Corde raide et corps de rudes

L'oiseau du voyage*

2012-01-22T22:48:00.002+01:00

Quoi que l'étiquette qu'à l'un collale temps,

Puisse être la quête romantique duvide,

Je sais ces chants forts, cathédralesdu vent,

Que j'exsude et t'honore en secrèteAtlantide.

Je sais la latitude exacte où s'estperdue

L'identique attitude à nos nomomanies,

La langueur tahitienne et du songe àmains nues,

Cette foi qui fait sienne une humbleprosodie.

Je ne sais toujours pas ce que main nuerêva,

Ce qui guide nos pas ni nosloxodromies,

Les mues du dur Adolf et de la tendreEva...

Je ne sais que du Golfe un peud'anatomie,

Un peu du Morbihan, beaucoup de laGuinée,

Le cola pétillant d'une bulle quinaît.

*En tahitien se dit : "manureva"

Dix-neuvième

2012-01-14T23:33:00.000+01:00

Afin de savoir ce que vous en pensez...

Dix-neuvième

Une lecture importante...

2012-01-13T22:10:00.001+01:00

Les ports de pêches by annaondu

De passage

2012-01-07T22:28:00.005+01:00

A Anita , qui fut une grande amie littératrice,

Et qui vient de mourir d'un cancer le jour de Noël...

Nous sommes de passage en ce monde aberrant,

Qui donne à Dieu l'usage où le mal exsuda,

Et cette extrême onction que soudain l'abbé rend

Contre une componction qu'affecte un ex-Juda.

Et que dire des trous dans nos mythes de couple,

Des vices, des écrous dont on bague les veaux :

Glissant dans un corsage infiniment peu souple,

Nous sommes deux pas sages mais pas au niveau...

Nous vivons sans penser ce que les ans nous rognent,

Nous luttons sans panser ces angles incarnés

Par Baudelaire en vers et contre sa « Charogne ».

Les sabots de Denver qu'on traîne à nos lignées

génétique et textuelle, ont tracé nos destins :

nous sommes la truelle où crève l'intestin.

L'arktanthrope

2011-12-10T22:45:00.000+01:00

Je me suis rendu compte, un mois, d'être arktanthrope,
lorsque Dame Nature émit en moi la bête,
avec les sentiments émus d'un héliotrope
et leur jolie fracture en mots analphabètes.

Oui, la jolie "failure" à l'ordi' de ma tête,
la forêt de mon corps à l'Eve et à la dent
qu'elle a contre l'allure où mes pulsions s'entêtent
à devenir décors des hivers ramadans.

Désirs, vers, on dévore un vide évident,
on lèche le miel à grands doigts évasifs
d'un fugace omnivore où la ruche est vie dans.

Et l'on guette l'abeille où les chevaux se piquent,
le cas "mue" de Camus quand il conte Sisyphe,
les baisers qu'on commue dans des ourses épiques.

J'aragonise

2011-11-21T23:07:00.004+01:00

Si j'avais su qu'en écrivant,

de son accroche un triolet

irait s'inscrire en tous mes vents

comme le son qu'on trie aux laids,

j'aurais soigné d'Elsa l'aimant

que mon plumage galvanise,

en décrivant exactement

qu'effectiv'ment j'aragonise...

Si j'avais vu qu'éternuant

j'arrosais le Tigre et la phrase,

mais au pot d'amis percluants

qui font que l'avenir s'écrase,

j'aurais projeté sur l'écran

des sentiments qu'on éternise,

l'image incessamment à cran

qu'effectiv'ment j'aragonise...

Et je me serais instillé

dans un tango désargentin,

la veine à l'aide d'un stylet

de tes baisers adamantins,

la fente faite entre tes cuisses

- Que Semmelweiss, oh, m'immunise ! -

sans que dire en moi nul ne puisse

qu'effectiv'ment j'aragonise...

Et j'ai posé mon long menton

sur les cannisses de tes côtes,

et l'azur vert d'un ton pour ton

sur tes lèvres que je bécote ;

si sont des conquêtes à faire,

ton ton gaulois les romanise,

mon oppidum est un enfer :

effectiv'ment j'aragonise...

Les canaux du cœur sont multiples

et toi tu me les fis gémeaux ;

tant il est vrai que nos disciples

ne sont que l'ombre de nos mots.

Ce muscle pompe et s'évertue

à masquer les rues de Venise,

mais quand s'envole la vertu,

effectiv'ment j'aragonise...

Si sont couleurs à l'arc-en-ciel

dont je n'ai plus la perception,

qui donc me payera d'un pot

la peinture à nos exceptions :

mon amour a regard persan

de ces sucettes qu'on anise...

Je sais combien je perdrais sans

qu'un jour enfin j'aragonise.

Aquafortiste

2011-11-13T22:15:00.003+01:00

Eau-forte et piano-forte,

j'apporte un nom à ta portée ;

qu'en sorte un « oui » sans se forcer,

d'accorte amante on t'a corsée...

Ton aquarelle a pris mes os

- tant qu'à croire est là mon museau

qu'en broutant, jeu mène au réseau -

en breton « Je » se dit « me zo »...

S'il est un autre pour t'aimer

(cillait un nôtre aveu témé-

raire en riant des rétamés),

braire en rien n'en est l'acmé !

Tes doigts pianotent mes baisers,

tu dois grignoter mais biaiser

le long d'un sourire apaisé,

l'élan toi souris, l'a puisé !

Et croches volent à l'archer,

décrochent vol à l'arrachée !

L'amour est tellement béant

qu'un jour on finit chant bêlant...

Mais si d'Agneaux, près de Saint Lô,

je laisse la gnôle aux salauds,

c'est pour engrainer ton silo

d'avenirs aimant aussi l'eau !

Mais si ne te plaît pas ma voie,

j'accepterai que tu ne vois,

en répondant à quoi, fort triste,

que je ne suis qu'aquafortiste.

Novembréhal

2011-11-02T01:10:00.000+01:00

L'arbre aux quarante écus t'a vêtue d'un drap d'or,
trente deniers d'inculte ont dépendu ma langue
en novembre, aux signaux que ce mois subodore,
quand le loup fait l'agneau comme un fruit dans sa gangue.

La vie même s'enkyste et l'on meurt près de l'âtre,
on gribouille une liste où les dates s'empilent
tant la nuit prend la place à ce jour que l'on châtre,
la pièce après sa face exhibera sa pile...

Mais ma plume est nocturne et les scènes s'écrivent,
un verset taciturne accompagne mes rimes ;
puisque faute de perle il me reste des grives,
cette plage en maërl est théâtre de crimes.

J'ai connu des chaussées (du Sillon... Saint-Malo...),
déchaussées des Chausey, autant que de jours d'an,
des Jourdain fantasmés et dont on aima l'eau,
mais n'est plus de ce met qu'un latent mal aux dents.

J'ai pris une Vanlée sur le havre susdit,
au beau des prés salés pour dédier à tout saint,
à Michel ou Martin, peu importe, mardi,
tout ce mal qui m'atteint, que je livre en vaccin.

Puis aussi j'ai traîné, Plat Gousset, montre en main,
où Granville étrennée prépare sa Noël,
car décembre est déjà siphonné par demain,
et des cendres d'orgeat reste son pain de miel.

Ville haute où s'éteint tout l'espoir de l'été,
où le croissant d'étain sur mes rides s'immisce,
puisque l'on ne peut pas être et avoir été,
laisse moi donc - sherpa - t'escalader la cuisse.

Les cafés qu'on dit d'un "nec plus ultra" marin,
n'auraient plus que dédain pour les maudits poètes ?
Il est vrai que d'oseille, ils n'ont que romarin...
et que leur nez groseille est le bec à la mouette.

Leur Ophélie, défaits dont ils vont à la quête,
fait d'eux les portefaix d'un fatalisme obtus,
et dépendants fumeux d'un fameux spirochète :
j'ai su ma Sophie lisse aux baisers qu'on m'obstrue !

Les marées sont passées sur les pas hasardeux,
les beautés ont poussé sur des champignons creux,
l'amadou brûle lent sur la mèche d'eux deux ;
si j'en suis, non-violent, c'est pour moins désastreux.

Impressions manchoises

2011-10-30T22:17:00.000+01:00

C'est tel un point brandi, le bras grêlé d'estuaires,

par une maladie d'évidence océane

que la Manche retrousse un rictus qu'hélas tuèrent

les marées que repousse une onde qui s'ahane.

Mes versets singuliers dans ce pays liquide

ont l'aspect régulier des havres grimaçants,

et l'humble densité d'un salin air languide

endormant ses cités dans un rythme quiescent.

La hanche dénudée des plages cotentines,

quand Dieu se dénue dés et que tout est écrit,

se recouvre d'un drap – jet sur l'adultérine –

d'écume où s'éprendra de la fée le proscrit.

Entre-temps, suspendu par le balancement

des eaux, le dépendu de ses fourches caudines

pourra, patibulaire, espérer comme on ment,

brasser l'heur, brasser l'air, vivre un peu comme on dîne...

Puisque nos vies sont vouées à une mise en bière,

mais avant à dévouer nos deux poings à des rings,

battons-nous et tremblons que demain soit hier,

mais pour l'or du houx blond de nos enfants vikings.

Et la Manche se fait sans mendier pour autant,

et quelque étrange effet vient saluer son affront,

d'est en ouest en marais, et depuis quarante ans,

le soleil par ses rais, inonde notre front.

Là, les baies font des « V » – serpentins ostensoirs –

oubliant qu'on devait, lorsque s'en va la fougue,

à Prévert et Gourmont faire aumône d'un soir,

aux poètes gnomons donner Saint-Vaast-la-hougue...

Par ailleurs on sommeille : ici quelque port baille !

Dans sa teinte vermeille, il brille par l'absence.

Si la normande en glaise se dit « Lullaby »,

l'océan, vous en plaise, absorbe notre essence.

A la face du ciel et du grand Erebus,

dans leur reflet partiel, telle un lac haut en teint,

telle l'âme à tiroirs où l'homme est un rébus,

la mer est un miroir avec la côte en tain.

Aphorisme à Elle (en attendant Israël...)

2011-10-25T22:07:00.000+02:00

"L'amour, c'est comme la sélection naturelle de Darwin : ne dure que ce qui répond à l'exigence du milieu, ne résiste que ce qui a vocation de vie."

Michel P

L'ultime atome

2011-10-16T22:28:00.000+02:00

Si les mots sont bannis de ce dont brille amant,

les miens sont l'avanie de ta pulpe d'émoi :

braises de bouche bée balbutiées brillamment,

un bel âtre absorbé par les cendres des mois.

S'il est feu sous ton toît et de nous synergie,

alors reproche-moi mon air d'enfant choyé,

peu m'importe l'esbrouffe où se perd l'énergie,

s'il me reste un seul souffle, il est à ton foyer !

J'ai reçu mon portrait sans le moindre éclectisme,

tel un faux Dorian Gray qu'en sosie je déçois,

ces mots - caricature - ont forgé mon mutisme,

tant la moindre rature est un refus de soi.

D'une gomme arabique à ma main l'estropiée

(la pression sur un bic nommé "simulation",

dont la griffe latente arrachait le papier),

j'ai pressé la détente avec délectation.

Caressant de ma plume un espoir juvénile,

la rivière en enclume à ton col exulta !

clavicule fluette, âme verte d'une île,

j'ébréchais mon squelette à des ailes delta.

Des oiseaux hérités - pages, rouge entonnoir -

j'ai la gorge irritée qui me dit "secours les !"

car pour toi je picole atone au siphon noir

l'encre molle où l'on colle une coquille ourlée.

J'envoie valser les temps qu'on accorde à la gym'

de ta vigie guettant tes actions à souscrire,

si singeries bouffons qu'on nous mette au régime

l'ultime atome où fond la matière à t'écrire.

Twins

2011-10-09T21:26:00.000+02:00

(Mount Saint Michael - Cornwall)

When the sea let us on the shore like a poor shell
While the moon fights the day for emportin' the tide,
Front to front, Mount Saint Michael and Mont Saint Michel
are the two points of entrance in the britonside !

Le parvis

2011-09-07T23:27:00.000+02:00

D'un parvis vivipare est parvenue nouvelle,
la vipère en ma part de ce vent épervier
qui m'enserre en ses crocs ou me croque en cervelle,
dont l'hémisphère accro' vide à l'envers l'évier.

Souffle d'ouest, ô puissant giflant le Cotentin,
sur sa face fouissant, corps qui sur son cou danse,
corde raide pendue qui souvent en tente un,
je goûte de ton dû des moutons sur Coutances.

Alors ce vent malin qui soulève les jupes,
lèche d'un air salin les jarrets des clochers,
et caresse invasive, entre deux chupa-chups,

de sa pluie l'intensive il me reste l'archet,
des violons de Ferré lorsque tout est extra,
des baisers enferrés quelqu'aigreur d'un contrat.

Aphorisme socio-économique

2011-09-07T21:41:00.000+02:00

Comme quelques autres avant moi, j'ai tissé ma vie de bouts de pauvreté pour éviter la trame de la médiocrité.

Michel P

Aphorisme auto-non-référent

2011-09-05T22:18:00.000+02:00

Objectivement, si moi je m'interdis peut-être certaines choses, aucune chose ne m'interdit d'être moi !

Michel P

Tanka-hommage au peuple japonais

2011-03-15T22:46:00.000+01:00

A Fukushima
sagaie mue par le magma
par la vague amère
sort de son anonymat
l'Armageddon nucléaire.

Chroniques coutançaises, épisode premier

2011-03-12T08:20:00.001+01:00

En Coutances, sans simplifier excessivement, il existe une rue, quelque peu diverticulable ou calculable, mais à peu de choses près une rue, taillée dans la roche telle une saignée dans une motte féodale de beurre normand, à cet autre peu de choses près d'ouest en est, de sorte que les vents dominants s'y engouffrent avec la délectation de staphylocoques pour une plaie béante. Cette rue monte sur ses deux tiers est, puis descend sur son dernier tiers ouest ; au sommet se trouve une cathédrale, au bout du tiers ouest une gigantesque église gothique, au tiers milieu des deux tiers est une imposante église romane... L'ancien oppidum est donc le fer porteur d'un trident d'édifices dont le sommital et plus prestigieux est lui-même vecteur de trois clochers : les deux des classiques tours et le troisième de celle lanterne arrosant le cœur de son puits de lumière régénérant.

Se promener dans Coutances consiste donc à monter puis descendre puis remonter et redescendre cette asymétrique artère, tel un ludion dans un tube où l'eau serait ce bleu que l'on croise dans le regard des passantes ou dans les pluies impromptues venues de la mer proche. Marcher ce court kilomètre illustré par les devantures des commerces est donc un bercement subtil et rassurant, rappelant le ventre maternel et le paradis gestatif de "l'eau fermée" de Paul Eluard. Dieu, que je m'y sens bien.

Aphorisme sportif

2011-02-11T21:51:00.000+01:00

Le rugby c'est comme la poésie : ça s'écrit à coups de poing et à coups de cœur.

Michel P

La peau

2011-01-22T23:37:00.001+01:00

Je n'y couperai pas : la peau c'est la frontière

que l'on franchit d'un pas en changeant de couleur

à nos baisers – l'Evreux, normande lévrière –

tandis qu'à deux à Dreux, le front n'est que douleur...

Nos pauvres patois doux, d'aucuns nous les vrillèrent,

nos langues en saindoux furent saucissonnées,

mais quel que fut le joug m'abattant en prière,

je rendis l'autre joue d'import arraisonnée...

Je n'y couperai plus : la peau c'est notre bulle.

La caresse a déplu mais le corps a des plis :

plis de peaux en dépôts, pas de pot les globules,

de dépit sont les plots dont nos peaux sont remplies.

« Cela m'innerve un Pô, ce long conciliabule,

et ce trouble tableau dont la planche faiblit »,

me dit alors mon corps dont le tout déambule

sans se mettre en accord à nos plans établis...

Du coup la peau éclate ! En mil morts sceaux de Mü !

Qu'elle soit ronde ou plate, une Terre est femelle

et son enfant pisseux un continent ému ;

notre écorce est à ceux dont les peaux s'amoncellent,

nos bisons, nos bisous, enveloppent nos mues,

nos indiens, nos hindous, sont indus de nos sels,

notre route est rongée par les mots qu'on commue :

Cher Gandhi, j'ai rangé ta parole en missel.

Aphorisme lucide pour nuit blanche

2011-01-22T01:17:00.000+01:00

"Dissimuler le fait ne peut le nier. C'est une frappante synthèse des puérilités de la condition humaine."

Michel P

Aphorisme désabusé

2011-01-15T21:00:00.002+01:00

"La dictature s'établit souvent de façon rampante, en instituant silencieusement des lois liberticides."

Michel P

Militaire à terre

2011-01-11T22:16:00.001+01:00

Fut-il atteint (de guerre lasse)
d'un trait d'heure où la bourse est molle ?
Fut-il baisé comme on enlace
la vierge à l'hôtel, qui s'immole ?
Futile était son bruit qu'on fuit
– crépis t'aimant dans son vacarme –
et ce qui fit d'un fruit conflit :
Le cœur de l'Homme où tant vaque arme !

