Grand Bassam (republication de ce texte de 2006 en l'hommage de cette cité meurtrie)

Cocos coupées à la machette,
Dis, tu m'achètes ? Dis, tu m'achètes ?
C'est pour dix balles CFA...
C'est pour queue dalle à la plaïa...
Il est midi à Grand Bassam,
Lorsque ce petit bout de femme
Sabre les fruits de son pays,
A mes pupilles ébahies...
Il est midi à Grand Bassam,
Le soleil darde de ses flammes,
Le sable des plages privées
Et la sueur des peaux bronzées.
Mais les nuages d'équateur
Viennent charger de leur lourdeur,
La baie fermée sur l'océan,
La presse d'un air oppressant.
On se croirait à angle droit,
Au moins à sa moitié, je crois,
Tant les degrés se superposent
Aux chaleurs dont ils sont les causes.
Je me lève du transat',
Je me lente, aimant avec hâte,
Vers l'eau salée qui, comme un lac,
Semble une soupe à nos hamacs...
La plante de mes pieds me brûle,
A vingt-huit est la grande bulle,
Elle est pourtant rafraîchissante,
Cette eau si pure et transparente...
Il est midi à Grand Bassam,
Et des heures à nos grands dams,
Se passent en baigneurs modèles
Dans l'eau ou les couleurs se mêlent :
Le blanc, le noir et l'océan,
Le rire dilué des enfants,
Il est midi à Grand Bassam,
Ainsi s'humidifient nos âmes !
Les ananas nous sont fragrants,
Et tous leurs jus dégoulinants,
Quand on les grignote en tournant,
A la façon d'un cuisseau lent.
Et le soleil est insolent !
Et le sommeil est un saut lent !
Puisque nul ne peut deviner
Quand dans la sieste il va sombrer.
Les cocotiers se font la malle,
De Grand Bassam, la coloniale,
Pays qui, de trois capitales,
Côte d'ivoire est la vénale !
Reste de celle-ci, fantôme,
Le destin flou d'un carcinome.
Il est midi sur Grand Bassam,
J'en rêve encor après les drames...
Mes vers d'escales s'escaladent,
Comme latitudes malades,
Mais des rémissions télévisées,
En sont l'image imaginée.

Demain

Demain, le soleil ne se lèvera pas : il restera dans sa coquille d'huître à flétrir de baisers qu'il ne donnera pas. Le jour restera fermé comme une serrure à double tour et comme un disque au ralenti, comme un diamant posé rubis sur l'ongle à l'avatar d'où nos âmes rodent afin de s'en délivrer.

Demain, le soleil ne se lèvera pas : il aura supporté les clous et les blessures des torturés communs, des pauvres qui n'ont jamais voie de Cité, des crucifiés à la fleur du fusil et des crucifères embrassant les bouches des canons.

Demain, l'urne élira ses monuments funéraires, dressera de gigantesques tombeaux à ses morts hasardeux, et sanctifiera dans une grande embrassade, en l'absence de gène un plaisir sulfureux.

Alors, ignorant le fils du père, l'enfant de la mère, on sabrera ces petites têtes sans pagne afin qu'elles n'aient plus d'origine contrôlée.

Hier, j'ai visité le ventre des porcs afin de vérifier qu'ils étaient conformes à toute religion... Ensuite, je me suis occupé des textes sacrés : la Bible, l'Évangile et le Coran. J'aurais préféré comprendre le chinois et ses vieux grands philosophes, mais on ne fait pas du sperme avec du sang.

Demain, le soleil ne se lèvera plus comme avant : des monstres lutteront contre les résurrections, des assassins chercheront à tuer des enfants, et la lumière éblouissante de Pacques éclairera tous les meurtres en devenir.

Le doigt que je fais glisser sur tes rouges lèvres est l'absolu symbole amoureux des combats qui nous attendent, et dont la féminité criarde est la bouée salvatrice en laquelle il m'est donné de me raccrocher.

Demain, le soleil ne se lèvera pas, mais la lune triomphante éclairera le chemin des résistants.

Dany l'heur rouge

Daniel Cohn-Bendit = Danton chien bidel

(Le bidel est le capitaine d'armes, l'autorité sur un bateau.)

Daniel Cohn-Bendit : le nouveau Danton...

Monde et Poésie

Nos mondes personnels sont la conjugaison d'inextricables liens entre de petites choses individuellement insignifiantes, mais dont l'harmonie constitue l'édifice fragile assurant une beauté fulgurante et fugace et précaire. Nos mondes sont comme une poésie : ils se doivent de trouver la bonne résonance, le bon rythme et l'équilibre indispensable à leur donner encore un sens.

Et c'est ainsi, en toute réciprocité, qu'une nouvelle poésie constitue d'elle-même un nouveau monde.

C'était au temps

C'était au temps défunt d'une Europe haletante,

au temps perdu des voix, des éclats de Bruxelles,

et les éclats de bombe ont ce que l'abrupt scelle

en ces éclats de vers servis en dilettante.

C'était au temps du rêve à présent enterré

sous les sombres gravas de ces sourds attentats,

sous les ombres de nuit d'un odieux potentat

se réclamant toujours de faux dieux atterrés.

Répondant à l'appel des douleurs citoyennes

il m'a fallu la pelle à ramasser les maux

et les morts et la peine, afin d'écrire un mot.

Il m'a fallu la lettre à cité si doyenne,

et ce noir capital à saisir ce qu'impriment

en nos front redressés quelques chasseurs de primes.

