Le front de mer (nouvelle version d'un texte publié en septembre 2005)

Retourné sur le front de mer,

J'écris un peu, sur mon carnet, sur le volant,

Des mots en forme de prière

Sur le papier d'un ciel couchant...

Le rougeoiement de cette baie

Sur l'eau stagnante de ses plages,

Incessamment me fait penser

Au fil logique des naufrages.

Et s'il faut brûler comme soleils,

De n'avoir su que trop aimer,

Que combustion nous soit pareille

Aux feux du ciel de Douarnenez.

Bien sûr, il y a Audierne, il y a Galway,

La baie d'Halong aux matins clairs,

Celle où tes jambes écartées,

laisse inventer son bel estuaire.

Bien sûr, il y a ces navires,

Qui auront pu la traverser,

Mais dans ton ultime soupir,

Ma trace apparaît délaissée.

Et quand la nuit, au front de mer,

J'erre en son voile enveloppé,

Je pense à Toi comme aux mystères

Qui m'ont conduit à t'enlacer.

Bâtisseur

C'est avec des vers bien tassés

que le Tullamore Dew a tué l'Amour-Dieu,

que ma poésie s'est taxée

d'un qualificatif austère et insidieux,

que j'ai bâti des labyrinthes

où l'harmonie perdue devient assassin-Graal,

et que les claies du sol éreintent

les couloirs sinueux de nos intestins grêles...

C'est de clips et de claps défunts

que j'ai laissé voler mes idées aux gréements

d'impudiques voiliers-dauphins,

dont le sonar perçait les tympans, monuments,

cathédrales bas rock'n'roll

érigées sur un crâne en croix de Saint André,

et sur cette inconnue vérole

instillée par l'art mort de peindre un monde en traits.

C'est sans vergogne où cent vers gagnent

un peu du temps qu'il manque à vivre pleinement,

qu'en sorte de Dumas de Cocagne,

j'ai respiré du Faux – puisque l'haleine ment –

de l'Irréel, de l'Idéal,

et gravissant l'essieu selon mes escaliers,

toutes les marches sont des halles

où d'aucuns m'apprécient d'être leur fol allié.

Et c'est avec le monde entier,

toutes ses langues, ses idiomes, ses dialectes,

que j'ai construit le bon dentier

pour une mise-en-bouche aux sons les plus sélects,

pour ma franche-maçonnerie

puisque mon temple y est sur cette arche d'alliance,

sur cette tour où sonneries

bas-bêlent de toutes parts en pure émollience.

Ce qu'on dit au poète à propos des muses

I

Je suis bohémien mal armé,

dont la triste vieillesse m'use.

Lui, de noirs desseins animés,

fait de Blanche-neige une muse,

et moi son double désaimé

qui, de Marseille à Cassis, Suze

aura trop souvent consommé,

Descartes dont tare, oh ! l'excuse...

Or, la belle image estimée,

le brûlant visage au teint druze,

sont en maintes fois exprimés

par des mots dénués de ruse,

cillant d'océans en Crimée,

de Marmara – marins d'Ormuz !

– l'humeur est là d'où le crime est,

et d'ombre aux cieux reste la Muse...

II

Certains fumaient le narguilé,

d'autres chassaient leurs vieux dragons,

des monstres de la langue il est

un dentier comme un vieux lagon :

des trous dont on se nargue île et

des dents cassées façon tessons,

des volcans tout alanguis, laids,

de ne s'être tus qu'à tes sons.

Car, Muse, on sait que ta sirène

alarme aux yeux des romantiques,

autant l'Amour que Désir, Haine,

et tous ces sentiments qu'en tics,

ils s'approprient puis ils parrainent ;

et nous gardons l'arôme antique

de Pythie Pythagoricienne

où germent nos champs sémantiques.

III

Elle est dans un espace courbe

où son illusion rectiligne

afflue comme un sang de la bourbe

et comme un sens hors de la ligne,

comme des points qu'on voulut fourbes

mais dont la droiture est insigne,

et dont les traces dans la tourbe

ont canardé ses pas de cygne.

Ses mèches folles envahissent,

telles des jungles annamites,

l'espace que mes yeux trahissent,

où courte-paille et dynamite

offrent des chants que les maïs

peuplent de mines, d'organites,

les prisons qui me divertissent

avec leur saveur d’amanite.

IV

La Silver Cloud est dans le Nil,

et le fantôme d'Asmahan

– dont le chien n'avait nul chenil –

voyage au gré de son courant

– qu'en rien le charme n'annihile –

d’Égypte jusqu'en Ispahan,

sur un tapis fait de vinyle,

tapis de chant, tapis volant.

Et toi, ma Muse anthropophage,

aspirant le sang qui la navre,

tu prends part à mon beau naufrage

en repaissant de son cadavre ;

toute plante émerge des cages

où l'on sema leur pauvre havre,

et ta beauté si peu sauvage

que seul un poète la brave.




à propos d'Asmahan

Près des rivières

À Renaud Séchan,

J'ai beaucoup écrit près des rivières,

déversé tant d'encre au bord de mer,

qu'étant l'odieux dieu de la rime hier,

j'ai pondu des œufs tout recouverts

d'une impossible ombre chevalière

– Bruno Sulak, Pavin l'impavide,

et méromictique

                         aux ombles fiers

et des fonts critiques

                            à nos suicides.

Si l'on tombe parfois des prisons,

et de leurs fenêtres sans barreaux,

c'est que le tabac que nous prisons

n'a pas d'avocats pour le barreau !

Renaud,

Te souviens-tu du p'tit Trianon ?

Toute mort commence à la mémoire

et toute musique à trille – ah non !