Toujours est-il – genoux en sable –
priant, le militaire à terre,
de quelques mots qui nous accablent,
de ce que d'autres déblatèrent :
car il n'est guère un tant soit pire
que les batailles financières,
crise de foi d'un sombre empire
dont les nations sont grimacières.

Ce rêveur aux beautés vaincues
subit le front baissé, l'insulte,
il aurait bien botté vingt culs
à tant de cons qui sont incultes !
À tous ces suppôts de satin
vivant du culte de l'argent,
mais oubliant qu'un beau matin
un or sortira de l'art gens !

Cyclopes

2010-12-29T21:20:00.002+01:00

Qu'il m'ait fallu Brontès à défaut des trois sœurs,
le double en politesse et clous pour le cercueil,
je n'ai que ces six clop' barillant mon Mauser,
et l'œil dudit cyclope en pruneau que l'on cueille.

Cahin-caha, la tombe est ouverte aux grands cieux :
est-ce vrai que l'on tombe à s'être empoisonné ?
Du chariot de l'Ankou, moi je connais l'essieu :
un bout jaune, un blanc cou, de l'herbe emprisonnée...

A la roulette alors, des cigarettes rusent,
au pari pleurant l'or de nos bouches blessées,
nous mourrons infatués tel l'ignoble Crassus.

Nous pourrons – qu'on fut tué par nos traces laissées,
d'un rouge à lèvre amant sur un filtre ennemi –
respirer puissamment le poison qu'on vomit.

Aphorisme du soir, bonsoir

2010-12-13T00:40:00.001+01:00

Le cœur est un soldat qui ne sait trop s'il doit s'exposer aux chants de bétail, ou se protéger dans sa tranchée, par terre...

Michel P

Le mauvais taon

2010-11-30T03:15:00.002+01:00

Qu'on gratte une allumette au replis d'un sourire,

que celui qui s'y mette ait l'air épouvantail,

la paille brûle aux vents d'évidents souvenirs

sans que ne soit auvent du plus triste ventail.

Pelliculant le temps, nous marmonnons des scènes,

un vestige impotent de nos statures nées,

dont ne reste posture un tant soit moins obscène

que la vaste imposture où nous fûmes ignés.

Cigarette ! Au cancer je distille un poème :

L'amour dont on se sert est toujours multiforme !

Si sont mille façons de se dire « je t'aime »,

si sont cent malfaçons de se sentir difforme,

je me sens tout petit et perclus de l'arthrose

où manque d'appétit fait flétrir toute rose...

Timisoara

2010-11-26T04:31:00.002+01:00

Demain je serai mort et l'aube sera belle,

nous n'aurons nul remord aux dents vite affranchies

du timbre de nos voix où brune mira belle,

où blondes au pavois seront vite avachies.

D'un bouclier si lisse où Méduse se mire,

miroir, ô mon Ulysse, on fera l'intestin

d'indigestion nomade en un doux Cachemire,

et de quelque Cyclade un infini festin.

Demain je serai vif et l'argent coulera

comme ingrat sur le suif de tristes décibels,

de notes avortées à Timisoara.

Demain je serai mort et l'aube sera belle,

les charniers m'ont heurté mais ne sont que mensonges ;

suis-je ainsi matamore et que mes mots me rongent ?

Aphorisme de nuit

2010-11-21T02:13:00.001+01:00

C'est dans la plénitude des temps faibles d'une œuvre qu'apparaissent les vrais traits du génie créatif.

Michel P

Kerouac

2010-11-12T23:47:00.003+01:00

ACDC.-.Highway.To.Hell
envoyé par DARKBENZIN. - Regardez d'autres vidéos de musique.

Kerouac a écrit "Sur la route" d'une façon monolithique.
Il a pris un rouleau de papier qu'il a collé sur le tambour de sa machine à écrire, et il a pondu quarante mètres d'un "tapuscrit" qui ressemble à la route qu'il parcourut. Ce "tapuscrit" fut alors adapté aux exigences de l'édition, mais il vient de reparaître - enfin - dans sa forme initiale, sans paragraphes ni rejets à la ligne : le rouleau original.
Il vient de reparaître sans les "coupes claires" de la censure, tel un rouleau des manuscrits de nos mères mortes, tel une table des lois à enfreindre.
"On the road" est un état que je connais parfaitement ; ce n'est pas le continent américain que j'ai déchiré de mes pneus, mais le far-west de la Bretagne vers Paris. Curieusement, Kerouac était d'une famille originaire du Huelgoat, là-même où j'écrivis et scandai mes premières proses hésitantes. Dans ce lieu fait de roches aux fées, où mon fils pêche des perches qu'il me remercie d'avoir senties sous un caillou qu'un titan laissa, je repense souvent à Jack Kerouac et à notre infinie déliquescence au nom du verbe triomphant, et des parcours étranges qui font de nous les témoins de nos époques.

Couleurs

2010-11-11T23:28:00.003+01:00

Le bleu qu'on aime à tome est sujet de romans,
le vert qui naît galant, n'égale en rien tes lèvres,
le rouge est un mendiant bravant tous les tourments
qu'un charbon dichotome emblave de nos plèvres.

Le mauve tousse un peu l'arc-en-ciel tuméfié
qu'indigo la folie pousse à natif aux pieds,
des roses adipeux de couchants extatiques,
je n'ai plus que le gris de nuages statiques.

Le jaune des papiers me colle encore aux doigts ;
le brun de mes photos bruine en autant de tâches
qu'on range à tant d'orange où nos feux se soudoient.

Et s'il faut qu'amarante soient mes B.A. tristes,
de ce pourpre qu'indente un sang à toute attache,
quelques mots se sont peints d'un grand blanc futuriste.

Sortie du livre "Calligrammes"

2010-10-27T21:48:00.001+02:00

Sur une première édition limitée, le bouquin qui résume mon expo' de dix-huit calligrammes, avec l'original, le texte versifié correspondant, et quelques explications sur le quoi, le pourquoi et le comment de ces constructions.
Quiconque est intéressé peut me le commander en m'adressant un commentaire.
Je lui ferai suivre les modalités particulières.
Merci d'avance !
La poésie ne vit que par ceux qui l'aiment.

Octobre

2010-10-23T03:42:00.002+02:00

Que m'importe de dormir à plus d'heure
quand la porte ouverte à l'oublié cœur,
laisse des mondes perdus devenir
de vastes chants offerts à l'avenir ?

J'aime Verlaine et j'adore Rimbaud,
j'aime l'automne et ses souverains beaux :
j'aime leurs miaulements de chatte aigrie,
J'aime les vers paumés dans un ciel gris.

Je décline les cordes d'un Villon
– ses sanglots longs me sont écouvillon –
et j'écoute Brassens prenant son sens
entre deux trois partitions de Saint- Saëns...

La vie est belle autant qu'un jeu d'enfant,
triste aussi, comme « Jody et le faon »,
avec ses couleurs changeantes de l'automne,
la vie n'est qu'une chanson qui détonne.

J'aime Verlaine et j'adore Rimbaud,
j'ai forclos mon regard vert en un bleu,
le souvenir implique ses bobos,
mais l'automne adoucit du roux nos bleus.

Troisième aphorisme et je vous laisse...

2010-10-20T20:52:00.002+02:00

Aimer la vie n'est pas aimer la vie de l'autre : c'est aimer l'autre dans sa vie.

Michel P

Second aphorisme d'avant foot...

2010-10-20T20:41:00.002+02:00

L'absurdité est le cadeau merveilleusement empoisonné que la langue fit à la raison triomphante.

Michel P

Aphorisme d'improbabilités

2010-10-17T20:58:00.002+02:00

La voie de la poésie s'est imposée à moi comme au petit poucet les miettes de pain : on peut toujours espérer retrouver son chemin.

Michel P

Mû

2010-10-17T01:07:00.001+02:00

Nulle métamorphose instillant notre paume
ne glisse anastomose à nos manques de veine,
ni plus que des poignets d'amour, vains anatomes,
ne sont serments reniés dans un geste de peine.

La mort n'est pas la mue, mais l'amour ne lit pas
le phylactère ému qui se grave en aigus
sous toute partition de notre marche en pas,
sous toute incarnation de notre être ambigu.

Nous cherchons une carte où nos rêves sont peints,
où nul « Monsieur Descartes » n'est encor promu,
nous cherchons d'autres feux, pas la boite en sapin !

Nous aspirons au mieux en espérant tant Mû !
Nous aspirons la mer pour découvrir sa face :
d'un petit polymère est sorti sa préface...

Aphorisme importé d'une soirée parisienne...

2010-10-16T23:17:00.001+02:00

J'ai plus souvent aimé mes histoires avec les femmes que les femmes avec lesquelles j'avais une histoire...

Michel P

Pauvre madame Polanski !

2010-10-14T03:06:00.002+02:00

Je dois à feu ma mère d'avoir compris très jeune cette histoire.
Roman Polanski venait de tourner son terrible "Rosemary baby"...
Il était amoureux de son actrice fétiche, Sharon Tate, une jolie blonde - actrice du "Bal des vampires" - qui était enceinte de lui. "Mais qui donc s'en souvient ici ?"
Dans la rue, alors qu'ils se promenaient ensemble, elle fut agressée et poignardée par les adeptes de la secte de Manson, une secte démoniaque. "D'un seul coup, on t'a pris deux vies".
Roman Polanski a vu son amour et son futur enfant périr sous les coups de couteau de fanatiques américains. Vous le saviez ça ?
Alors oui, il a peut-être couché avec une fille très maquillée de treize ans. Mais il faut toujours tout remettre en son contexte !
Comment auriez-vous vécu une telle épreuve ?
Ceux qui jugent sont rares à s'être éprouvés aux épreuves de la vie.
Je ne lui donne pas raison, mais je sais à quel point de tels bouleversements peuvent corrompre notre sens des réalités. Ce qu'il a vécu est indicible. Ceux qui le jugent sont des cons.
Pour moi Polanski est un réalisateur de génie et un mec bien.
Et mort aux cons !

Bilan du 10/10/10 : assez satisfaisant

2010-10-14T00:36:00.002+02:00

Bien sûr, c'était un salon du livre, ce qui n'est pas l'idéal pour mettre en lumière une exposition qui servait plus de décoration que de sujet de rassemblement... De nombreux auteurs connus, un public divers et varié venu tant pour la BD que pour le livre d'enfant, pour le roman souvent et rarement pour la poésie.
Mais ceci, je le savais, et j'ai profité de la concomitance de cette date et de l'édification de ma collection pour une première présentation discrète.
Du côté positif, j'étais installé à côté de Louis Bertholom, poète rock finistérien et renommé - fan' de Kerouac comme moi -, dont par le passé j'avais organisé un récital. On a mieux fait connaissance. Et puis on a pas mal vendu : pour ma part, neuf livres et un cadre. Une recette décente pour une journée consacrée à sortir de l'anonymat !
A présent, j'ai hâte de trouver un lieu d'expo' dédié. J'ai compris que ce n'est pas l'évènement qui fait l'intérêt, mais l'intérêt l’évènement. J'apprend. Il faut parvenir à se situer sur cet intervalle.
J'ai hâte de me trouver un exposant.

Aphorisme d'éditeur

2010-10-11T23:25:00.000+02:00

Avoir un vers dans la paume, c'est suivre la ligne devis !

Michel P

Aphorisme désabusé

2010-10-11T23:11:00.003+02:00

L'art n'avance pas avec les gens qui vendent, mais avec ceux qui inventent.

Michel P

Aphorisme d'insomnie

2010-10-11T03:11:00.000+02:00

Notre mémoire des dates est dictée par la puissance de nos traumatismes ; leur page se tourne lorsque certaines s'oublient.

Michel P

Avis à la population cybérienne !

2010-10-07T22:21:00.003+02:00

Voilà ! Cela se précise !
Dimanche, ce fameux 10/10/10 qui sent le soufre - belle date pour un coming-out public, tout de même - j'expose pour la première fois ma collection de calligrammes, en format A2 sous verres 70 x 50.
Ce soir, je me suis farci mes neufs paliers sans ascenseur avec les cadres ! C'est bien : ça me fait faire un peu de sport, car c'est diablement lourd c't'affaire ! Il y en a dix-huit...
Demain je ferai les encadrements des dix-huit reproductions que j'ai faites tirer chez un imprimeur numérique brestois, le même chez lequel je dois aller en fin de soirée prendre livraison des cinquante exemplaires du livre qui résume cette exposition.
Et oui ! Je me suis auto-édité. J'avais un enjeu : l'exposition, et guère le temps à sacrifier pour une aléatoire recherche d'éditeur. J'ai donc pris mes risques. Oh, ce n'est pas un très gros investissement, mais quand on est au chômage, un investissement même modeste est un risque non négligeable. Je dois rendre hommage à mon père qui, m'ayant donné un peu de fric, m'a permis de prendre ce risque.
Je me suis dit que si je ne le prenais pas, je risquais de passer à côté de ma vie et de le regretter pour le restant de mes jours. Alors, puisque j'avais la chance originale d'avoir créé des calligrammes, je me suis dit qu'il fallait que je constitue une collection exposable. Une collection qui me permette de sortir d'un Internet finissant par devenir un ghetto pour écrivains. Ensuite, il me semblait évident de constituer un recueil comportant les dix-huit reproductions, leur texte versifié ainsi que des commentaires sur leur conception. Le tout pour un bouquin en format A4 de 80 pages. Merci à l'impression numérique qui me permet également d'imprimer en 50 exemplaires et à un coût décent. Et c'est ainsi que naissent "Les éditions du Capitaine" ! Pour l'instant, ce n'est qu'un prête-nom pour le décorum, mais très probablement une future micro-entreprise. J'ai mes idées là-dessus que quelques d'entre vous connaissent déjà.
En tout cas je fais consciencieusement ma petite compta', factures et décompte des frais de route y compris, quoique je ne compte pas mon temps... Ce dernier sert à combler le vide existentiel qu'offre la post-crise de notre économie mondialisée. Mon conseiller Pôle-emploi m'a donné raison : ça maintient la pèche !
J'ai le sentiment de parvenir à tenir mon planning, et ce malgré les multiples réparations auxquelles j'ai du procéder sur mes deux autos vieillardes. Mais là encore, je rends hommage au petit garagiste que j'ai trouvé, qui joue des clés comme moi du clavier, et pour pas trop cher. On se trouve souvent des points communs insoupçonnés avec des gens insoupçonnables.
Demain, je dois donc préparer mon expo' - mise sous verre et empaquetage en papier bulle -, passer à la bibliothèque de Châteaulin afin de les rassurer, faire un tour à la rédaction d'Ouest-France où je connais le rédacteur, pondre quelques cartes de visite, et finalement filer à Brest chercher mon carton de bouquins.
Samedi matin, envois à la BNF et à mes proches des premiers exemplaires par voie postale... L'aprème, je redescend mes cinq étages avec les gros paquets, direction la biblio' afin de mettre en place l'expo'. Le soir, je souffle. Et dimanche matin, réveil à 7h pour filer un coup de main au montage des barnums... Je rentrerai ensuite chez moi, prendre une bonne douche, et me retrouver tout pimpant pour le salon du livre.
Il y aura du beau monde au salon du livre, une quarantaine d'auteurs dont certains célèbres au moins régionalement. J'espère ne pas sembler trop ridicule... De toute façon, j'm'en fous ! J'arrive en petit artisan, un peu comme mon garagiste. Les intellos à la con - s'il y en a - ne m'intéressent pas.
Je fais ce que je crois bon de faire, et j'espère interpeller l'attention de quelques visiteurs.
Pour vous qui êtes probablement loin, sachez qu'une fois constituée, cette expo' a une vocation itinérante. Vous pouvez m'aider en me trouvant des lieux d'exposition. Vous avez bien compris que cette expo' est aussi une stratégie de com' ! Elle me permettra évidemment de vendre mes reproductions encadrées à 30 € pièce, mon bouquin - que vous pouvez bien sûr me commander en passant par mon courriel - à 15 €, mais aussi de me faire connaître, de créer du lien réel, et de parler de mes multiples autres écrits.
Quoi qu'il en soit, Max Jacob avait un peu beaucoup raison quand il disait que "le métier d'artiste est un métier de crêve-la-faim".
:)

Aphorisme d'apéro

2010-10-07T20:40:00.001+02:00

On peut écrire brillamment sans connaître la littérature, mais on ne peut améliorer cette écriture qu'en franchissant ses portes.

Michel P

Qumran

2010-09-29T00:56:00.004+02:00

Sans rien comprendre au monde, ignorant ses ressorts,
on s'engouffre à la sonde aux tréfonds des abysses,
et je ne sais pas plus si quelconque en ressort
avec l'œil d'un Horus ou le bec d'un ibis.

