Lorsque je remontais le Boulevard
Montaigne,
il me fallait bien taire en Brest et
ses renvois,
l'amour à mort bafoué qui se
transforme en teigne
— à moins qu'aveugle bêle à défaut
qu'on me voie —
l'amère envie que ma déperdition
t'atteigne
et qu'en délire abstrus ma passion te
fourvoie
sur les lignes perdues dont encor mon
cœur saigne
à l'heure du café qu'on aurait pris
sur soi,
mais qu'à prix de beauté sur ta si
belle enseigne
il semblerait idiot d'aimer comme on
déçoit.
J'ai baisé ton image en d'improbables
temps,
lorsque la pluie s'en mêle ainsi que
des pinceaux,
lorsque la mer est d'huile et ta bouche
m'attends,
lorsqu'à compter tes doigts je passe
pour un sot
dont l'analphabétisme ignore tes
printemps,
lorsque d'un pilier rouge à tes lèvres
l'assaut
ne garde à ton parfum que l'ombre d'un
instant,
lorsqu'en toi Barbara s'incarne sans
défaut
par la magie sans fin d'un Finistère
enfant
qu'en ton ventre absolu l'on tient en
porte-à-faux.
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