Oustachis

Pour se payer des clopes

il faut vendre sa poésie agrafée sur du papier de pattes de mouche

tip-tip-typographiée

par « La Petite » - cadeau de Noël oublié par sa sœur aussi petite...

et cric-crac-reliée par un porte-clefs qu'une chaîne

- écart-type aux graphiques -

attache à son agrafeuse-gadget

pour faire un recueil de flops

avec des mots sortis du sourire emplumé de la bouche

miss-miss-miss-mystifiée

par les baisers que l'on jette

en cédant pour dix bals son œuvre poétique

qui n'est rien qu'un roseau qu'un post-ado' déchaîne.

Pour pouvoir s'enfumer

il faut se rendre au Luxembourg

(au Jardin, pas au paradis fécal de la « cabane au fond »

qui est la honte indénoncée de l'Union Européenne)

et quitter la petite couronne

afin de s'en poser une moyenne sur l'épithète

en pénétrant l'intra-muros

comme une aiguille de seringue, ah !

(dans la candeur insoupçonnée de son tropisme cruciforme)

sans s'imaginer que la fleur du fusil où l'on aiguise son rasoir

coupera les ailes des anges pisciformes

des vœux exocets dans mes calembours

de mes soupirs où ma muse y cause au plus profond

de mes proches au fait ou de mes roches tarpéiennes

au fond du sceau de ma daronne

la trace des forceps imprimée sur la tête

comme deux cornes de rhinocéros

la beauté par les vers est mue d'un cocon d'illusoire

elle affleure au seringa

dans des vers parfumés.

A Paris.

J'écrasai le paquet de Philip marrons entre la paume et quatre doigts

la dernière offrait ses fragrances opiacées au quai de mon attente.

La gare de Maisons-Alfort est un plongeoir vers le grand-bain parisien.

L'omnibus arrive

– Omnibus comme Omniscient ou Omnichiant quand on le prend tous les matins –

l'Homme nie l'autre rive...

L'autre rive c'est

Paris.

Les portes se sont ouvertes et je suis monté

le wagon sentait la cendre

comme à Auschwitz ou Birkenaü

ou aux ghettos de Varso-Craco-non-vie

les sièges étaient normalement éventrés

ils donnaient l'envie de descendre

mais le train nous menait là-haut

dans la ville-lumière aux lumières où l'on vit.

Paris.

Affligé contre un coin de carreau que j'embuais

je ne pus longtemps ignorer l'étrange mélodrame qui s'imposait :

dans les méandres val-de-marniens conduisant

outre le confluent

aux souterrains de la gare de Lyon

l'esclandre s'enflait en l'espace ainsi que l'eut fait un Pygmalion

Presque Paris...

Une équipée de jeunes blacks encerclait un petit bonhomme...

Le wagon chassait le dragon depuis Saint Georges et sa Villeneuve...

L'accent provocateur était celui tant imitable de la banlieue.

Les garçons gesticulaient et les filles attisaient la véhémence

ils étaient nombreux

et je ne comprenais pas pourquoi ils s'en prenaient à ce petit homme

qui taiseux laissait passer l'orage et le tonnerre

sans induire un moindre indice de colère.

Nous n'étions pas à Sarcelle ni même à La Courneuve

nous n'étions nulle part ni même en aucun lieu

pas au Darfour ni même en Casamance

ils étaient nombreux.

Paris, Gare de Lyon...

Je vais pour m'interposer entre l'équipe et ce petit homme

- l'agression que je ne comprends pas me paraît inique -

je m'approche des belligérants au moment où s'ouvrent les portes.

Emir Kusturica

Enki Bilal

Goran Bregovic

Des artistes qui m'inspirent

Je pourrais citer aussi les poètes...

Mais là

Je trouvais que ce petit homme avait un côté balkanique

Break

Lorsque les portes se sont ouvertes

et que je m'interposai pour revendre un peu

de notre tolérance inepte

et de notre droit français

Il a sorti un « coupe-chou »

un sabre

Je restai figé

un rasoir de quinze centimètres de lame

puis bondissant hors du wagon

il se mit à poursuivre dans les escalators

- qui a raison, qui a tort -

celui qui durant le voyage l'insultait

pour le saigner ou pour le tuer ?

Certains humains ont l'art et les cochons à satiété.

Je ne sais quel profil glabre

ni quelle anti-maîtresse de l'âme

eut pu placer hors de ses gonds

celui qui porte la mort sûre.

Figé

je vis la haine se précipiter

et l'arrogance déguerpir

je vis ce que subodoré

de la violence inscrite dans les gènes

de la Yougoslavie subordonnée

à ses massacres indigènes

ses sacrifices indigents.

Ô peuples de la Guerre

Ô peuple afghan

Ô peuple des Balkans

Ô boxeurs de Thaïlande et du Viet-Nam

Ô lutteurs éternels

Ô rochers de la pointe du Raz et du Vorlenn

Laissez au passé l'incarnation de son horreur

Les yeux dans les bocaux qui hantaient Pavelic

Le formol et le faire Mal aparte

puisque tout est « Kaputt »

laissez l'âme au sandwich

et la chair aux jeunes filles en fleur.

Ouaté notre monde.

Doigté notre immonde.

Et soudain la mémoire en moi de cette violence

de ce qui ressemble au monstre de Srebrenica

- plus jamais ça –

aux oustachis qui préparèrent l'épuration ethnique

aux massacres de Vrgin-Most

- plus ou moins vierges –

à notre égalité devant l'horreur

au peuple allemand qui n'est pas moins non-coupable

que le peuple français

que le peuple croate

que le peuple serbe

ni que le peuple turc.

Je n'ai jamais su si le petit homme saigna le grand black qu'il poursuivit dans les escalators

mais j'ai su qu'il ne fallait plus se fier aux apparences.

J'ai compris que l'on était peu de chose au regard de la brutalité du mouvement du monde.

J'ai compris qu'il fallait observer.

Et protéger ceux que l'on aime.