La douleur

Lorsque moins l'age est frais

                            dans l'ampleur

                                           du vécu

                                              de nos heures,

le fond de l'ère effraie

                         de grands pleurs

                                     les faux-culs

                                               des douleurs.

Je n'avais pas plus le sourd don

que la moindre intuition d'âme prédestinée,

le temps mort se sonne au bourdon

et le taon mord la plus vache des destinées.

J'étais le jouet des virus

et l'instrument d'archers tendus, érotomanes,

aux bas rayés – roulette russe –

je tendais quelques joints à des romanciers opiomanes...

M'instantanner de paper dû

semblait alors ma seule ardeur épistolaire ;

minc(e) temps tanné de pas perdus,

j'ai bu leur sable en balle où les coups pistolèrent.

Ils résonnaient, carillonnant,

pour un vil Dieu – l'à poil – dont l'ombre gesticule,

et des ferments vibrionnant,

pour des cadavres dont on fit des monticules.

Oh ! Mots nus...

Mot nu ment, oh mors ! Mû...

Mort aux dents longues,

j'ai dans ton crâne mes diphtongues.

J'ai l'essentiel

distillé de tes yeux de ciel

superflu,

j'ai bu ton super flux.

J'aurais pu marcher longuement,

m'arrêter sur le bord des cils peints halal khôl,

raconter comme un texte nous ment,

porté par une gorge-bouche ostréicole ;

j'aurais pu chavirer pour deux,

calfater ce bateau de goudrons absolus

pour qu'on en fisse quelques œufs,

un germe nucléaire à mes vers absous lus.

Mais j'avais hésité

                      du fado

                           sans remords,

                                           aux leçons

de monstruosité

                    d'un ado

                          dans le corps

                                   d'un vieux con.