Défendu

De longs figements de baisers basaltiques

ont creusé dans l'airain de nos corps statufiés

des tourments facétieux et des maux cathartiques

auxquels l'eau de tes yeux porte un flot pacifié.

Je ne sais si l'allant dans cet immobilisme

a cédé son ressort à des mares stagnantes,

ou si l'évocation de notre nombrilisme

aura su la remuer comme une onde feignante ;

mais j'entends clapotant, les pieds des poésies

qui soudent les serments devinés par l'Oracle,

et dont certains voyants dans leur grande Hérésie

se seraient revêtus comme d'un grand miracle.

Les mots ne sont jamais de nos réalités :

ils sont les ouvriers serviables du fantasme

et recouvrent d'un drap de syntaxe allitée

la crise d'égotisme ainsi faite enfant d'asthme.

Et pourtant j'abandonne à l'idée d'effraction

la clé de ton puzzle en kaléidoscope

où ta rousseur détache en d'infimes fractions

ta beauté que s'arrachent deux, trois périscopes.

Je t'ai décapitée, mon en-tête amoureuse,

avec un Sans-souci fleurant la terreur

et la quête abrutie d'une bourgeoise heureuse

alors que j'accumule en ton sein tant d'erreurs.

J'ai refait tant de fois ton portrait mon ultime

et rempaillé la chaise où ton cul se posa,

que je ne puis dès lors me poser qu'en victime

en mots, art suicidaire, et que là crime osa !

Mais quarante-sept ans sont bien trente de plus

que l'âge du rêve à ce point abimé

que d'amours innocentes je ne rêve plus

sans flétrir à l'instant de relations mimées.

Le rasoir de la vie m'avait gravé la ligne

en ma main d'éconduit, le chemin défendu

qu'on visite pourtant, la vibration maligne

où les sexes se trouvent à deux des fendus.

Brazil

Des oiseaux — glas d'odeur — parfument les journaux

comme du papier-cul ; le reste de leurs plumes

engraisse le pilon des papiers au fourneau,

mais je garde du Rouge un marteau sous l'enclume.

Et je garde prétoire à la folie commune,

à la Folie-Neubourg où l'amour se consume,

au mur des fédérés de la pauvre Commune,

ou, regardant mes doigts, à ce qu'un quinconce hume.

J'en viens donc à chercher des loyers, qui bailla

Salvador Allende dans le pays tout contre,

aux camionneurs soumis à la sombre NSA,

j'en viens donc à l'ultime, à notre ombre rencontre.

Si le pays titube en passant l'arme à droite,

et que de bleues scories virent du jaune au vert,

faute n'est qu'à la gauche aux envies maladroites

en vain de s'éviter ses odieux découverts.

Mais l'accent circonflexe est sur tous les fossiles,

et l'horrible indécence, elle, empire un peu plus,

dans un méandre aqueux d'une humeur indocile,

il me faut retrouver ce qui chez moi vous plut.

Peu m'importe qu'il vente ou qu'il saigne ou qu'il pleuve,

étouffé d'un tropique où où j'enseigne ma Zone,

oui, je contesterai les pets d'un roman-fleuve

abusant du courant de ma fibre amazone.

J'ai voulu pour écrire éviter les récifs

de mon verbe natal que d'autres tarzanisent,

oubliant de l'article un rôle en leurs poncifs,

ce sont eux les abstrus qui pourtant galvanisent.

Ce sont eux les verbeux de petite vertu

qui promulguent les lois que d'emblée je contourne

à l'aide de la rime en laquelle un vers tue,

comme au brio de Jeanne, héros de ce qu'on tourne.

J'ai fait de mon Poème une cage dorée,

ses barreaux éclatants sont ma jungle — un asile —

et le fourmillement de sa flore adorée,

plainte carnivore, est un cri menu : Brazil !

L'angoisse

Si dire en quelques mots ce serpent constricteur

était dans les moyens de mes hauts et mes bas,

je dirais du Poème où dès lors je m'ébats,

que c'est l'acte essentiel où s'étouffe cette heure.

Et la ligne serpente au creux de nos deux mains,

comme un ruisseau de sang vers l'embouchure vaine

attendant l'oppressant fleuve de la déveine

au rendez-vous de l'air de dealers lendemains.

Puis, venant, s'enroulant de nos reins à la gorge,

elle enserre en ses ronds sirupeux de spirale

afin de nous extraire un odieux dernier râle.

L'angoisse est le métal dont l'enfer est la forge

et dont l'acier trempé dans l'aigreur de l'alcool

est le collet monté des passions qui nous collent.

Aurigyne

Je ne suis pas Crassus, abreuvé d'or fondu,

je ne suis pas crasseux non plus de cet amnios

dont sont enveloppés ceux qui dehors font dû

de leurs maternités sans corps ni eaux ni os.

Je ne suis pas non plus privé de l'ombilic,

et mes rétrocessions à ces femmes qui comptent,

ont les valeurs unies des amours faméliques

auxquelles j'ai souscrit, qu'en vain je raconte...

Or, j'ai conçu des murs d'enceinte époustouflants,

destinés au Mektoub afin de m'épargner

la quête aux pauvres saouls dont les vers s'essoufflant

ne laisseraient qu'à colle une énigme à renier.

Je suis sorti d'un ventre où la morve en guirlande

a baptisé mon front d'un baiser déhiscent,

s'accrocher à Tara, buste d'exsangue Irlande
est comme pendre à Sein d'où chacun voit son sang.