Chanson mixte

Dans le silence étourdissant des solitudes,
on aperçoit la silhouette évanescente
amourachée des quelques mots de platitudes,
aussi versés comme une braise incandescente.

Et l'enfumé mirage ainsi se dispersant
dans l'atmosphère empuantie du brasero,
laisse à mon rêve un goût de cendre, un goût de sang,
laisse à la larme un goût de sel, ingrat zéro.

La chanson mixte est à deux voix reprise en cœur,
est à deux cœurs ouverts au vent qu'on dit mauvais ;
la chanson mixte est un accord à nos rancœurs.

Elle associe dans son seul corps, un seul Yahvé,
dans son hostie, le goût du pain dont la liqueur
a parfumé d'encens l'enfer et ses pavés.

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La Der des Der

De ton regard en ce cliché surexplosé,

je garde avec l'éclat cuivré d'or fragmentaire,

un peu du ciel d'azur ayant autorisé

des pluies d'acier sur un édredon militaire.

Éventrement songeur et rêves bâillonnés,

l'air a tranché le vif-argent contestataire

où, dilué dans l'eau-forte, on vous rit au nez,

bail honnête au sang bleu se signe en ton éther.

Un armistice un peu cruel est désigné

par un doigt délateur ignorant de la terre

où nous vivions cachés, la beauté résignée.

Si l'Amour est la guerre et l'amant délétère,

on a su conserver de leur substance ignée,

l'Art de les raconter, la passion de les taire.

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Vents couverts

À Véronique Sanson,

Je t'écoutais souvent chanter à mots couverts,

armer l'amour haineux d'un paradigme atteint,

peupler la Rome en nous de plébéiens divers

égorgeant le soleil à ses nouveaux matins.

J'ai dans ce sacrifice à tombeaux et cœur ouverts,

amassé tant de freins et tant de baratins,

que les discours en vain des baladins trouvères

ornent ma poésie d'un purgatoire éteint.

Je chante avec mes maux couvés d'effet d'hiver,

un édredon de neige enveloppant d'étain

l'argent fondu d'un rêve issu d'un couvent vert.

Et t'écoutant chanter sur ces éclats de tain,

la banquise en miroir où je suis Vancouver,

une lame en glissant trace un baiser patin.

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Gavrinis

J'abondai sans raison la douleur en dollars
alors que le cercueil à l'émotion serti
servait pour avaloir à mes dealers de l'Art ;
au plus profond de mon marasme, à quoi sert-il ?

À quoi sert donc le chalumeau des mots fertiles
arrosant les vallées de lunes funéraires ?
À quoi bon découler l'encre à mort sur le Nil
et son serpent liquide aux relents littéraires ?

Avant la venue des charrues, passait l'araire ;
avant l'avenue des ces champs coalisés
contre le temps qui passe, avant l'horaire,
existaient les anciens, les non-mondialisés.

Gavrinis, en tes courbes immortalisées
clignant du doigt comme une paupière erratique,
est mu le corps que l'on débraille analysé
par l'ignorance émue des accords informatiques.

À quoi sert donc le dromadaire épileptique
et son Marché dans le désert évanescent
des illusions de la modernité pratique ?
Un oasis est presque un fantasme indécent !

J'allais sur Gavrinis pour y chercher du sens ;
au cœur de sa spirale, on entre, on s'entortille,
et dans son labyrinthe on s'emplit de l'essence
abandonnée, perdue, cachée sous les orties.

https://soundcloud.com/annaondu/gavrinis