Je ne sais rien des pyramides inversées,
des nombres d'or, des « pi » numides invertis,
des labyrinthes mus par nos larmes versées,
ces fleuves inconnus qui m'ont tant perverti.

Je ne sais rien de moi ni moins encor de vous,
nos fils allant de soie s'étoilent dans le vide
et l'ombre de Narcisse imprègne notre moue.

Sans rien que je comprisse aux lignes de nos rides,
il m'est gravé pourtant aux creux que la main porte,
un manuscrit datant du sel de ma mer morte...

Le tiers inclus (texte versifié)

2010-09-23T02:39:00.004+02:00

Afin de voir le calligramme correspondant, cliquez ici.

ne pensons pas si souvent qu'à notre personne,
qu'à notre bout du nez,
car ne sommes en somme
que des impatients, des cœurs bornés,
un con sonne.
Un col blanc,
javellisé de plans,
de rencontres molles
et d'hôtels qu'on immole,
de peurs d'être à deux mieux qu'un,
de comportements pour le moins mesquins.
Si nous ne pensions pas à demi-maux ?
Mais demains à deux mains ?
De mots et d'émaux ?
Si nous étions dans
une volonté de partage, enfin,
sans se bourrer de précédents,
sans penser de fait au mot fin,
on se sentirait vraiment libre,
tous aurions cesse de payer
et l'amour aurait un calibre :
ta jambe dans ton bas rayé.
Nous rêverions d'avenirs,
fabriquerions un biplan
plantant les souvenirs
tel un Mister Caplan.
On est Hitchcock
à chaque prise !
À chaque coque,
à chaque brise !
On s'ouvrirait
à nos passions
on souffrirait
de délétions.
Et on aurait
incandescents
de nous l'orée
du bois naissant.
On aimerait
de notre pied blessant,
le talent d'un Achille éblouissant,
l'étalon d'une agile aménorrhée...

ULTRAFEMINISSIME !
Ne soyons pas pour autant innocents de nous
ni moutons de Panurge,
de la noix nous est le brou
pour nous maquiller sans que rien n'urge,
sans peu ni prou.
Rafistolons nos vues
réciproques et lapidaires,
qui n'a jamais fait de bévues ?
S'il est besoin, j'en suis récipiendaire.
S'il faut aimer, c'est sans affrontements !
Un contre un ne fait le cœur d'un enfant.
Un contre n'a fait qu'épuiser
Le cœur des amants.
Certaines ont vampirisé
sans se douter qu'en s'épuisant,
elles s'étaient la branche sourcillée
sans se douter ce qu'aimer est vraiment !
Elles ont perdu en quatrains dissouts
ce que les corps ont disséqués,
et dans la tirette à dix sous,
la vérité de ce qu'est
un grand amoureux soul.
Un contre un, c'est s'affronter,
et se détruire, ce n'est pas aimer.
Il faut se laisser luire une belle entité,
un parfait illusoire en tierce identité !
Si la vie imparfaite n'est pas toujours rimée,
elle offre son remake au gré juste arrimé.
si les bas glissent
tout doucement
sur ses cuisses,
laisse les faire,
point d'enfer
à nul amant !
sa cheville
se tortille
d'un baiser
posé inadvertant,
sur un espoir, un cri,
cirage noir écrit.

Oh ! Oui
car en vrai ceci
mais surtout cela

Au couple n'est besoin de se nourrir de l'autre,
Il se construit des deux sans qu'il en soit exclu :
les projets sont portés par ces deux bons apôtres
à ce troisième humain qui n'est qu'un tiers inclus !
En l'oubliant tout n'est pour nos yeux que de poudre
et d'explosions peuplées de Cow-boys et d'indiens.
Donc l'âme à ce moulin porte ses grains à moudre
qui leur offre en retour un pain blanc quotidien.

Châteaulin (texte versifié)

2010-09-19T01:11:00.002+02:00

Afin de voir le calligramme correspondant, cliquez ici.

Tout au bout du canal allant de Nant' à Brest,
tel un dernier fanal au bord d'un gouffre (l'eau),
elle a posé l'écluse en un poing sur le reste,
comme une ultime excuse à ce dernier sanglot.

Sont bien des théories pour expliquer son nom !
Mon récit favori, c'est du glorieux Alain
qui aux trop ambitieux sut imposer son non
et régner sous les cieux de Dol à Châteaulin.

Il ne subsiste rien de son puissant château,
si ce n'est – aérien – son rocher millénaire,
une tour éventrée tel un gisant bateau
et les murs dits « du diable » en onde circulaire.

Les anglais l'ont brûlé tant fuyant Duguesclin.
Il fut démantelé par la suite, os par os,
pierre par pierre, amont découlant du déclin,
mais la ville a le nom de ce fort si féroce.

D'autres pensent aussi aux artisans du lin,
du tissu dont on fit des gréements d'albatros
aux grands oiseaux cinglant en bordure du loin,
sans saint Glin ni saint Gland pour les bénir de crosses...

Puis la ville a vieilli aux carrefours extrêmes
d'une région cueillie par la queue pourrissante
d'un bout du monde austère où n'est plus monotrème
qu'un curieux mammifère aux terres finissantes.

Il y eut Jean Moulin, sous-préfet d'avant-guerre,
à jouer les plus malins, soulignant d'un trait rouge
pour des états majeurs d'immatures « naguère »,
pour les mauvais nageurs, ce gué dont l'Aulne bouge.

Rivière serpentine où la tête est à l'envers,
ta courbe m'entêtine à l'image d'un sein,
ma bouche s'est nichée dans le creux de mes vers
afin de les tirer du nez du raz de Sein.

Et le canal, patient, roucoule imperturbable,
sous leurs coefficients les marées l'investissent.
Du grand ogre Saint-Louis sort encore un cartable,
l'écrouelle éblouie que la vie rapetisse.

L'ordinateur consacre un très saint Idunet,
la chapelle qu'on sacre en est d'autant marrie,
le marché du jeudi fait toujours place nette
aux quais peuplés – je dis – de tristes méharis...

J'ai laissé la moitié de mon cœur par ici :
dans l'un de ses quartiers à l'humeur parricide,
j'ai laissé ma moitié sur scène parisis
d'un fleuve tout entier et de quelques absides.

Mais lorsque je reviens sur les rives de l'Aulne,
je me sens souvent bien, appaisé, déconstruit ;
je repense à Fournier, aux légos du « Grand Meaulne » :
tu auras beau te nier, seule la vie t'instruit !

Or le viaduc surplombe un tout en sens unique.
Le gris nuage plombe une onde dédaigneuse.
Le pont l'enjambe aussi – cavalier harmonique –
et leurs dos indécis taisent la note hargneuse.

Mon fils pêche une perche un rien si moins tendue
que son fil qui me cherche au télégraphe ardent.
Ma fille enquiert sa marche inouïe des sons ardus
des clapotis d'une arche aux eaux la cascadant.

Et Châteaulin grandit des gens qui, l'habitant,
font sourdre des non-dits quelque autre vérité
des brochets embrochés, des saumons ruisselants,
des sandres sans crochet de sabres hérités.

Un jour je partirai. La ville sera close.
Mes yeux seront fermés aux boucles du canal.
Comme dans tout divorce il y a force clauses :
j'écrirai sur l'écorce où le trait n'est qu'annales.

Là, je raconterai la geste d'un amour :
la geste incinérée comme un château régent
trônant entre des ponts sur le grand fleuve Amour
et sur le vain répons du grand Alain Fergent.

À la croisée des chemins, en pénétrant Crozon,
on passe Châteaulin sans savoir de quel mal
on tatoue doucement ses lignes d'horizon :
en lignes tout se ment, ce lieu m'est animal !

Chuvisco de Ouro

2010-09-13T22:48:00.002+02:00

La force se situe dans le cœur d'un triangle,
entre angoisse qui tue, assurance perverse
et fierté pour les peines d'orgueil, et qui sanglent
aussi bien que ces chaînes dont on fit commerce.

Le grand éléphant blanc – posté sur ses défenses –
ne sait qu'en dédoublant tout être de toute âme,
on surpasse le poids du soufre et des offenses,
et des corps un emploi les fourbissant en lames.

Si lourdes sont de sens les lignes d'un visage,
tant emplies de puissance et de troublants contrastes,
qu'on ne les croit venues que de cet héritage,
alors que leurs vœux nus sont ceux d'un Zoroastre...

Les lutteurs d'Ousmane Sow, debouts et scarifiés,
comme deux gouttes d'eau qu'ils sont aux capoeiristes,
chantent l'immémorial des peuples sacrifiés
au grand vice impérial du verbe esclavagiste.

Ils dansent de combats pour la fraternité,
l'égalité des droits malgré nos différences,
et ce depuis bientôt plus d'une éternité :
si l'arche est un bateau, que dire d'une alliance ?

Et pourtant un regard suffit à l'exprimer :
l'instant sans crier gare où l'œil a vu Caïn,
Abel et compagnie d'une main comprimés,
quoique les compas nient en vains manichéens.

III

C'est en rupture !
Ce qui est en rupture est grand.
Horizon...
Thal...
Les vers t'y calent
en t'intégrant !
L'ombre... l'épure
et la sculpture
vont rugissant
comme un grand lion mature au mufle mugissant.

Nos vies sont pétries comme notre image,
de replis que l'on trie, de plaies et d'accidents,
d'un grand Rastafari mais de petits rois mages,
et quoique l'enfant rit, nous nous sentons prudents.

Mais reste sur la gorge un triangle de nerfs
où la force se forge à l'enclume réelle
de nos acquis passés, au marteau du tonnerre
qu'un présent frappe assez, qu'un futur nous cisèle.

Fiana

2010-09-13T20:21:00.002+02:00

À Fianarantsoa ou dans tes airs malgaches,
soudain l'on s'aperçoit des cartes dans nos mains
que l'on laisse glisser, tant que notre mal gâche
d'une ligne éclissée ton souffle trop humain.

Ce parfum tropical porte plus qu'une haleine :
son fixe et radical, diffus mais d'un gaz car,
à l'opposé de l'or, de l'ambre des baleines,
en respirant t'endort, rêvant Madagascar.

Si quelques traits violents tirés d'âmes guerrières
– tels ceux des pairs d'Ossian, de Finn et des fianna –
rendent à ton visage une froideur pierrière,

le constant métissage où ta chaleur, Fiana,
se répand comme un sang, confine à ces couleurs
sur les doigts innocents du plâtre des mouleurs.

Aphorisme d'apéro

2010-09-08T20:02:00.000+02:00

"La grandeur d'une œuvre n'est pas tant dans le nombre de volumes imprimés que dans le fait que le sien soit devant les autres !"

Répartie de Rimbaud dans ma pièce.

Aphorisme (suite)

2010-09-07T20:34:00.000+02:00

"La petitesse de l'œuvre minimise évidemment le risque de redites..."

Camille Claudel, toujours dans ma pièce... :)

Aphorisme de début de soirée

2010-09-07T20:31:00.000+02:00

"J'ai l'orgueil de penser ne m'être jamais répété. Il va sans dire que si tel constat m'était apparu soudain, j'arrêtais illico d'écrire ! Et j'ai senti qu'il valait mieux ne pas m'y confronter, anticiper. Pauvre Paul..."

Toujours dans la bouche d'Arthur Rimbaud pour ma pièce.

Le migrain

2010-09-07T20:03:00.001+02:00

Sauriez-vous me parler de vos peurs indicibles ?
de ce qui fit hurler les rails de votre voie ?
et vous fit enferré le cœur en d'autres cibles
que celle préférée vous éteignant la voix...

Sauriez-vous me conter l'hésitation d'un pas ?
Le lâcher-prise écourté d'un bonheur sacrifié ?
Les circonvolutions de ces « je ne sais pas »
qui comptent l'addition des amours torréfiées...

J'empaquette les grains de beautés hésitantes ;
j'ai piqué le migrain – mal de tête des hommes –
à force de questions sur vos chairs palpitantes...

Il me semble – en gestion de sentiments – qu'en somme,
vous préfériez au pire un néant bien stérile,
au risque d'un empire un gris façon terril.

Aphorisme de la nuit

2010-09-07T00:04:00.000+02:00

Créer, c'est articuler un monstre offert aux pulsions scoptophiles de ceux qui en sont incapables.

La légende de Novgorode

2010-09-04T22:35:00.005+02:00

à la petite Jehanne de France, ou à Hélène, peu importe : c'est pareil.

Cette "épopée héroïque et cocasse"
prend racine à Krasnoïarsk
- répète après moi : KRAS-NO-YAR-SQUE -
enfin tout juste après
à Taïchet
à Krasnoïarsk
j'avais fait sauter un train
le premier
l'odeur de la mèche
le bruit
le feu
l'artifice
Blaise Cendrars qui était un fin mystificateur doit s'amuser de mes supercheries
depuis son nuage
moi qui suis tant à l'ouest que je n'ai jamais dépassé les chutes du Rhin
ni les chutes de reins
pourtant à Krasnoïarsk
on est à mi-chemin entre l'Oural
et le Baïkal
entre Nijni-Novgorod
la nouvelle Novgorode
- d'où le nom de la Légende
puisque c'est là que l'on pénètre en Asie pour la première fois
dépucelage -
la nouvelle Novgorode
Gorki
du nom de Maxime
que l'on voyait aussi riche que la cité Varègue
ces vikings qui donnèrent leurs yeux bleus à la Russie
Novgorode
trafiquante médiévale
Venise incarnée dans les terres
rubis sur l'ongle
et moi, solitaire
entre Nijni-Novgorod
et Irkoutsk
- répète après moi : IR-KOU-TE-SQUE -
au milieu était Krasnoïarsk
puis Taïchet
au milieu de "La prose du transsibérien"
et des rails fondus qui scellèrent notre alliance
et moi solaire
pareil à Keats
pareil à Baudelaire
pareil à Rimbaud
pareil à Verlaine
pareil à Poe
mimant Apollinaire
pareil à Cendrars
au creuset des larmes défendues
et des serments inavoués
nous sommes arrivés
dans des cités où les bulbes d'or laissaient promettre une floraison grasse et colorée
dans des dédales somptuaires enivrant de possibles orientaux
orientés
désorientés
nous ne sommes arrivés nulle part
nous n'avons trouvé nul trésor
chaque gare est un vieux port
et chaque vieux porc
un bouge où l'on s'égare
Jeanne !
à présent que nous faisons route ensemble
il est bon que tu m'écoutes !
La légende de Novgorode je l'ai montée de toute pièce pour t'épouser
au sommet il y a les fameux mille et trois clochers
ça croustille de rutilance
les moines sont des papis gâteux
leurs lèvres enfoncées bavent d'envie de raconter l'histoire
mais les mots sont tués par la défaillance de leur mémoire
Hélène !
Je crois que j'ai voulu trop être aimé de toi
de Troie
je ne suis pourtant pas à cheval sur les formes
mais quand les poulains sont faux
les germes s'abattent à la faux
"La légende de Novgorode" est une facétie magique dont je fais à mon tour ouvrage
c'est le propre d'une légende !
Un texte qui n'a jamais été écrit vaut bien plus qu'un texte mort
il raconte le vide ambitieux des secondes à venir
il te dit "je t'aime"
mais ne te l'écrit pas
il te dit "poème"
et moi je ne sais pas
ne me perds jamais
il y a les couloirs
et les compartiments
il y a le vouloir
qui quoi qu'en part t'y ment
il y a les arcanes étranges des wagons plombés
qui sont comme des dents à peine encor tombées.
Nous sommes tous en notre adolescence
il faut l'admettre
devenir adulte demande énormément de chemin
chemin
cheminées
fumées
cigarettes
amour
à Nijni-Novgorod
sur la banquette du train
je m'étais endormi.
Une main fluette m'avait éveillé.
Une main porte plein d'histoires !
La sienne
dans le triangle de ses lignes
la nôtre
dans son intention maligne
la vôtre
dont la présence m'éloigne.
Une main porte aussi des bagues
et des absences de bagues
des vides colorés de blancs
des doigts coupés même présents.
Jeanne !
Nijni-Novgorod, c'est la butée du funiculaire de Montmartre, non ?
Hélène !
fantôme de feu
Blaise
Freddy
il n'y a pas de fumée sans feu
et Novgorode s'élève ainsi qu'une Saint Jean
parce que tout brûle
c'est l'entropie
parce que l'on brûle sans parfois parvenir à dire ni pourquoi ni comment
c'est cela la "Légende de Novgorode"
et qu'il n'y aura jamais quiconque pour éteindre
ce feu qui la dévore.

Jeanne !

Hélène !

Je crois qu'il fit à l'aise cendre art.

Nous ne sommes que des baisers posés à l'embouchure de flacons alchimiques.

Accidentaux

2010-09-01T02:29:00.002+02:00

Si nous fûmes bercés dans une coque dure,
rejetons déversés dans des berceaux gîtant,
nous gardons sur la peau le fait que rien ne dure,
le signe dont l'appeau fit de nous des gitans.