– nous ne sommes que reflets, mais moire !

Or les salles de répétitions

sont les antichambres nucléaires

de nos bruyantes démolitions

et des champignons du RPR.

Penauds,

du temps des charcut'ries de Pasqua,

des souvenirs de pêche à la ligne,

quand on n'est plus ni « je ne sais quoi »,

ni fier, on n'est plus qu'un père indigne.

Si l'on tombe parfois des saisons

comme d'arbres généalogiques,

ou comme une andouille en salaison,

c'est d'être malfaisant ou tragique.

Pistolet plastique

                          tenue tennis,

les temps élastiques

                       ont des bijoux

l'éclat faussement de l'anis

et de ses sucettes sous la joue.

Alors de ces étoiles factices,

j'ai gardé le bruit des cafetières,

et des troquets de Paris le vice

d'avoir tant écrit près des rivières.

Les Lilas (texte publié à l'automne 2005)

A mon amie Cécile,

J'aime le mois d'Avril,
                          Et ses Lilas,

                                  Fleuris en grappe,

Car il ressemble à Cécile,

                        Ce parfum-là,

                                     Que l'on attrape.

Toute l'île de France,

               Comme embaumée,

                                       Sort de l'hiver,

Imprégnée des fragrances,

              Des beaux bouquets,

                                 Blancs éphémères,

C'est la renaissance !

Le bitume mouillé...

                                  Sèche !

De Mars les giboulées...

             Ont éteint la mèche !

Rebelle !

Le mois d'Avril, installé...

                                  Lèche !

Si belles !

Les vitrines lavées...

       D'une grisaille revêche !

C'est l'inflorescence !

Paris a perdu son odeur froide de poubelle,
Sans ressentir encore sa transpiration,
Et les places des marchés redeviennent celles
Que l'on débâche comme nos inspirations.

De Picpus à Saint Jean-Baptiste de Grenelle,
Du jardin du Luxembourg aux Buttes-Chaumont,
On se pique en plus aux courts cris des hirondelles,
Sur l'herbe grasse ou sur un banc, d'un roupillon.

C'est blanc,

                C'est mauve,

                                 Et ça sent bon !

Cécile est là,

Près des Lilas,

    De ceux qu'elle aime...

C'est franc,

               C'est chauve,

                               C'est pas bidon !

Moi je la vois,

Jolie comm' ça,

            C'est mon poème...

Et pas si loin de Belleville,
Place des fêtes se rhabille !
Et celle du colonel Fabien
D'un nouveau communisme enfin ?
Du Télégraphe aux Pyrénées,
Monsieur Jourdain s'est emparé
De nos proses évaporées
Aux cent heur' des Lilas violets.
Et quand elle est là, rigolote,
Qui fait la poule ou bien l'idiote,
J'entends son rire aux maints éclats
Qui viennent fleurir ces Lilas.
On s'attache au bonheur des autres,
Quand le printemps se fait des nôtres,
A leurs amours, à leurs enfants,
Quand il nous reste le néant.

C'est noir,

                Sur blanc,

                          Et c'est si bon !

Et Elle écrit,

             Comme Lui,

                 Preuve qu'ils s'aiment...

Ces soirs,

               C'est lent,

                    Ca tourne en rond !

Mais dans la vie,

          Tout rebondit,

                     C'est sans dilemme...

Du temps des cerises, Jean-Baptiste Clément
Fit le poème de la Commune sanglante,
Mais il est aussi court, celui des Lilas blancs,
Après lequel on court comme après l'an quarante.

La place Maubert, sous son marché florissant,
M'accueille encore comme les bras d'une amante,
L'air y circule, véhicules et passants,
Me faisant oublier des passions dévorantes.

C'est la résistance !

Rebelle !

Le peuple de Paris...

                                 Cherche !

Querelle !

De l'hiver la sortie...

          L'été lui tend la perche !

Et l'écho du sort dit...

                                 Cherche !

Des coups d'essor, oui...

                  Y'en a pas derche !

C'est là l'évidence !

Toute l'île de France,

                         Démomifiée,

                                     Respire enfin,

Des arbres en semence,

                 L'air moins vicié,

                                   De leur parfum.

J'aime le mois d'Avril,

                          Et ses Lilas,

                                Et les guinguettes,

Car il ressemble à Cécile,

                        Ce parfum-là,

                                  Que l'on regrette.

Le cocher fou de l'existence

Il fouette l'écheveau du temps, 

le cocher fou de l'existence, 

d'un fil d'Ariane qu'il distend 

entre espérance et repentance, 

et puis qui cède en un instant 

pour un loyer dont la quittance 

est à nos vies le trait patent 

qui signe nos morts en instance. 

Le cocher fou pourtant nous berce 

de son chaos qu'il intempère 

à nos tympans que ses cris percent, 

ouvrant les sèves qui libèrent *

l'élan vital que l'on disperse 

depuis Bergson jusqu'Alembert, 

paniers de mots piqués de berce**

pimentant - deux points - ces vipères. 

Ce cocher fou qui passe en force 

est un cavalier carnivore : 

il se délecte des divorces 

et des accidents, sans effort, 

dont il s'est fait une dive horse***,

harnachée si bien que perfore 

un attelage où l'on s'efforce 

à freiner ces jours qui dévorent. 

Le cocher fou garde à la main, 

ainsi qu'un crabe à grande pince, 

le plan du costard en sapin 

de tout destin que l'on émince, 

les cancers dont il fait son pain, 

parfois le delirium tremens, 

qui sait ce que sera demain 

sinon Ranunculus repens**** ?

*"libèrent"

**"berce"

***"horse"

****"Ranunculus repens"