un amante

Il me faudrait traiter d'égale

Une amoureuse fascinante.

Et c'est cela que le dernier soleil

a révélé dans sa merveille.