S'il on est à tout age un éternel enfant,
et à tout tatouage une fuite éperdue,
c'est qu'un jour un naufrage, à peine adolescent,
nous bâtit un barrage et nous fûmes perdus.

Tout moisit, tout est rance, et les eaux sont saumâtres,
sur le pont de la Rance il nous est des frontières
que la Bretagne emmisère en « limes » acariâtres.

Serions-nous comme Isère issus des fondrières ?
Ou comme Iseult le fruit de tapages nocturnes ?
Peu importe le bruit à nos vers taciturnes.

L'œuvre au rouge, ou grand-œuvre ou grand-magistère

2010-08-31T00:26:00.005+02:00

De terre est tiré l'Homme et Femme de sa côte,
de leur parabellum un conflit millénaire :
l'argile rouge est-elle un baiser sans sa faute,
ou main sacramentelle en impies tortionnaires ?

Nous naissons façonnés d'un désir de parents,
et chaque nouveau-né sculpté de projections :
nous n'existons que dans un fantasme inhérent
au sexuel accident d'une éjaculation.

Il nous faut donc renaître autrement, ailleurs,
et laisser se repaître un charognard avide
de la vieille carcasse, ossements gouailleurs.

Comme Monsieur Ducasse, en faisant face au vide,
rêver, se rêver soi dans la lie de la glaise,
et dans le lit de soie d'une gironde anglaise...

Aphorisme du soir

2010-08-29T22:07:00.002+02:00

"Peinture et poésie confinent à la mythomanie : elles nous poussent à croire en nos propres escroqueries."

à mettre dans la bouche de Rimbaud pour ma pièce...

La toile

2010-08-27T02:58:00.006+02:00

Il n'y a rien : la toile est blanche
comme un cerveau de javel est
lasuré d'entre quatre planches,
mon caleçon se démerdait...

Et sur le drap du triste suaire,
certains la firent macabrée,
d'autres aussi parfois en suèrent,
d'un jus qui ment qui m'a cabré.

Certains la firent prosélyte !
La pauvre chérie du ruisseau,
battant tambour de ses élytres
et des alcools sous le boisseau.

Sous les boissons des tristes sorts
et le bois sage des élites,
j'en connus dont le gai ressort
se mesurait surtout par litres.

J'en connus des poètes vains,
troquant un cœur pour une bite,
et de l'absinthe pour du vin,
le désert est aux mozabites.

Le désert clair des yeux absents,
des faméliques injonctions,
que nos abcès implorescents
rappellent à nos componctions.

Où sont les tables de la Loi ?
Sinon pour repaître infamant,
et que le gras le long des doigts
coule en ces broches m'enflammant.

Ô toi, ma belle inspiration,
avec tes seins lourds et distraits,
avec tes hanches dont l'onction,
sont de mes vers le moindre trait,

rappelle l'onde du néant
et le zéro qui m'est discret,
vers l'infini de l'océan
et le Koestler que j'indiqu'rai !

Les nombres premiers sont nombreux.
Ils nous sont des noms incommuns,
impropres à quoi que soient ceux
qui les voulurent plus humains.

Ils brûlent d'un feu sans raison
ni cause, ils brûlent nos passés,
ils brûlent terres et maisons
et nos carcasses dépecées.

Makine en parle trop souvent !
J'aime le lire : il est un grand !
Sur son caveau souffle le vent
de Montmartre, et le bel écran

des vestiges resplendissants
d'une littérature oisive
dont je suis l'astre bondissant
et la fontaine permissive.

Il n'y a rien : la toile est blanche
et la danse rouge est fantoche ;
le bleu des yeux, c'est le ciel,
et le vert : celui de l'Irlande.

Le blanc ? C'est un drapeau posé
comme un drap sur des corps laiteux.
Le retirer ? Je n'ai osé...
La paix se trouve-t-elle en eux ?

Gauguin

2010-08-26T02:58:00.002+02:00

Il est venu chez moi voler des couleurs,
sur l'étal des émois et sur nos mères d'huile,
sous leur coiffe ahurie par le poil racoleur
du pinceau, dont furie de l'ardoise oublie tuiles.

Parvenu, ce messie – ah, mais oui mais si mais -
avec des indécis, de s'en faire disciples,
et toute son école en bon ordre d'armée :
Pont-Aven, on s'y colle et l'on s'y mire en cible !

Faire court sur Gauguin, loin des hémicycles,
c'est oublier le gain pour l'ivresse du vent :
c'est troquer longue-vue contre pauvres bésicles.

Tahiti : je l'ai vu dans ma vie de l'avant...
Il volait les pastels de mon grand-père enfant !
En volant comme tel, on marquise et l'on fend.

Rendre

2010-08-25T03:21:00.002+02:00

Qui fera le portrait de l'affreux hydre aux liches ?
De ces démons abstraits dont les eaux au moulin
charrient tous nos limons dans un flux de pouliche
mettant bas les sermons délivrés au malin.

D'écheveaux hors d'haleine, on nous en fit bien foin !
Moi ? Mon poste à galène en soumet des plus rudes,
des bibles indues et des versets chafouins,
j'ai versé l'onde due dans les cous les plus prudes...

Coups de points à la ligne et cul de jatte aimable :
si mon encre est maligne et ma gouaille invective,
laissez-moi les poisons d'une vie si blâmable.

Laissez-moi la toison de ma brebis votive :
je la tonds au printemps des peuples ignorants,
et quand l'hiver attend, par mes mots je la rends.

Van Gogh

2010-08-24T02:24:00.002+02:00

Tempête sous un crâne où cyclone à l'œil vert,
celui de l'asynchrone absinthe – ô fée pâlissante –
qui suinte sur la chromate église d'Auvers,
suée par l'acrobate à tempe érubescente ?

Quoi ? Parler de vision, n'est-ce point constater ?
C'est dans ses divisions que l'artiste blindé,
prophétise le monde insu – car l'esthète et
le maudit font l'amende – à nos cerveaux scindés.

Boules coupées en deux comme nos hémisphères,
ne sont à présent d'eux réunis qu'univers
emmêlant les couleurs et laissant les miss faire.

Si l'on se sent petit, grand, un peu Gulliver,
dans la psychopathie s'appelant Liliputh,
Van Gogh et ses douleurs n'ont jamais fait les putes !

Kornwall

2010-08-21T03:02:00.004+02:00

Elles étaient treize

les treize filles du fermier chargées sur la remorque du tracteur parmi le foin

(des balles qui n'étaient pas perdues pour tout le monde !)

elles devaient avoir entre vingt et sept ans

ce qui en fait treize

et douze retours de couches

elles étaient statistiquement convenables

c'est à dire brunes blondes et rousses

en proportions celtiques

et leurs proportions étaient également convenables

et leur peau veloutée par l'improbable soleil de ce juillet cornique

semblait douce

comme le vent relatif des vingt miles per hour du tracteur

sur ce théâtre improvisé nous étions deux acteurs

blonds

lui avait les yeux bleus

moi j'étais grand

nous étions vêtus de surplus militaires

ce qui suffit à nous faire apparaître allemands

parce que le germain marche intuitivement plus volontiers chargé de vingt-cinq kilos de survie

tandis que le français grabataire

n'est chargé que de réputation

de pastis, de pinard et quelque fois d'eau-de-vie

tant il faut d'eau pour en faire ablutions.

Un autre fermier

la veille

nous avait informé qu'il faisait cent degrés !

– Farenheit, s'entend –

dans le Bodmin moor

nous fûmes poursuivis par un nuage de taons

et lorsque le taon cherche à te rattraper

c'est un présage proustien !

nous avions couru en zig-zag

cela fait vingt ans que je cours encore ainsi

cela fait de jolies vagues

de jolies rides

aux commissures des bouches adolescentes quoique vieilles

aux bords des lèvres cramoisies

puis nous arrivâmes dans la crotte d'une « farm »

que malgré nos souliers de marche

nous cherchions à éviter comme un péril mou

alors qu'une belle jeune femme

pieds nus dans la merde

s'en allait chercher son père

noire comme l'ébène

sauvage

l'autre fermier

nous étions sur les falaises de Tintagel

près du défilé que borde le mystique château du roi Arthur

où plus exactement celui du duc de Cornouailles

où – sous le subterfuge du fou Merlin –

Uther Pendragon engrossa la femme du duc

Ygrène

afin d'en concevoir Arthur

demi-frère de Morgane

sauvageonne

noire

Morgane-la-noire

migraine

nous étions suspendus au mythe comme à ces falaises vertigineuses

et comme à cette beauté vénéneuse

car cette nuit-là

la plus belle qu'il me fut donné de passer à camper

je ne dormis point fermé

mais ouvert à la mer d'Irlande

généreuse

bâtissant autour de nos tentes gonflées par la brise nocturne

ces petits murs de pierres posées et entrelacées telles des lacets de cothurnes

dont nos ancêtres ont constellé nos landes

de leur inimitable et fascinante intemporalité.

L'on m'a dit que la pire chose en Himalaya

outre les sangsues dont on se protège comme on peut avec des parapluies

puisqu'elles pleuvent des frondaisons en détectant la chaleur des corps

ce sont ces interminables escaliers que l'on gravit

sans que jamais ne s'achève en un alléluia

la plainte de la pente où s'offre le décor

des marches que l'on mène au tournant de sa vie.

Les falaises

de la côte nord des Cornouailles anglaises

sont percées comme des outres

par des multitudes de rus

ce sont des montagnes russes

que l'on monte et que l'on descend

en juillet ou bien en août

par d'identiques escaliers

où de mètres deux cents

sont l'addition minimale

à nos pas résiliés

et nos hormones déjà mâles

sous un soleil incandescent

à faire fondre un bonhomme de sel

où la tachycardie te guette

où l'on se met à courir effrayé

du malaise de son compagnon

où l'on cherche en vain une oasis dans un pays d'eau

où l'on se remet en route après coup

multipliant les kilomètres de la carte par les déclivités

et par ces degrés que l'on maudit

température

créneaux de quarante centimètres

à l'épreuve de toute bite d'amarrage

que l'on surmonte à chaque pas

rehaussant le sac à dos à chaque étage

lui qui de ses lanières te tranche les épaules

te file des boutons de pus à force de macérer tes clavicules dans ta sueur

on appelle ça « le voyage qui forme la jeunesse »

et achève les chevaux.

Sur la route

puisque l'on a parlé de bite et à présent de route

dichotome

le choix de se faire embarquer semblait évident

au point de stopper un tracteur revenant de la fenaison

et de poser le sac pour de menus miles

et de se regarder dans le miroir du bleu des yeux de la grande sœur qui me parla en allemand

puis en français

lorsqu'elle entendit mon fantastique accent shakespearien

mon pote ne disait rien lui : il était mort

Elles

Elles étaient treize

j'ai vicieusement compté

mais l'aînée parlait pour les autres

ou presque

car la cadette revendique un peu toujours son droit de citer

et je peux vous jurer

posé sur une botte de paille

dans la plus naturelle et sublime déréliction

que nous nous sommes incidemment trouvés entre treize merveilleuses femelles

toutes du même sang

et très belles

rapidement nous cessâmes la discussion

afin de profiter de cet instant

je ne sais plus exactement quand nous descendîmes

l'impôt fermier se nomme ainsi la dime

mais en atteignant le kyste de Penzance

furoncle au cul des Bretagnes sur leur chaise d'aisance

j'ai revécu l'incident de la splendeur de mes Cornouailles

et je le revis insensément

vampire absorbant ses doses d'ail

français qui pue le beurre d'escargot

avec sa maison sur le dos

et ses bohèmes où qu'il aille

avec ses « wait and go »

et ses passions d'Eldorado

que tout déjoue

je revois l'espoir céruléen d'une fille qui m'effleura la joue.

Avatars

2010-08-20T01:38:00.002+02:00

Le Graal

sa quête m'a toujours fasciné

cet objet que l'on recherche sans savoir

ni ce qu'il est

ni pourquoi

mais pour croire

qu'il possède des vertus insoupçonnées

si longtemps

je l'ai cherché

des années de terre gaste et d'errances

de douloureuse garde et de souffrances

un beau matin

je l'ai cru trouver

je vis alors de mes désirs l'objet

et mon corps sut à quel point

ou pensa

combien il était vide quand il fut plein

d'une âme recouvrée.

Un lendemain, je t'ai rencontrée

comme je te rencontre encor parfois au futur

dans d'autres lendemains bariolés d'azur

tu m'as accompagné

parfois porté

– ce dur chemin mène à la vie et au grand jour –

avant que l'horloge de nos heures communes ne se fut arrêtée

tu m'as recueilli

protégé, soigné, choyé

amoureuse de ce que tu donnais

et l'oiseau s'envole une fois guéri

ou moins malade

ou moins chétif

ou moins fort mauvais poète

ou moins autre chose qu'écrivain

au moins ça justifie comme un traitement de texte

et comme les pages des livres de Folon

qui s'envolent elles aussi lorsque vient l'heure de la transhumance et des migrations

et quand bien j'existerais dans ton futur présent

en guettant celui que tu attends

si c'est mon tour d'y voir

tel âne en y laissant ma sueur

ami de cœur, de peine et confident

confis dans les bons sentiments

Ferronnière dans ma mémoire

ou dans quelque autre avatar

ou dans mon sens

puisque mon sang t'y ment

j'écrirai les fruits des bavures d'encres irisées

que font nos tâches fouettées par la risée.

Mon train repart toujours vers l'ouest trop lointain

le far west inopportun

emportant avec lui les restes incertains

des carcasses de poulet dont les petits os font mal aux gencives

des pique-nique

– Dieu que ce terme est trivial –

où les poses sont lascives

les promesses cyniques

les embrassades joviales

et les amours permissives

emportant tout sur son passage

et sur son repassage

emportant la mâchoire

tel un crochet de Jack Dempsey

sur les rivages des rivières où l'on put choir

pour des moments passés

main dans la main

doigts dans les yeux

à défaut de fourchettes pour repaître dans les champs

à défaut d'un peu plus de verve dans nos chants

et de regards un tantinet chassieux

qui sont autant de souvenirs communs

les gages de nos jours meilleurs

– les usuriers sont aux aguets –

et notre image sur une écorce dans un cœur

– des rames de papier font que l'aubier pagaie –

restera celle d'une fleur

un pissenlit ?

un hortensia ?

une cyme de roses trémières à escalader ?

noires comme celles du mal

cueillies du bout de l'ongle en un dédale

de vieilles rues édulcorées

d'un Locronan rongé par l'intelligentsia

qui depuis Prévert a fait son lit

d'une cité maudite et si semblable à ces femmes en avatars

prêtes à éclore à leur bonheur.

Nouveau dendrogramme : "Triades"

2010-08-19T00:35:00.001+02:00

(Cliquez sur l'image pour agrandir)

Aphorisme du soir

2010-08-18T22:52:00.001+02:00

Il ne faut pas quêter les commentaires flagorneurs quand on crée sur internet, mais le silence de ceux qui passent sans ne rien oser dire : c'est lui qui est rassurant.

Fuites

2010-08-15T23:55:00.008+02:00

Le soleil était au zénith
nul ne sait à nos latitudes tempérées ce que ce terme recouvre
une chape de plomb
que l'on cherche invisible
puisqu'elle nous surplombe
qu'elle plante son dard au sommet de nos cranes
aiguille principale des poupées vaudou s'agitant dès lors ainsi que des pantins
sous l'empire implacable de l'équateur
percés le long de notre méridien
et nous découpant - sagittale - entre capricorne et cancer
l'ondulation du bord était sensible quoique faible
assimilable
nous avions chaussé nos poings
nous nous donnions en spectacle pour le bon plaisir gladiateur d'une jeunesse inconséquente
nous avions ganté nos jambes pour frapper au gré des oscillations marines
parce que les boxes
françaises
anglaises
américaines et thaïlandaises
sont l'imparable moyen de nos confrontations post-adolescentes
un mode d'affirmation
au rythme régulier de la gîte d'un bâtiment de guerre
métronome
et la technique du chassé
silence dans une partition
pour faire chuter les acrobates
et ramener leur égo à plus de componction
et leur squelettes aux cliquetis dont ils débattent
sous l'écrasante pesanteur d'un astre dominant mais harassé
comment m'étais-je alors retrouvé
dans pareille galère embarqué ?

Je me souviens de la rue Royale...

C'était un beau mois de juin
les mois de juin quand il sont beaux à Paris
le sont plus que partout ailleurs
les décolletés des jeunes femmes sont de petits oiseaux aux ailes en V
ils laissent leur parfum en guise de fiente au revers des cols
s'insinuent aussi entre les pavés
c'est le parfum de la fin de l'école
il hante les métros du poids lourd des heures de sèche
et les camions-bennes de bulletins collés aux ordures
c'est le mois où tout le monde s'en fout
le mois de l'été oublieux que rien ne dure
succédant à mai et ses promesses de fou
un mois doux comme une peau de pèche
ayant craché les noyaux des cerises
un mois que les sur-moi grisent
or
mon sur-moi devait précisément s'être enivré
de ruptures à consommer comme autant de Téquila frappées
d'amarres à larguer dans le grand déballage des trahisons inéluctables
de ponts à couper dans le chaos qui fait suite à tout séisme
dans l'apparente légèreté des êtres de vingt-deux ans
psalmodiant leur hymne trompeur aux gazouillis des oiseaux nidificateurs
fausse ambiance
décor de carton-pâte
musique d'ascenseur pour l'échafaud
faux
concert pour sous-préfète nimbée de couacs
cancer utopique instrumenté par le metteur en scène du théâtre de sa vie
éléphant sans son cornac
corps sans son oliphant
qu'on sert en topique à toutes les questions suspendues dans l'air suave d'un joli mois de juin parisien
la bouche de la Concorde avait une haleine d'aisselles salées
et la rue Royale remonte encore en moi vers la Madeleine de Proust
sur la droite le « ministère » de la Marine
pour un coup de bluff
pour un échange complice avec un jeune enseigne de vaisseau faisant son temps
pour un papier rose – dit des pistonnés – offert à compléter par un vieux major roué
pour un vrai faux-départ
pour fuir
pour fendre l'écume des jours
rejetée au bout du monde près de la pointe du Raz
dans un cercueil froid.

Pont-Croix...

Placardé sur le mur du cimetière du décembre précédent
un écriteau peut-être écrit tard :
« PRIERE DE NE PAS DEPOSER D'ORDURES ICI »
c'est ainsi que je parvins à mêler les fous-rires aux larmes de douleurs
hommage ultime à l'esprit vif de feu ma mère
scellé pour l'éternité dans un coffre-fort en granit du pays
ELLE, elle n'était pas présente
ELLE, elle aurait du être présente
mais les chemins de la vie s'aiguillent au gré de nos erreurs d'appréciation
mon vieil ami, lui, était bien là
nous partîmes ensemble à la mer
sur les falaises qui la bordent au nord de Pont-Croix
afin d'éviter subrepticement la corvée des lieux-communs du café-pain-beurre post-mortem
et – qui sait – de rendre à cet instant l'ombre d'un romantisme propre à nos cultures
c'est en cet instant que je fis le serment de revenir
c'est à dire de fuir
car chercher l'atteinte d'un lieu
c'est fuir ceux vers lesquels nous devrions naturellement aller
tous ces voyageurs orientés qui pourchassent leurs démons
sont autant de Rimbaud désorientés sur la route d'un impossible oubli
des veaux par des vaux, dévots et par des monts
desquels nul ne sort jamais anobli
mais avec l'unique pis-aller
d'une vaine quête de son mieux.

Hourtin en novembre...

Le macadam du matin perce la fine semelle des chaussures de revue des marins
il les perce d'aiguillons de givre qui vous font sentir la vie se battre jusque dans les doigts de pied
et le soleil se lève
mauve
sur l'étang où se posaient les hydravions du temps de St Ex'
mais où plus rien ne se pose sinon le reflet du ciel lors des couleurs
qui sont plus riches qu'un triste bleu-blanc-rouge
Yves Montand est mort
Le tireur d'élite alcoolique du « Cercle rouge » est mort
avec les « habitants du placard »
mais pour de vrai, cette fois
pour devenir marin, il y a quelques prérequis :
・ savoir faire des nœuds
・ être sportif
・ marcher au pas en chantant des chansons à la con
c'est ELLE qui m'avait accompagné sur le quai de la gare d'Austerlitz
j'ai du louper quelque chose ce jour-là...
en tout cas
j'ai appris ce qu'est un train de fayots
dernier frottis social :
des appelés arrivent avec des couteaux
même un flingue !
un copain de chambrée tiré de la lie de Brest
procède avec les antidouleurs anticoagulants
comme un paysan avec de l'engrais
sur le champ de sa rage de dent
la pudeur n'est pas de mise sous les douches
et me permet
consterné
d'avaliser la théorie de la membrure de mes frères de couleur...
le jeu complexe des demandes d'affectation m'embarque à Brest
pour une unité que j'ignore encore :
j'attendrai au dépôt
dépotoir ?
fuir Hourtin et ce putain de camp !
le car
le costume marin
quelques canons de Bordeaux à Bordeaux
quelques bordées, quoi !
et ce train de nuit au wagons plombés :
une nuit blanche à renifler le vomi de la jeune France
je ne pensais pas que voyager dans de pareilles conditions était encore envisageable à notre époque
je ne saurais dire combien dura cette nuit
aujourd'hui encore
elle me semble intemporelle.

Brest, la gare, très tôt le matin...

J'avais l'avantage de connaître déjà Brest
un car militaire dispatchait l'ensemble des recrues sur la palette de l'arsenal
le dépôt, c'était pour les derniers du panier
le jour était levé lorsque nous parvînmes à la caserne de la Penfeld
« Penfeld » est un nom breton
même si son suffixe suggère un sous-grade digne des « Bienveillantes »
et son ambiance aussi
lorsque nous sommes arrivés
un garçon venait prétendument de subir un viol collectif dans les douches
la veille...
nous nous étions parqués en attente d'affectation
on serrait les fesses !
un de mes copains m'avait surnommé « l'irlandais »
pourtant, avec ses tâches de rousseur, ça lui serait mieux allé
il y avait dans l'odeur brestoise de ce vendredi sauvage
un parfum de robinsons abandonnés sur l'île de leur devenir
et c'est ainsi que se passa la journée
à tourner en rond comme des fauves en cage
sans savoir ce qu'il put advenir
de nos futures campagnes pour l'heure en bocages.

Tunnel de la station « Hôtel de Ville », quelques semaines auparavant...

S'il y eut ELLE,
il y avait aussi CELLE
qui des années durant m'avait choyé dans le silence des femmes
la faute à ce mauvais choix initial
la faute à ce qui se goupille mal ensuite
la faute à la fuite
qui allait s'accorder à son pluriel si spécial
si spécieux
qu'après notre après-midi nous allions rejoindre les rames
de la galère métropolitaine
quotidienne
après ces derniers moments si précieux
CELLE
qui m'envoya l'uppercut de sa déclaration flamboyante
de ce qui n'avait pas fané durant des années de dissimulation frustrante
de ce que je ne pouvais pas digérer
K.O. debout
dans l'incapacité de joindre les deux bouts
de gérer
mes synapses
CELLE
qu'au bout d'un bref instant
d'un court laps
de temps
de ceux qui semblent pourtant d'une éternité lancinante
lorsque le moment s'accidente
avant que de s'occidenter
puis de s'oxyder
CELLE
que j'ai humiliée
en proférant « plus jamais »
contre son « toujours »
sans deviner qu'un siècle durant
je me maudirai
m'exclurai du rang
de n'avoir su lui dire les trois mots galvaudés
qui scellent
les pactes d'Amour.
Oui, CELLE
que je laissai dans la lumière blafarde des néons « d'Hôtel de Ville »
car je venais de rompre les amarres en plein Paris
sans me retourner
« Fluctuat nec mergitur » ?
Quelle blague !
Et dans ce beau suicide inconscient fait au milieu des tours
dans la ville du gibet
en mon cœur s'enfonçait la dague
de l'immortel regret
pour CELLE qui d'un serment anatome
allait devenir mon subconscient fantôme.

Yamoussoukro...

Je suis toujours à me demander si j'ai vécu ou rêvé ce moment
les autoroutes ivoiriennes pourraient résumer les visions de Dali
des trous et des bosses et des pendules molles
des piétonnes infarouches
tranchant l'artère lentement
faisant de boubous des feux rouges
aux véhicules véhéments
une saignée dans l'Afrique équatoriale
pour se rendre compte de ce que nos yeux ne peuvent croire :
un toit d'or
L'Eldorado d'Orellana
et la folie de ces n'importe-quoi.

Le soleil était au zénith
le cerveau se met à bouillir comme une casserole sur le feu
sinon qu'il est sous le feu
les poissons-volants remplaçaient les poisons violents
mon bateau m'avait guidé sur les rivages de l'Afrique occidentale jusqu'à l'équateur
je n'ai jamais pris une photo de ce temps
je me disais déjà qu'il ne fallait pas corrompre par l'image figée
ce que ma mémoire finirait par fabriquer du voyage
rares sont les clicheteurs à ne pas avoir tué l'instant de leur avidité
tels des conquistadores
pour ma part
j'ai mis mes souvenirs en caveau
afin qu'ils vieillissent
dans les alcôves de mes fuites
j'aurais pu vivre une existence banale
réussir professionnellement
socialement
familialement
affectivement
effectivement
rassurer mes aînés
rassurer une femme
accroître un capital
thésauriser
veiller à la meilleure éducation de mes enfants
puis mourir avec de belles obsèques
– payées par l'assurance qui va bien –
où tout le monde m'aurait pleuré
avant que de m'oublier très vite
car le spectacle continue
non
j'aurais pu mais j'ai fui
qu'ai-je fui ?
Je n'ai pas la réponse précise...
si ce ne sont peut-être ces quelques mots laissés aux alizés fouettant les plages sénégalaises
le lien intime que j'en sus dresser avec mon littoral d'extrême occident
et l'être que je suis toujours sur la falaise
la vie comme elle est faite d'accidents.

Dendrogramme

2010-08-12T22:08:00.002+02:00

(Cliquez sur l'image afin de l'agrandir)

Ceci est un "Dendrogramme", c'est à dire une écriture en forme d'arbre.

Cela faisait un bon petit bout de temps que je cherchais le moyen de déstructurer non le vers, mais l'organisation du poème elle-même, à offrir un autre - plusieurs autres ? - point de vue au lecteur sur une œuvre littéraire, à m'émanciper de la linéarité dictatrice du fil de l'encre, comme auparavant le firent les cubistes de la fixité de l'image saisie.

A cette époque déjà, Apollinaire et ses calligrammes, Maïakovski et ses escaliers aux rimes internes, cherchèrent à embrayer - dans la grande vague du modernisme - la vitesse d'une écriture tridimensionnelle.

J'ai beaucoup appris à leur lecture, j'ai saisi leur soucis et leur recherche et m'en suis proprement imprégné.

J'ai beaucoup écrit en escalier et réalisé un nombre de calligrammes supérieur à celui de mon glorieux prédécesseur. Avec toujours ce sentiment de quête inaboutie...

Le calligramme est une voie achevée de la dimension littéraire : Apo' avait parfaitement choisi son nom, car il suggère la calligraphie - art de tracer la lettre belle - en ce que sa beauté réside dans la capacité que nous avons à disposer l'ensemble du texte lui-même en un signifiant évident. Mais il laisse le texte sous la contrainte de la forme globale, et s'il le figure autrement, cette figure reste bidimensionnelle. Le calligramme ne fera pas d'enfant : il est un art en soi que je vénère, que j'adore pratiquer, un art pour lui-même.

Volodia Maïakovski a poussé sa recherche sur une autre voie : celle de la déstructuration du vers, afin de faire apparaître une verticalité transversale au fil de son écriture. Par la rime entre autres... Par la suggestion aussi... Son rôle dans l'évolution destructurée de l'écriture poétique est faramineuse ! Le lire en Octobre 2005 me fut une incroyable révolution. Mais d'écrire aussi par escaliers ne me satisfit jamais totalement : cet artifice laissait toujours, au final, la linéarité reprendre son droit.

Durant mon exil et ma retraite normande de cette semaine, j'ai été amené à la lecture du roman de Dan Franck, "Bohèmes", contant l'itinéraire des artistes initiateurs de l'art contemporain (entre 1900 et 1930). Passionnant. Et évidemment, je fus interpellé par les deux créateurs du cubisme : Picasso et Braque.

C'est l'explicitation par l'auteur de la profondeur de leur recherche qui a produit un déclic chez moi.

Je dois vous préciser que la première partie de mon existence adulte fut consacrée à l'enseignement pour ces mêmes adultes... De fortes responsabilités au sein d'un dispositif pilote, m'enjoignirent à m'ouvrir à des méthodes considérées comme révolutionnaires. Parmi celles-ci, je m'intéressai particulièrement à celle du mind mapping - ou méthode heuristique - développée par Tony Buzan. J'en devins même un spécialiste au point de posséder le logiciel qui m'a permis de numériser - l'original est manuscrit - le "Dendrogramme" ci-dessus. Mais de là à faire le lien entre la poésie et technique d'organisation, il était un gouffre !

Un gouffre que j'ai franchi en saisissant une question fondamentale de la peinture.

Le "Dendrogramme" est un poème qui n'a de sens de lecture que celui que son lecteur choisit : suivez une branche ; revenez ensuite à celle maîtresse d'où vous aviez bifurqué... Faîtes comme bon vous semble : le "Dendrogramme" est un poème dont vous êtes acteurs ! Il est à la fois unique et multiple selon chacun de ses points de vue, selon les combinaisons que vous saurez trouver. Il n'enferme pas le texte au sein d'une image : c'est le texte qui crée l'image globale. Il n'est pas compliqué mais complexe : à l'age de la théorie du chaos, nous devons nous efforcer d'une approche systémique qui privilégie la perception globale par toutes les voies offertes des approches analytiques. Et plus encore...

Je lui ai choisi ce nom pour sa forme arborescente, mais chacun sentira d'évidence son aspect labyrinthique. Je travaille en ce moment même à sa conversion sur un logiciel heuristique en 3D ; il deviendra alors ce que j'aurai le plaisir d'intituler - merci Monsieur Pratt de me laisser emprunter cette expression ("MÛ", Corto Maltese) - un "Labyrinthe harmonique".

Bien entendu, dans la création que je vous livre ce soir, l'arbre est dichotome (chaque branche en donne deux), ces dites branches sont des vers octosyllabiques disposés en sorte de rimer de façon suivie. Mais ce ne sont dans ce cas présent que des règles que je me suis imposées... afin de faire ainsi que beau me semble.

Le reste est libre !

J'aurais pu mettre une marque déposée sur le terme "Dendrogramme", mais ce serait bien mal me connaître. Je ne travaille pas pour moi : je travaille pour que notre art avance.

Traits pour traits

2010-08-06T00:56:00.004+02:00

à Anna, ma fille.

Ils avaient bercé ta prime enfance
cloués au murs comme une chouette
à la porte de l'inspiration
chouettes !
dans leurs cadres rococos qu'il fabriquait lui-même
signe de sa survivance
par-delà le temps et les générations gourmandes
qui se rongent les phalanges telles des enterrées vivantes
et ne songent plus
ne rêvent plus
n'existent plus
sinon dans l'illusoire d'un miroir des fatuités instantanées.
Ils représentaient la terre d'où l'on t'a tirée
sans besoin du moindre forceps
à l'indienne
lorsque ta mère te pris sous les aisselles
entre ses cuisses
et que le miracle éternel de la vie qu'on prolonge par une autre
prit en ce jour l'orthographe de ton prénom palindrome.
Ils la représentent toujours !
Ils se sont accrochés à d'autres murs
ils s'accrocheront à d'autres encore
durant des éternités que l'on ignore
peut-être à Paris, peut-être à Saumur
mieux que le vin vieillit la peinture !
Sans doute te sont-ils si communs que presque insignifiants ?
Ils font partie du décor, dit-on...
et dans ton adolescence aux doutes lénifiants
ils sont suspendus au lèvres de mes dictons
de ma façon d'en parler
de t'en parler
de parler de lui
de toi
de moi
de ce qui nous relie
des fils invisibles de la génétique
des filles dont la naissance est le point culminant d'un parcours un peu compliqué
de son talent et du tien avec mes phrases en trait d'union
de ce qui se cache derrière le soleil embrasant de vos êtres
bulle brûlante où rares sont à pouvoir se poser
et plus encore à se reposer...

J'ai aimé ton arrière-grand-père avec fascination
Amon-Râ, Hélios, Hypérion
dans des odeurs de térébenthine
que j'ai du garder pour te servir de tétine...
Ma sœur est devenue ta marraine
traits pour traits
passion pour passion
au gré des modes de l'art pictural
de vos atavismes
du mélange des couleurs et de la sûreté du geste
d'une expression qui me domine
et pour laquelle la plume ou le clavier ne sont que de bien piètres béquilles
signes d'un handicap
dont je témoigne en claudiquant du pointillisme de mes touches déteintes
héritage d'un Cap
d'un bout du monde où tu aimes à te retrouver
où l'on passe de la quiétude d'une rivière et de son pré
à l'océan croqueur de dunes
puis aux galets des trépassés
posés en tant d'infinies lunes.
Ma Fille
Tu es l'incarnation – et ce terme n'est pas vain – du Finistère
qui te porta en son sein :
il t'a légué son côté farouche
opaque à qui cherche à te comprendre
et derrière ton rideau de bruine
quels sont les contours chaotiques qui te dessinent.
Et c'est aussi pour cela que tu dessines
pour suggérer
langage des signes
hiéroglyphes
depuis l'aube de l'humanité on s'est tracé partout !
Cavernes, pierres, argiles, supports de Satan !
Puis vinrent toiles et papiers...
Toiles où l'on se noie
papiers où l'on n'a pas pied
chaque esquisse aura dit de toi
un petit bout de ton entier.

Ils sont toujours là
les tableaux de ton arrière-grand-père
un jour tu les auras
lorsque sera finie ma propre guerre.
Lorsque je vois l'ancienne photo de Tahiti
1916
je m'interroge : « t'a-t-il dit
qu'on se ressemble traits pour traits ? »
que mon bonheur est une vague
balayant comme un tsunami
les bas-fonds que parfois l'on drague
à la recherche d'un ami
à la recherche de ton art
et de ta compréhension
et de ton mode d'expression
et de ta beauté si bizarre
que nul n'oubliera, ma chérie
la perfection de tes ascèses
la ligne de tes traits magiques
leur beauté quasi-pathétique
mon espoir en Toi, maïeutique
et mon amour hémorragique.

La volante

2010-08-04T23:39:00.006+02:00

À Hugo, mon fils.

Ce n'est pas chercher à plaire
il est trop tard quand il a plu
ce n'est pas chercher à faire
pleurer, quand on en fit des fûts
et des défis défunts
et des faims et des fins
et des points à la ligne
et des mouches voletant comme au cou de nos signes
péchés originels
inclinations insignes
et pâles ritournelles
rythmées par les quatre temps de la pêche au lancer
– métronome au monde
en regardant son fils fouetter l'air de sa soie sans se lasser –
et de la mélodie de la vie de tout être à la ronde.

Un jour
Mon Garçon
je t'expliquerai que quelque frontière que l'on franchisse
on est rattrapé par la volante
un jour que tu t'abreuveras de cette encre
comme des rivières coulant au creux des lies de l'existence
parfois
ainsi que l'étaient le Styx et le Léthé
dans les veines du marbre des théogonies hellènes
dans l'écriture d'Homère dont on ne sait s'il écrivit ni s'il vécut vraiment
dans les fables d'Hésiode entre l'oubli et la haine
la Terre est innervée d'eau pour que nul élément ne soit dissociable de l'autre
nous n'en sommes que ses pantins brutaux
au théâtre de l'incompréhension
tirés à quatre fils
à quatre épingles
aux épines de la rose alchimique
où nos âmes sont ornées de plumes de coqs
pour faire mouche comme sur des lèvres de courtisanes
ou piquées à celles des salmonidés
la rose du péché...
la Rose, comme à Pont-Croix
cet endroit magique où je t'appris les gestes élémentaires de la pêche à l'anglaise
la Rose que l'on dit aussi « dour marc'ho » – les eaux de la mort –
comme quoi la mythologie n'est jamais loin...
Je t'apprendrai par ces mots ainsi que je le fis par les gestes
que le fil que nous tendons au-dessus de la surface d'un miroir
est la vraie réponse à nos interrogations sur nous :
peut-on percer ? transpercer ? la peau liquide de ce qui nous fuit comme une anguille ?
chaque truite attrapée t'en sera le mystère en cours d'accomplissement...
Chaque pratique prend son sens au regard de ce qu'elle recouvre
même la plus anodine.
Nous ne sommes pas ce que nous pensons, mais ce que nous faisons.
Depuis les vêpres des prés – sauterelle oubliée –
jusqu'aux leurres usités des éclats de ta bouche
il n'y a canne dépliée
que pour que tu prennes la mouche.

Ce n'est pas pour chercher à plaire
c'est bien mieux avant qu'il n'ait plu !
lorsque l'orage gronde en l'air
des poissons, il y en a plus !
Et des fils (des fins)
s'emmêlant insidieusement aux cieux incertains
prouvent notre impatience
les fils emmêlés sont les secrets de nos enfances !
C'est en apprenant à les dénouer
doucement
avec méticulosité
en défaisant les entrelacs
que l'on apprend sur soi.
Et qu'enfin
on peut se mettre à pêcher les truites
sur les rivières de Dieu
les espérant instruites
de notre quête du Mieux.

Bouche au Bé

2010-08-02T22:36:00.001+02:00

Know

Ma stéréo fine et austère
se fait entendre en Finistère :
c'est ma phonie à demis-mots
qui sourde des cris animaux.

Le son, comme un blé que l'on fauche,
choit d'une façon vile et gauche,
puis, monte-en-l'air en droite file,
vole au secours des hémophiles.

Car il n'est jamais autant d'hèmes
que dans le sens des mots « je t'aime »,
et toutes ces fleurs d'émotions
plasmolysées à leur potion.

Quand nos vies sans Vienne s'en vont
et nos nuits s'en viennent sans fond,
Sans néons dans ce noir néant,
le vers valse à pas de géant !

Il est pareil à un ressort
pour conjurer le mauvais sort
des jurons qu'on enlève au soir,
il sort son jus de l'oppressoir.

A mon dragon dès lors perdu,
fleur de fusil, fruit des pendus,
à la mandragore essentielle,
Je m'écrirai au vingtième ciel,

en respirant la bouche bée
les mots de l'îlot du Grand Bé,
qu'il n'est jamais château brillant
qu'au bout du monde et en priant !

Désamour

2010-07-28T00:40:00.003+02:00

Bien des histoires dures perdurent,
faisant tampons des wagons du temps,
mais quand vient le moment de conclure,
on ne s'aime pas moins pour autant.

Bien de ces chansons douces courroucent
quand un couple est couplet finissant,
mais la belle blonde, brune ou rousse,
on ne l'aime pas moins pour autant.

Puisque tout début signe une fin,
que c'est là la loi des partitions,
ne retenons juste qu'un refrain
aux chansons de nos séparations.

Bien des refrains ont fait fi des freins
retenus par des serments latents,
et si l'on en perdit son latin,
on ne s'aime pas moins pour autant.

Bien des poèmes furent écrits
pour parer à nos à-coups de sang,
pour réparer les pleurs et les cris,
mais les aime-t-on plus pour autant ?

Ceci est le 600ème poème que j'écris ou réécris depuis avril 2005...
Une coïncidence. 600 poèmes... 600 raisons de vivre et de le faire partager.
600 raisons de penser à soi et de pardonner...
600 raisons de comprendre que le bonheur ne réside qu'en la simple réalisation de nos désirs initiaux.

Je vous embrasse et vous souhaite le meilleur.

Micha

Invitation aux calligrammes

2010-07-24T22:18:00.002+02:00

J'aurais aimé vous servir des textes très savants traitant des calligrammes. En fin de compte, il semble que ce soit aussi rare que les calligrammes eux-mêmes, cette invention de Guillaume Apollinaire - dont nul n'est sans ignorer qu'il est un de mes poètes-phares - pour laquelle j'ai souhaité poursuivre l'investigation.
Ce faisant, c'est donc humblement que je m'efforcerai de décrire ici, avec mes mots, les propriétés particulières et les forces de ces réalisations.
Le propre du calligramme est d'être à la fois le contenu et son contenant, d'être une image qui appelle l'oeil, et l'invitation à sa dissection. Sa forme globale donne le thème du poème qu'il suggère et porte comme une femme enceinte. Le calligramme est pregnant. Il est image et texte à la fois. Il est double. Comme nous... Il est pictural, c'est de loin qu'il attire, et de près, comme les petits coups de pinceau des impressionistes, il révèle l'intensité de ce qui le finalise. Le calligramme est le propre du paradoxalisme : il est un tout fait de petits riens.
Ce que j'aime dans mes calligrammes, c'est qu'ils font rire les enfants, c'est qu'ils provoquent l'intérêt curieux de vieux didacticiens du verbe triomphant, c'est qu'ils sont la forme la plus provocatrice de ma poésie débridée.
Qu'est-ce que la création ?
Une image dans la tête à laquelle on cherche à faire correspondre les mots de notre langue...
Un Calligramme.

Voir : http://kalligram.blogspot.com/

Premier manifeste paradoxaliste

2010-07-22T22:57:00.003+02:00

Merci Sartre !
Depuis ton passage désastreux
depuis ton vin tiré du bac philo
- phylloxera, oui ! -
nous subissons le poids de la société de l'existentialisme
et des greffons américains
où se nécrose le cru de l'encre
dans l'achevé des discussions sur "l'identité nationale"
merci Sartre !
L'heur n'est plus aux muscles des deux magots
ni plus qu'à la bourgeoisie fébrile
se réunissant pour refaire un monde qui n'appartient qu'à son intellectualisme veule
décidant du fond
décidant de la forme
décédant de ses enfants morts-nés
décidant des préceptes de mois éculés
mai
mais
les vrais enfants de ces mois stériles
sont ceux qui les ont vu du ventre de leur mère !
Il faut chasser comme une mauvaise mouche
la dictature de la pensée
cet espèce de conformisme puant
faussement gauchiste
englué de parisianisme dégoulinant
et saturé de ses circonlocutions abstruses
qui nous ont mené à ça !
S'il me fallait décapiter le cadavre de Sartre
à défaut de tuer son œuvre délétère
Je le ferais devant vous par cette guillotine
l'existentialisme est une valeur morte !
Un non-sens consumériste
qui nous pèse
qui nous baise
qui fabrique des générations de chômeurs dociles
des esclaves modernes
des pays en viol de développement
des calottes polaires en fonte précipitée
des sexes décalottés devant la mémoire des génocides
d'affreuses valeurs bien pensantes au derrière sale !
Quitte à se faire enculer
que ce soit muni de notre courage
et de notre franc-parlé
et des lettres de nos rages
en maudissant les génies sortis de la lampe des trente glorieuses
comme de la cuisse de Jupiter
écartée dans un Gonzo d'agapes où tous se la touchent
le cinéma de notre pseudo-littérature actuelle
sa fatuité
sa pauvreté
sa stérilité.

Maintenant
Il faut se servir des Saints Jean baptismaux
et nous baigner à nouveau dans le poème
ainsi que nous l'eut proposé Rimbaud.
Il faut extirper l'écharde
écrire les jeux
les "JE"
et de toute la force de nos mots
suivre le chemin de ces chansons qui nous ont inspiré
et nier
nier l'absurdité du passé qui nous a précédé
et ne pourra pas nous succéder
car tout passé nous est mort
tout passé nous est tombe
et ses errances tombent
en tristes matamores...

Nous sommes sortis du ruisseau
et de nos fières pauvretés
du flux des caniveaux
pour nos poésie émiettées !
D'un flux dit RSS
pour enfin leur jeter
des croix où naguère, en URSS
on eut dit cimetière à ces gestes damnés.
Peu importe la forme
peu importe le son
peu importe la norme
peu me chaut la leçon
en nos lettres la vie
doit retrouver du sang
et le décent lavis
d'un décor innocent.
Nous devons nous rejoindre
fabulistes du mieux
Cet accord est le moindre
à nos verbes gracieux.
Battons les blés dans des gerbes splendides !
et nos vomis imagés
sur ces vides putrides.
Jongleurs de mots
souffleurs de vers
soyons anormaux
sans être pervers
soyons initiés
initiateurs
de cette branche sciée
prestidigitateurs
prestes agitateurs
des frondaisons que l'on taille à la nouvelle saison venue
torchons les nues !
et les serviettes seront bien gardées
ah la vache !
les cadres et leur ministères
les gros bobos de la vie trônant dans leurs tricots stériles
les Marcel pris d'assaut dans leur tour d'y voir
les présidents de sagesse qu'on arrache
l'ordre du désordre consenti, consensus, convenu
la cohorte de tous les parvenus.
On trouve plus d'imagination dans le cerveau d'un Homme LIBRE
que dans l'attache-case d'un technocrate
et plus de sentiments qui vibrent
que dans un carnet de bal phallocrate...

Finalement, je n'en veux plus à Sartre :
il a fait son temps et ses humeurs
et tout cela s'entartre
sans que l'on ose tirer la chasse
les bouches des goûts sont décorées de dartres
comme des décennies putains n'ayant pipé mot
comme des sourires qui meurent
comme des Falachas
pendus au scion d'une ligne de leurres
de mensongers émaux...
Non, nous ne sommes rien
et puis nous sommes TOUT
nous n'écrivons pas mieux
n'écrivons pas moins bien
nous sommes dispendieux
et puis nous sommes fous
nous sommes nos contraires
n'est dévot ni con traire !
S'il faut que nos contradictions
soit le pivot de nos géodes
et nos paradictions
l'arraison de nos odes
brisons les sphères de cristal où s'étiole aujourd'hui le verbe
et les mondes bienséants trinquant à la pensée de la misère au paroxysme
rasons – la barbe ! – les édifices de notre plume acerbe
et sans dessus dessous, indécents, dressons le paradoxalisme.

Interlude

2010-07-20T21:52:00.004+02:00

La voix de la raison,
C'est bien la voie des cons !
La voix du cœur,
La voie des chieurs !
Seule compte pour moi,
L'irrésistible voie
Bordée de ballasts,
comme des salves
de bordels slaves,
de « lost but not the last »,
de pas perdus
pourtant pas perdus du tout !
de papers dus
alors que l'on s'en fout,
symboles de notre irréductible indépendance
– la richesse du pauvre –
tant que le beau est mien,
suivant la trace de la vouivre,
et de ses caténaires
l'électrochoc et l'impédance
l'horizon quaternaire
des dimensions nouvelles
d'un Edgar Allan Poe !

L'écriture est constituée des mêmes éléments que les infrastructures ferroviaires :
d'abord la ligne.
La ligne
imperturbable
gravée dans la chair de la terre
avec la parallèle des deux pointes écartées d'une plume
laissant couler l'encre d'un poulpe qui s'enfuit
l'ocre de toute fuite
parce que partir c'est fuir
parce que vivre c'est fuir
parce qu'écrire c'est fuir
parce que rimbalder c'est s'enfuir en courant
parce que tomber amoureuse, amoureux
c'est ne jamais boucher son trou
c'est ne jamais cautériser
ne pas poser de cathéter
sur les maux ni les caténaires !
C'est laisser s'en aller
les spectres de nos ombres
au Léthé sans retour
au sein duquel on sombre
pour rejaillir ailé
dans les volutes d'un vautour.

Ensuite un chemin de traverses
des clous
des bouts de bois
et nos mains que transpercent
chaque vibration
chaque rebond
chaque jointure qui craque
chaque rail que l'été dilate
suspendus que nous sommes au temps qui s'écoule
comme un nœud
ferroviaire
et qui nous asphyxie
mais nous retiens
dans la suite à donner
et le but à atteindre.

Enfin, il y a les stations
lorsque l'on trébuche
et que d'un trait bouches
baisers
ostentations
s'offrent aux adieux dessinés par les regards désespérés des lecteurs de romans de gare
ou de guerre lasse
ceux-là mêmes s'imaginant un sens à leur vie
dirigée par le chef de la-dite gare
où les ombres des amours virtuelles se prélassent...
truuuuuuuuuuut !
truuuuuuuuuuut !
Personne n'a plus les manettes !
C'est à couper le sifflet.
Des yeux pleurent
des oignons, des peluches
les peaux desquament
et la vie change avec les kilomètres qui éloignent
avec les kilogrammes
avec les années de l'existence que le chemin de fer tatoue
avec les poèmes et les calligrammes
et le fil incarné de tant d'angoisses passagères.

Mais voyager le long des voies ferrées
comme un mousquetaire au service de la reine Micheline,
emprunter les rames d'un ferry pestiféré
et les rimes des veines de notre adrénaline,
conduit à la question subsidiaire :
si demain m'est aujourd'hui
que reste-t-il d'hier ?
Nous sommes les écorchés éconduits
de locomotives sans pilotes,
d'un leitmotiv où polyglottes
épuisent leurs salives
sur des solives
et des lambourdes
de bourdes
formant le plancher des vaches regardant passer les trains.
Des populations de veaux échappent à cet entrain.
Seuls
quelques irrépressibles compulsifs
veulent
se prouver que l'illusion du mouvement perpétuel
échappe aux lois de la thermodynamique
que l'équilibre instable est ostensible
que les lois et les genres
et que les lois du genre
sont des concepts poussifs
au regard des cordes sensibles
à l'aune des cliquetis
de la dactylographie
des jointures quasi-articulaires
de tout squelette ferroviaire.

Chaque roman s'écrit à la pointe d'un aiguillage
chaque récit se fonde dans un moule
et son métal rugit porté à blanc par tous les mucilages
et par la bave aux lèvres d'enragés tamouls.
Nos laids syndromes en deviennent excellents
et quelques cynodromes pour un mal de chien
rameutent les parias dont on sait le talent
au gré de quelque aria pour un « coteaux de Gien »...
Et puisqu'ils ne se vident que si l'on s'en sert,
puisqu'ils ne regroupent que des pouilleux fumeux,
ils sont ainsi raisins de nos colères
les wagons déprimés du train de nos matins brumeux.
Pour un nouveau départ
une nouvelle gare
un interlude
interlope
entre la naissance et la mort
entre le pain, les jeux, le couteau et la fourchette
entre les vacuités du quotidien
entre les espoirs et les désespoirs
avec pour seuls moteurs
un sentiment de bête humaine
un horizon à disperser
deux traits posés à même l'échine du globe orbiculaire
– afin de ne jamais quitter le champ de nos partitions –
et la peur du vide qu'une obsession nous pousse à combler.

Ninotchka

2010-07-19T22:06:00.004+02:00

À mon ami Morgan Riet, poète.

Il m'apparaît écrire entre les rails du temps
que traverse – ô soupirs – ma note en bas de page,
aux portées d'un Cendrars ou d'autres léviathans
ayant peuplé les arts de mus aréopages.

Nous sommes contenus de tous ces contenants,
autant que grains ténus du fruit de leurs travaux
qu'un germe aléatoire, au flux incontinent,
transperce à l'abattoir des bruits de nos cerveaux.

Et chaque écorce éclate alors en mil soleils,
la pellicule plate est voilée d'autographes,
et chaque Ninotchka cède à sa sœur pareille ;

à chaque nouveau cas s'écrivent paragraphes,
à chaque symphonie sa générale idée,
tous ceux qui sont faux nient la simple vérité.

A mes amis (vieux texte tronçonné)

2010-07-09T02:19:00.004+02:00

Fearless

Je sais bien que vous m'avez déjà pardonné
ma prose fumeuse et pas même engagée,
mon âme passagère et mon cœur partagé,
cherchant toujours ailleurs ce qui nous est donné.

Je cherche un cochonnet et n'en suis qu'à pointer...
mais il n'est pas d'odeurs qu'on ne puisse apaiser :
je vous aime mes amis cortomaltésés
dans mes relents de cadavre désappointé.

J'ai fait la cour à tant de poules dans ma vie,
me suis tant abaissé à baiser des compromis,
me suis menti – mutin – comme il n'est pas permis,
que c'est dans ces bassesses que mon cœur survit.

Malgré ce qui m'agrafe et ce qui vous ennuie,
je pends au télégraphe inondé de mes pluies,
« arêtes ! » asséchés – si l'art en sort, oh lui !...
dont les échos se répercutent dans vos nuits.

Heureux que vous eussiez mon prénom défini
dans ce glorieux imparfait qui sent le roussi,
puisque sans vous je n'aurais que du sang souci
à couler d'un plaie-boy vers un gouffre infini.

Reflets

2010-07-08T02:09:00.001+02:00

floyd

Les vers que nous sommes au bout d'un hameçon,
et que tu consommes à des bouts de lignes,
n'ont rien de ces appâts de Fanny Cottençon,
ni de ses premiers pas aux caméras malignes...

Ce sont des vers à soi, cachés dans un cocon,
où les rimes s'assoient, souffrant de crise à Lied,
où les airs de Schubert et nos pieds de cochons,
font autant que m'abhère un axiome d'Euclide.

Ce sont des papillons aux désirs léthargiques,
qu'en quelques pas pillons à marcher sans rien voir,
bourrons notre mémoire à renfort d'antalgiques !

La vie est un grimoire et notre tour d'ivoire ;
le passer comme au jeu n'est qu'un acte de lâche :
c'est s'affronter au « Je » qui fourbit toute hache.

Paire de claps

2010-07-06T23:20:00.003+02:00

D'une paire de claps, le cinéma muait,
ce qu'on fuit nous rattrape et la parole aussi,
fut-elle celle qu'on se – chahut – chat-huait,
ou tant mots « à la con » que le vent en grossit...

Ou Tango le dernier sur les quais de Paris,
que pour trente deniers à la Mutualité,
on ne sut que dénier comme on quitte un mari,
car ne sont que des niais à se croire alités.

Filent films et des fils – cheveux et pellicules –
et l'image de fille accrochant la rétine,
de tirer la bobine où d'autres s'émasculent,
j'ai dessein de combine à chercher ces tétines :

Toutes ses sœurs palpitent au creuset des nuits,
révélant sa pépite au mercure insomniaque
d'un thermomètre honteux de sombrer dans l'ennui
de trente sept et deux dépressivo-maniaques...

Puisqu'un marteau m'abreuve au flux de ses regards
– n'ayant en eux pour preuve un moindre appel intact –
laissons de ses faux-cils le simple cri hagard,
que tranche la faucille à mes manques de tact...

Mais de nos projecteurs on entend le tic-tac,
si nous sommes acteurs, nos vies sont un théâtre :
les planches vermoulues que nos rimes attaquent
ne sont que vers voulus du feu dont on est âtre.

Lipstick

2010-07-05T01:51:00.004+02:00

Il a plu rose – et sans pétale –
dans l'herbier fol de mes vingt ans,
comme une tache qui s'étale
entre deux planches s'écartant.

Faut-il un bout de doigt si sale
et d'un rouet goutte de sang,
pour qu'un dessein dessus dessale
en gemme aux cristaux indécents ?

Nous ne pouvons nous lamenter
sur des amours trop hésitantes,
ni nous trouver de l'âme hantés
par tant de cœurs mis en patente...

Nous ne pouvons rien qu'avancer
sur des irrésistibles sentes,
en oubliant que l'avant c'est
du passé ce que l'on pressente.

Il a plu mauve à mon iris,
la larme sèche à mes erreurs,
les poils des pinceaux se hérissent
comme un cil sous de l'eye-liner ;

et sur la toile aux artifices
où j'ai tendu mes sols pleureurs,
il n'est nul autre bénéfice
que notes en accord mineur.

C'était au temps où Bruxelles brussellait...

2010-06-21T02:08:00.004+02:00

Beaucoup d'entre nous semblent ne pas se rendre compte de ce qui se joue en sous-main au sein de notre vieille Europe somatisée par la zone Euro... Nous vivons les dernières heures d'un pays artificiel - la Belgique - en train de s'entre-déchirer pour finir enfin par s'aliéner à ses voisins du sud et du nord.
Cela doit tractater ferme pour savoir quel sera le devenir de Bruxelles...
Se prépare-t-on un petit Liban, ou une petite Jérusalem du plat pays ? La France et les Pays-bas vont s'agrandir d'une nouvelle province chacuns... Finalement, tout rentre dans le cours des choses de l'histoire. Seul le cas de Bruxelles, capitale d'une Europe qui n'est jamais plus aujourd'hui que le "machin" dont parlait De Gaulle, laisse planer le doute de la conclusion de l'affaire du trou dans le cœur d'un pays qui n'a plus la frite.
Il n'y a que la confédération helvétique à parvenir à l'union de peuples ne partageant pas l'unité linguistique ! Et c'est un breton un tantinet bretonnant qui vous le dit ! Parce que la Suisse s'est bâtie dans un refus du joug Harsbourgeois ! Dans ses mystérieuses légendes nibelungiennes, dans ses coffres-forts, et dans son sens du silence - que notre équipe française de football ignore ainsi que l'an 40.
L'an 40, justement ! Et l'offensive allemande par la Belgique, tandis que nos soldats - bien plus courageux qu'on voulu bien le dire - étaient postés par un état-major aussi défaillant que l'actuelle fédération française de football, sur l'immense usine à gaz de la ligne Maginot. Lors de la débacle, il y eut autant de morts par jour que dans les pires statistiques de la "Grande Guerre", ce que l'on dit trop peu, manquant définitivement de respect à ces innocents garçons dont on fit des pitres jouant au foot pendant la "drôle de guerre" ! Les pitres ? Ce sont ceux qui jouent au foot, grassement payés par les sous des contribuables, aujourd'hui !
Voulez-vous savoir comment vous payez les pitres ? Oui ? Par la marge publicitaire des produits dont vous remplissez votre caddy au centre Leclerc, à Intermarché, ou même à LIDL ou à Leader Price qui sont leurs antennes discount...
Un peu aussi par vos impôts redistribués aux fédérations sportives.
Des millions de gens sont menacés par la fin de leurs droits ASSEDIC en cette époque de crise économique et sociale. Il n'y a pas de travail en vue. On sert la coupe du monde de football comme un opium au peuple, plus même en mesure de le satisfaire. C'est évidemment une affaire d'état ! Le spectacle obscène de guignols gâtés par les dorures excessives de leur cage - puisque c'est le nom qu'on donne au but - transcrit les vendanges des raisins de notre colère moderne.
Mais bon... Bientôt les joueurs de Courtrais et de Liège viendront renforcer les troupes de nos "va-t'en-guerre" dont le petit pois dans la tête pèse indubitablement dans la balance. J'espère que Saint Nicolas saura mettre Bruxelles dans nos étrennes !
Vous ne me ferez jamais dire que le sport n'est pas une belle chose. Mais parfois, on le cherche...

De la Fidélité...

2010-06-21T01:06:00.001+02:00

Cela fait longtemps que cette réflexion me taraude... Je souhaite que vous l'entendiez – et non ne la lisiez (dont on fait épandage si souvent chez moi) – puisque c'est une phrase lancée au vent comme des akènes de pissenlit.

Tout être est capable d'attirer un être qui l'attire ; ce n'est pas un miracle, juste biologique... Ce qui est miraculeux, c'est de n'y point céder parce qu'un autre être prévaut.

L'œuvre au jaune

2010-06-19T02:19:00.003+02:00

Sous le signe d'amours – souvent trop mal Venus –
nous vécûmes nos jours amers où « veine » est rien,
et cette vague vague indisposant les nus,
s'enfonçant comme dague aux mous d'un sable aryen.

Pourtant nous sommes sis au creux de sons sublimes,
et quoi que l'on consomme est ainsi de vapeur
qu'il faut laisser à l'air le temps que l'on comprime :
tous nos désirs allèrent aux four de nos peurs...

Il faut recombiner les simples éléments,
et savoir qu'être né n'est qu'un simple passage,
car si nous l'avalons telle un bête aliment,

la pomme d'Avalon ne nous rendra pas sages !
Il faut lancer alors un point de maille au jaune,
une pique indolore aux chairs dont l'on déjeune.

Intermezzo

2010-06-12T01:13:00.001+02:00

Lorsque Liszt et Chopin composaient, ils entendaient malencontreusement le bruit des autres. Que se disaient-ils alors ? "C'est à chier" ? Oui... probablement.

L’œuvre au blanc, ou petit-œuvre ou petit-magistère

2010-06-07T21:22:00.004+02:00

Que reste-t-il de ces scories que nous lavâmes,

squelette d'un décès indécis de ces sens

à donner à la mue où l'on se délave âme,

du liquide promu dont on extrait l'essence ?

Peut-être « eau de Javel » en ce détachement...

peut-être caravelle vers un nouveau monde...

les océans de lait sont un accouchement

qui s'enchante des lais, des sonnets et des rondes.

Soumis à la marée, nos estrans d'écriture

sont bien mal amarrés et changent de visage,

se font démaquiller et changent de figure,

tels bateaux déquillés par tant d'étroits passages.

La Lune dictatrice agit en son décor :

il n'est meilleure actrice à l'esprit de nos corps !

L'œuvre au noir

2010-06-04T22:02:00.003+02:00

Des sept langues de feu qui pèsent sur nos têtes,
aux passés parapheux qu'on signe d'une croix,
le sujet n'a besoin ni d'eau ni d'épithète,
ni du moindre des soins pour brûler comme on croit :

car l'être sans savoir sacrifie son non-être
à tout bateau-lavoir l'empalmant du bûcher
– qu'il soit du fer des chaînes ou de bois de hêtre,
lorsque s'éteint la haine on sait que c'est en chais...

Et roule la mémoire où sont nos vœux de paille,
les phrases d'un grimoire où les noms sont mêlés,
les poutres embrasées par ces pauvres ripailles,

les rimes embrassées leur sont le tronc pelé.
Or, croqué par la flamme, il noircit couramment,
s'il n'est la longue femme, il n'est qu'un court amant...

Le grand-œuvre

2010-06-04T21:05:00.003+02:00

"Carl Gustav Jung, disciple dissident de Sigmund Freud et père de la psychologie des profondeurs, est connu pour avoir relié les catégories traditionnelles de l'alchimie (Principes, opérations) aux processus psychiques, par définition inconscients.
Le Grand Œuvre préfigurant le chemin de développement de l'âme humaine au sein des mondes de matière, l'œuvre alchimique est inséparable de la propre transmutation de l'opérant. Selon les principes de la table d'émeraude, ce que l'on modifie a l'exterieur modifie l'interieur et ce qui change le microcosme modifie aussi le macrocosme (et inversement). L'alchimie devient, dans cette optique, une discipline de travail interieur, d'extraction et de sublimation des mercure, soufre et sel pour les réunir et que l'opérant lui même devienne cette pierre philosophale (permettant aux autres âmes de devenir « de l'or », symbôle de l'esprit accompli) et cet élixir de longue vie (analogiquement, on pourrait le comparer à la parole du Père, redonnant vie à ce qui était mort et promettant la vie éternelle dans le cadre de l'optique chrétienne) (interprétation et extrapolation libre - L'analogie entre alchimie et travail intérieur a été beaucoup développé par DOM C-R Payeur)"

Source : Wikipédia

Sa face cachée m'atterre

2010-05-23T03:46:00.002+02:00

Si j'alunis jaloux de nos jalons jolis,
sur la planète amère où soufflent mots polis,
si jamais je la loue des vers posés ici,
c'est pour prier la mer d'être tranquille aussi...

C'est pour prier l'envers des sources du décor
d'être enfin à l'endroit des courses de nos corps,
et reprendre à l'enfer la part du paradis
que des docteurs en droit nous ont volé pardi !

Vorce !
Dis Vorce !
Force !
Force fait foi,
loi fait droit,
foi fait loi,
loi fait force de loi,
Toi fait force de moi,
conjugaisons imparfaites et subjectives,
Le verbe aimer ne se conjugue qu'à un seul temps
une seule personne
qu'on invective
qu'on attend
consonnes...
Voyelles...
Les couleurs de Rimbaud sont des arc-en-ciel de stylos coulants d'encres baveuses comme les baisers à quatre couleurs des pupitres d'écoliers.
J'ai retenu le U
Vert
Comme tes yeux
Le vert était la couleur interdite à nos marges collégiennes :
ni le rouge correcteur
ni le bleu nubile de nos hésitations enfantesques,
le vert était un magasin de porcelaine que nous avions peur de broyer en marchant
– alors que l'on ne broie que du noir –
ce U que l'on dit « you »
comme Toi !
Voyez-le !
Voyez-la !
Voyez-la nue comme je la désire !
Voyez-le mou, et comme un rien m'inspire...
Spire
Ressort
Rebondir
Et de là dont on ressort
Et de ça dont on respire
à conjurer le mauvais sort
évitons nous vraiment le pire ?
Je t'aime ainsi que la fleur que je n'effeuille pas :
je déchire les pages...
je les écris pour te les déchirer pas à pas,
squames requins qui surnagent.
Je déchirerai toujours mon écriture afin de te faire vivre dans le mythe de l'Amour.
C'est l'aileron dont on fait les meilleures soupes...
L'écriture n'est rien !
Et c'est parce qu'elle n'est rien qu'elle est tout !
Parce qu'aux figures de proue je préfère les poupes
et ton cul d'amour,
parce que le monde n'est pas ce que l'on découvre mais ce que l'on quitte !
Parce que quitter est plus fort que découvrir.
Découvrir
c'est impudique...
C'est en quittant que l'on s'est trouvés !
Non découverts !
Mais trouvés.
Et nos pudeurs en furent témoins.
Le U est la voyelle avant le V de ton prénom.
C'est pour cela qu'il est vert comme tes yeux.
Et toi, tu ne peux te suffire de l'insuffisance de la parole humaine,
donc je t'écris.

Aime-moi d'une bulle exploratrice en vide,
et de ta seule étoile dont je suis avide ;
des galaxies nos pulls sont tissés de nos rides,

des glacis de la toile, ô diserts mais arides,
sur ta face cachée je me suis déposé,
laisse moi décocher nos flèches opposées.

La boucle II...

2010-05-19T21:18:00.002+02:00

Si vous aviez la curiosité de revenir aux racines de ce blog, vous constateriez qu'il fut instigué pour clore un épitre peu commun : celui de deux cent quarante-trois poèmes répartis en trois tomes, eux-mêmes subdivisés en trois chapitres chacun. Ce blog devait donc être le lieu de l'achèvement des "Chants d'ouest dominants", mais comme il arrive parfois dans les histoires d'écriture, il fut aussi celui d'élection de deux nouvelles chroniques qui s'y rattachèrent : "Les chants d'outre-chute" dès 2007, puis "Mû" en 2009...
Ce site va donc avoir quatre ans d'existence, et reste mon seul lien véritable à la toile, d'autant plus précieux qu'autour gravitent ses satellites, témoins de ma volonté de diversification littéraire. Tous attestent de mon amour de l'écriture et de ma motivation à me faire tour à tour nouvelliste, théâtreux, reporter ou différemment poète...
Il me reste encore quelques poèmes à écrire pour "Mû", quelques autres en vers libres, quelques chansons peut-être et des calligrammes à coup sûr - vous me savez relativement doué pour ceux-là... Mais au plus profond de mon complexe hugolien, cendrarsien, l'obsession de transformer la lettre et de voyager au cœur des mots sous toute leur forme. Edgar Allan Poe qui m'est une idole, incarne plus qu'eux tous cette caméléonie que je vise. Je viens de découvrir la poésie de Michel Houellebecq ; elle me confirme que le statut d'écrivain ne peut se suffire d'un genre, ne peut se suffire d'alimenter l'alimentaire ! Nous éructons dans le désir d'incarner à tes yeux, lecteur, les facettes qui font mouche quand t'as rides d'eux plissés et de tes bras trop courts.

La boucle...

2010-05-15T01:06:00.000+02:00

Le texte écrit ci-dessous, est le dernier des "Chants d'outre-chute".
Je n'ai pas gran'chose d'autre à déclarer...
Il vient un temps où tout s'arrête logiquement.
Depuis cinq ans, j'ai taggé de mes pauvres mots les pauvres façades d'un univers virtuel qui a du mal à s'inventer. La roue tourne sans que même j'en sois conscient : il faut aimer sans souci de la façon dont on l'écrit.
A bientôt !

Les bouchers doubles

2010-05-15T00:30:00.003+02:00

À mon oncle et à son père,

Que sont les métiers attisés ?
sinon la preuve qu'à part neufs,
nos vieux rouages à teaser
sont les rochers de Rothéneuf,
sculptés dans le granit à vif
et dans la veine immémoriale,
qui suinte à notre sueur de suif,
à notre force salariale ?

Si souvent l'on s'éprend, méprend,
les métiers qu'on a mélangés,
c'est que souvent, toujours s'apprend
le geste qui me mêle Angers,
le tournemain qu'un rien ausculte
à l'augure aigre des carrières,
mais dont le coup de pied au culte
n'est qu'un auvent dans le derrière !

Je sais qu'il est le boucher double !
dont la culture et l'instruction
doivent toujours semer le trouble
à nos futiles componctions.
Et Dieu que c'est un beau métier
que de trancher au cœur de l'art,
la belle viande en ses quartiers
comme une ville emplit ses gares !

Bien plus que maîtres du régal,
j'en sais philosophes discrets,
qui savent que la chair égale
les désirs qui nous sont secrets,
les trémolos de l'existence
et le drame à couteaux tirés,
partagez donc ma pénitence,
puisque nous sommes retirés...

L'atomique croupier

2010-05-13T23:18:00.003+02:00

Et puisqu'un père manque et passe,
et puisqu'être enfant n'est qu'un fait
qui nous conduit à tant d'impasses,
dans des étuis de porte-faix,
qu'aux âmes sont ce qu'on ramasse
et dans des gangues de graviers,
je laisse odieux la loi des masses
à l'atomique affreux croupier.

Qu'il me choisisse un numéro,
qu'on endosse art sur son séant,
il ne m'est rien qu'allume héros :
ni mer ni valse d'océans !
Ni Jason jasant d'argonautes,
ni plus une odyssée d'Ulysse,
les chiffres sont tout ce qu'on ôte
pour sembler notre vie plus lisse...

Les doigts sur le clavier du mal,
il effeuille un brin nos vertus,
et dans notre spasme animal
et dans l'enfer où s'évertuent,
les billes lancées au hasard,
j'ai saisi sa main malhonnête :
que cesse enfin tout ce bazar !
Que le croupier soit mal au Net !

La passage-femme

2010-05-07T22:43:00.005+02:00

On naît des mains de sages-femmes,

mais desquelles peut-on renaître ?

mais desquelles tirer la flamme

si suffisante à vouloir être ?

à vouloir poursuivre la vie

comme dans un couloir d'hosto',

et la repeindre d'un lavis

comme un bateau d'Entrecasteaux ?

Lorsque nous renaissons un jour,

ce n'est jamais seul à l'ouvrage,

et dans ces grincements de fours,

et dans ces grondements de rage,

il en est une par amour

qui nous en offre le passage,

entre ses cuisses, ces deux tours,

puisqu'il faut bien n'être pas sage !

Nous stagnons entre deux présents

comme le cul entre deux chaises,

qu'on le botte en chemin faisant

est le propre à qui bien nous plaise !

Et si je pends comme un faisan,

fil à la patte et fille en cœur,

c'est grâce au vide qu'en fraisant,

la femme fit de mes rancœurs.

Le contremaître-chanteur

2010-05-06T21:57:00.004+02:00

Comme il en est des hautes-contre

ou des violences du violon,

des contre-sens et des rencontres

ou des accords que nous violons,

ce sont les ouvriers du verbe

qui poussent jusqu'à ces hauteurs,

un peu comme le blé en herbe,

un seul contremaître-chanteur.

Et si l'on pouvait d'épées rire

ou sur leur fil se retrancher,

pendus à s'en laisser pourrir

ou strangulés à la trachée,

j'en sais qui la joueraient piano

de tant de cordes pour s'éprendre,

Qui se feraient poser l'anneau

d'esclave à sa voix pour s'y rendre.

Il est ainsi contrevenant

à toute moindre bienséance,

et chante aussi à l'avenant

sa partition de nos séances :

il fait se lever le rideau

sur nos châteaux de loirs blasés,

et nous méduse de radeaux

De Denée jusqu'à Trélazé.

Esthéticien du mien

2010-05-04T21:27:00.002+02:00

De toutes mes longues écritures

griffées de l'ongle et de ratures,

tels les portraits taillés des doigts

dans la pâte à qui l'on se doit,

je n'ai su taire aucun relief :

je ressemble à Laurent Terzieff...

Pourquoi faut-il en ces arrêtes,

saillir des jugements ineptes ?

Et pourquoi faut-il que je m'arrête

à des détails que nul n'accepte ?

Maquillons donc la vérité

et toutes mes aspérités !

Le mieux est le l'ennemi du bien,

et Dieu, l'esthéticien du mien,

les mots sont un masque de vie

où tous les écrits se dévient,

la prière, une constriction,

et le beau « A » sa construction...

Comment pouvoir se regarder

sans ces valises à garder ?

Sans ces voyages annulés

qu'un annulaire annihilait ?

Sans doute aux golfes lunulés

bercés par l'océan du laid.

Sculptrice

2010-05-02T21:51:00.002+02:00

J'observais d'instinct l'art de ses doigts pétrissant

de la terre où mes vers, d'un œil incandescent,

reflétaient le mollard des maux attendrissants,

mon si pauvre univers au globe opalescent.

J'étais un moins que rien dans le caniveau de ses cils,

le doigt qu'essuie la larme à l'orée de son style,

et le diable terrien dans des élans sessiles,

j'étais la triste alarme aux poisons que j'instille.

J'étais Rimbaud, Cendrars, dans ses yeux de sculptrice,

mais mon clavier courbé d'une échine où vents crissent,

rendirent à cendre art, premier rôle à l'actrice...

Et j'étais bouche bée – quelque pose que prissent

ses modèles ployés par les pluies qui m'inondent –

par les pleurs à varier d'origines du monde.

Un brin de mue gaie

2010-05-01T22:51:00.004+02:00

Que puis-je vous offrir pour dernier premier mai ?

sinon que merle en frire, ayant les yeux de Chimène,

pouvant en duc de grive, à ce brin de mue gaie,

rissoler – tout arrive – à cet air de « Carmen ».

Les révolutions voulues par les minorités

sont au temps révolu que l'on dit des cerises,

et la part du gâteau dont l'on eut hérité,

n'est jamais aux bateaux qu'un souvenir de brise...

J'ai regardé '68 du ventre de ma mère,

déjà dans ma fuite et tant surprotégé

que mes gènes en garde en gardent métamères,

la redondance hagarde aux cymes enneigées

des promesses de fruits en ce doux mois de mai,

et l'infini du bruit fredonnant ses « oui mais »...

Apostrophes

2010-04-29T21:41:00.006+02:00

Apo' ça veut dire un peu

loin

ou à peu près

au moins

appeau prêt

propret

dans les flops adipeux

de lubrifiantes strophes

et d'édifiantes catastrophes :

on en a fabriqué des mots terribles sur ce préfixe !

et collé tant d'affiches à la Patafix !

pendant que nos amours pendaient aux lèvres de leur apostrophe

lu beaucoup de livres afin de masquer de romanesque le romantisme

et de noyer dans le silence des pages la musique des aveux

et de reporter au journalisme des sentiments vagabonds

les minutes qu'on omettait d'écrire sur le parchemin de nos enveloppes charnelles

parce qu'on était un peu loin de la strophe

parce qu'on était un peu loin du paragraphe

parce qu'on était un peu loin de ce que l'on écrivait pour nous à notre place

et que l'on avançait par bonds

dans la lecture de cette chanson d'un geste inconsidéré

sidéré

par le bonhomme de Laplace

qui se met dans le sens du courant

la main tendue comme dans un fascisme

vers des axiomes éternels

sans penser jamais qu'à contre-courant

existent d'autres magnétismes

d'autres voies

d'autres voix

d'autres cadres de lecture

un peu comme sur l'échelle de l'ADN

et de la mutation des gènes :

un peu comme un changement d'éditeur

dans les ronéotypes de nos vies courantes

un peu comme un roman de tueurs

au vagues d'une lie mourante

et du verset d'une bible babillarde

sur les sonnets sonnés au gong d'un dernier round en papille hard

la bave aux commissures

et la langue pendante

la balle au commissaire

harangue pan-Dante

pour un purgatoire en salle des pas perdus

pour un sillon que la bêche endente

aux mâchoires de nos cultes indus.

Sur le tombeau des émissions littéraires sulfureuses

je suis venu poser des boutons d'or

des boutons d'or à ma vareuse

et des coquelicots

ce n'est pas difficile

ils poussent entre les graviers des pierres tombales

nourris qu'ils sont du sang des poètes

sinon sur l'îlot du grand Bé

bouche ouverte au granit scellé qui enferme Chateaubriand dans un mausolée digne de Gavrinis

l'île de la chèvre

de l'autre côté de nos Bretagnes

où ne poussent que la lande et les pierres

et le fleuron des lettres francophones

– puisque les français nous ont donné leur langue –

Lammenais, Renan, Corbière

et Grall et Jacob (j'en veux à max' !)

et Guillevic et Queffelec (père et fils comme Corbière !)

et Brizeux sur ses brisants

et Saint-Pol-Roux et Mac Orlan

et tant d'autres encor méconnus...

Alors, je suis venu déposer des verbes de fleurs

sur le concept oublié de l'écriture

et deux trois gerbes de pleurs

sur cette mise en bière

de l'espoir intime à la littérature

des chrysanthèmes

forts en thème

que je n'ai pas acheté sur le grand marché de l'édition

ni troqués sur celui de la presse qui s'empresse

à combler les trous creusés par la nouvelle Sion

du WEB 2.0.

J'ai donc croqué les pissenlits

– non par la racine, mais au fusain qui s'infusait aux feux étouffés de mes désirs de semblance –

comme d'autres les tournesols

ça pousse partout ces saloperies !

comme le talent...

ça pousse dans les basses-couches sociales

comme les champignons

ça pousse en dehors des potagers jardinés dans les grandes écoles

ça pousse même dans les banlieues les plus pourries !

ça pousse comme la mauvaise herbe et vous n'y pouvez rien !

et ça s'aime et se sème à tous les vents

et ça s'appelle la vie, l'art et le bonheur :

c'est fait de détresses et de naufrages

c'est rarement fait de nos suffrages

– mis à part le cas Mandella –

ça vient rarement le dire à la télé

ça reste enraciné sur place

loin du bonhomme à Laplace

loin du magnétisme de ces tubes cathodiques

foin des succubes catholiques

ou déversés sataniques par les extrémismes

– le slam ou l'islam ? –

ou revendiqué pour des dérives politiques

– sionisme ou perfectionisme ? –

ça pousse et ça fait chier le monde des conformismes

ça fait chier les curés, les rabbins, les imams

le pissenlit est une fleur tenace

jamais non rien ne la menace !

Il est à la boutonnière de monsieur Larousse

dans la musique de Rachmaninov

entre les doigts divins de ma sculptrice rousse

et l'ingrédient de mes mélanges Molotov

et tant qu'un continent se pisse en lit

pour des cartes de France ou d'un autre pays

pour Descartes, Molière ou bien Racine

la plante est bien en Terre et s'enracine

et donc à chaque vers

à chaque strophe

c'est tout son univers

qu'on apostrophe.

Céphalophore

2010-04-28T22:31:00.004+02:00

Celle qui verse son sang d'un appui que l'on fore,

d'une épaule fluette où s'éplorent les pleutres,

qui se fait en passant la fée céphalophore,

m'est l'idole muette à des lettres de feutre.

Si je masque mon verbe en feignant la hantise,

en m'isolant des mœurs et des fantômes blancs,

c'est pour en fumer l'herbe à chaque autre bêtise,

cambré sous les humeurs d'un amour accablant.

Et s'il était idiot d'imaginer en sainte,

la dame de mes mues détaillant mes corniches,

de mous monts mes radios fléchiraient les enceintes.

De trompettes émues de statues dans leur niche,

de cors et de corps essoufflés de musique,

nous trouverions l'accord de nos germes phtisiques.

Rimbaldien

2010-04-22T21:36:00.002+02:00

Les vieux yeux illégalement,

se posent sur ton corps nubile,

et les gamins également,

giflent de l'œil qu'il obnubile,

l'objet qui s'offre à tes amants

contre un éjaculat de bile,

contre une peur qui patiemment,

cède à des assertions débiles...

S'il m'est un plein et ses déliés

pour décrire un brin de tes courbes,

c'est d'être bel et fol à lier,

c'est que tu es de boue, de bourbe,

bâtie de mes papiers pliés,

et sphaigne extraite de ma tourbe

que seul pleureur, au peuplier,

j'effeuille au carnet le plus fourbe...

Car il ne m'est de mélodie

que celle d'âtres impatients,

de brasiers dont les sarments dits

font des passions de l'inconscient,

l'aliment de ma prosodie,

le carburant des bois qu'en sciant,

je fis charbons de discrédits

et mines de mots omniscients

pour un crayon qu'on m'eut prédit.

Croire aux impossibles couleurs !

Se faire hérétique et chrétien !

Changer le plaisir en douleur

et tous les cow-boys en indiens !

Te raconter en somnoleur,

quand tu exclues le mien du tien !

Cracher molaire en ta molle heure :

ainsi je te suis rimbaldien...

Tu m'as dope ?

2010-04-20T23:30:00.004+02:00

Petite Mignonne

Le jour où la poésie s'émancipe du regard de l'autre

du regard porté sur l'autre

ce jour est un grand jour :

il est le nôtre

et dessine des jardins en forme de labyrinthes

Nous

Toi

Moi

Versailles !

Des fontaines de larmes

sucrées comme des raisins de Corinthe

des statues de sel

dédiées à celles

qui palpitent d'alarmes

et pèsent mes cœurs

sur les balances du son

du blé battu par nos contraintes

molles

d'où nos vers saillent

mous

comme des leçons

apprises par corps

et cédées au vent du hasard

et des lendemains qui chantent à tue-tête

la cacophonie des rencontres carambolées

dont s'égosillent nos luettes

dans le vol circulaire des busards

et dans l'absence des accords

d'un rossignol que des bolées

ont soulé de Jurançon

et de liqueurs de nones.

Petite Mignonne

il est un devenir dans le présent

et nos passés sont aux secondes dont il s'échappe comme d'un pot

des flatulences ineptes affligées à l'atmosphère

de nos sentiments

dont elles sont l'impôt

dont elles sont l'asphyxie

dont elles sont la mélodie des « si »

et dont nous restons fats

pétrifiés par des fontaines de rancœur

et d'ignorance

de stupeur

d'incapacité de vivre pleinement les instants magiques de l'existence

par peur

et parce que l'on étouffa

d'un trop-plein de désirs

sans laisser sa place à la palette de la surprise

ni plus au trépied du chevalet du cœur

ni plus aux arçons d'un chevalier sur crise

d'un Lancelot en forme d'incendie

ne noyant qu'un poison, mais momentanément

car ne reste qu'un sans-dit

des feux fugaces de nos sentiments

et des « je t'aime » qu'on ânonne.

Petite Mignonne

nous possédons au creux de nos paumes

des carrefours multiples à bien négocier

des embranchements qu'il ne faut pas scier

à coups de haches

à coups de prières

à coups de psaumes

coupés de hasch'

coupés de bières

et de téléphériques de la Lune à la Terre

de vilains rails qui ne sont pas les vraies lignes de nos partitions

– si les poètes ont fait les drogues

les drogues n'ont jamais fait les poètes –

Ta Beauté

C'est la Respiration qui soulève ta poitrine en naissance

pareille à l'arbre qui croît vers le ciel éternel

le WM de ta bouche

et les baisers au goût de la simplicité de tes gènes

dans le joli parterre

que guettent des chiens en position

et les baves à tes lèvres pour ces dogues

tes cris ne t'envoleront pas comme la mouette

hébétée

et nulle de tes évanescences

ne te rendra sempiternelle

les champignons où tu te couches

sont le début de ta géhenne

ta punition sine qua non.